Escritos experimentales de Robert Fuller
Otros escritos experimentales
Cuatro Preludios
Los Cuatro Preludios se escribieron originalmente como preludios a las cuatro secciones principales de una obra literaria más amplia, aún inacabada, llamada Cantera. Son experimentos tanto de poesía en prosa como de un estilo de escritura "sin sentido" en el que la libre asociación toma el control en una especie de balbuceo de la corriente de la conciencia.
Para mí, la belleza de este tipo de escritura sin sentido y de asociación libre es que a menudo es una forma de descubrir conexiones entre ideas o realidades aparentemente dispares.
La razón por la que decidí incluirlos como un conjunto fue, en parte, porque hay bastantes relaciones estructurales conscientemente diseñadas entre ellos.
Uno de los ejemplos más sorprendentes de tales relaciones estructurales en este conjunto es que el Preludio I y el Preludio IV están relacionados de forma inversa de un modo muy real. Todo es muy divertido, pero la naturaleza invertida del Preludio IV da lugar a bastantes giros de frase que parecen ser, en algún sentido menor, reveladores. (No sé exactamente de qué...)
Este tipo de escritura está relacionado, al menos en cierta medida, con la ocurrencia de Stephen Daedalus en el Ulises de Joyce: "Los errores son volitivos y son los portales del descubrimiento".
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Preludio I
Una melodía de violonchelo inquietante, sensual, desamparada, de otro mundo, resuena, reverberando a través de las cámaras de roca tallada, espectral en su afecto. Instrumentalmente, ella la canta, hablando a través de la madera y las tripas, rendida, vulnerable, liberándolo todo, con todo su corazón, entregada. Siempre anticipando, siempre recordando lo que había sucedido antes. La pesadilla de la historia. Sin imaginar que nadie escucharía, que nadie estaba escuchando, que nadie había escuchado ni escucharía nunca.
Ésta era su catarsis privada, en esta catedral abierta de piedra tallada. Lloró. La luz de la mañana brillaba, como el fuego, en las motas ásperas de mineral; una brisa fresca la calmó; lloró su sinuoso remojo de canción, lo lloró iluminado por el sol. Senza vibrato. Desvelada. Por encima de las colinas, por encima de todo.
Escuchó, observó, embelesado, desde las sombras de los árboles. E imaginó o creyó que él mismo no era observado. Fascinado por los sonidos de su violonchelo, no se percató del observador que había al otro lado del camino, en la otra orilla. De sus pasos de nieve pura.
Pero tenía una especie de vaga premonición sobre el otro, el que le había estado observando, vigilando, el que la escuchaba embelesado (aunque ella no era consciente en absoluto de su propia presencia) en las sombras de los árboles de arriba; había una sensación general de inquietud que hacía vacilar la mano de su arco, con ondas de sentimiento secreto que se apoderaban gradualmente de sus manos y de todo su ser. Por el momento, no estaba asustada. De hecho, empezó a añadir adornos espontáneos al tejido de su canto. Sus nuevos tropos de canto se elevaban en la niebla, empapando la excavación, su anfiteatro privado, de un lamento cada vez más profundo, como si rompiera su misterio y su historia, disolviéndola y volviéndola a contar. Triangulándola, esculpiendo su lecho de roca.
El de enfrente, que vigilaba y espiaba tanto al observador como a la observada (él que estaba arriba y ella que estaba abajo), no se conmovía lo más mínimo por todos los sonidos que hacía resonar en su propio teatro de cristal redondeado, y a través de los cuales confiaba, sin saberlo, a todos (sin que ella lo viera) los que pudieran escucharla, todo lo que había experimentado. Sus propios motivos ulteriores estaban ocultos incluso para él, él, que había estado observando desde el otro lado del camino, aunque, en su propia visión de las cosas, no tenía ninguna posibilidad de ver que estaba siendo manipulada por fuerzas que desconocía por completo.
Hizo una pausa. Aún se oía en el aire una débil y viva resonancia de cuerdas arqueadas. Se volvió para admirar las formas cuadradas y romboidales que habían sido talladas en las laderas de las colinas a lo largo de vastos siglos por manos asalariadas anónimas. Cuando el viento se levantaba súbitamente desde las lejanas llanuras, podía incluso imaginar las respiraciones forzadas de sus trabajos, los de los obreros, mientras surcaban las paredes de roca y mineral, cosechando todas las formas más perfectas. Las huellas de su sacrificio, de tiempos antiguos y más recientes, aún eran palpables en todos los reinos, sólidos, gaseosos y líquidos. Las nieblas se intensificaron rápidamente hasta convertirse en llovizna y aguacero, y luego cesaron con la misma brusquedad.
El hombre de enfrente afiló su flecha, afinó el arco y tiró de él con el carcaj, con ella en su punto de mira.
El otro hombre, el que estaba entre las sombras de los árboles, no la vio venir. Seguía tan absorto por lo que había oído y experimentado, lo que había hecho y cantado el corazón y la mano de ella, que le resultaba inconcebible que pudiera ocurrirle algo malo aquí, en este lugar, en este momento. Cualquiera a quien se le hubiera concedido el don que ella ofrecía tan libremente a través de sus hermosas ondas de sonido, no podría desear jamás que nadie lo perturbara.
El hombre de enfrente, el de la flecha, al ser ligeramente miope, erró el blanco.
El proyectil, en forma de flecha, rebotó en su hombro izquierdo y luego golpeó la cuerda A de su instrumento, haciendo que sonara un punteo metálico por toda la cámara de piedra. Y así fue como el hombre flecha, al darse cuenta de que había fracasado en su misión, huyó del lugar, habiendo dejado atrás sus arcos, flechas y carcajs.
Ella continuó su canto lastimero a su debido tiempo, en trinos de diamante y acanto, todo el tiempo sollozando en silencio, sollozando. Él, el de arriba, a la sombra de los árboles, el que no había huido, siguió escuchando, con todo su corazón.
Ella lo cantó todo.
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Preludio II: Balbuceo
Incluso te manejas a ti mismo. En 3D. No puedes. Burbujas. ¿Alguien más? Reflejos espolvoreados, en la superficie. Explícalo. Gorgoteos. ¿Puede haber? Convergencias. Cómo sería. Imperios filmados. Una explicación incluso lo entendería. Primeros planos ocultos. ¿Explicados? Ilusiones a plena vista. ¿Y si...? Petirrojos interminables. Ser capaz de. Intonar la luz del sol. La posibilidad podría. Significar un referente. No.
La coherencia es el misterio de la lógica racional. Cómo ha llegado.
Divergencia desde el centro del papel en espiral hacia el interior. Fusión en el infinito.
Planificación central inútil, todo se va al traste, a la espera de consecuencias imprevisibles o imprevisibles. Cinco mil millones de años, más o menos.
Algunos dicen pocas palabras, otros muchas.
Los caracoles no han estado por aquí últimamente. Temporada lenta.
Ahora estoy un poco solo aquí. Bastante tranquilo. Quarks. Sin codornices.
Mastica un montón de almuerzo o brunch. Crujir.
Se realizaron experimentos incluso cuando se estimaba que habían sido financiados por. Nadie tenía la franqueza de hacerlo. Por eso.
La disentocracia es la nueva democracia. Los fundadores originales. Los futuros filetes de América se rebelan.
No queda más que hacerlo.
Puede que no sepas lo que crees Pero nadie más sabe gran cosa de. ¿Cuántos vendedores de aceite de serpiente caben en un.
Gorriones y otros posados bajo la cubierta de hojas verdes, a la sombra de los árboles. Abajo, está cortando las rocas de la mente en música de tokens de palabras heredadas, cantándolas en patrones siempre cambiantes, minando y cosechando pensamientos y gorjeos en el polvo del verso en prosa sin rima.
¡Swoop! Una flecha alada, como un cernícalo, le echa un vistazo, le ve abajo, mira las ramas, se aleja de nuevo, asustada. ¡Falló!
En días anteriores, dos veces, en dos ocasiones distintas, había presenciado el vuelo en picado de un búho cornudo, a no más de tres metros por encima del sendero resguardado por los árboles. Esto ocurría en la zona del arroyo, el arroyo que se precipitaba a través de no tan antiguos tratados jeroglíficos vandálicos encaramados en las no tan antiguas paredes descendentes que servían para canalizar el caudal.
Antes había cosechado luz y sonido más arriba en el sendero, proporcionando un documento fluido de la vida del arroyo, con todo lujo de detalles, convergencias de agua en movimiento mezcladas con un caleidoscopio siempre cambiante de formas de luz reflejadas, huellas y astillas de cielo y árboles, a veces agraciadas por zancudas acuáticas, sobre el agua en movimiento.
Las resonancias entre las palabras, que conectan las percepciones unas con otras y con todas las demás, dan alas y cantan, elevándose unas con otras y con todos los acordes del esfuerzo de la siringe.
¡Mierda! Nos hemos ido. Te falta tu lenguaje. Tu maravilla. Trágate tus alas. Ya no. Anhela encontrar las palabras paradójicamente. No que tú. Observes un camino. Que te lleve a él. Ábrelo hacia abajo. A la izquierda, fuera. Entonces escúchate, esto es desabrochar. Esto es. Todo, todo fuera, y, y cómo. Esto es. Somos voluntad. Pero tenemos. ¿Entonces qué? Arriba. Por el gaznate. Ahora tenemos que hacerlo. Sintonizar. Donde. Eso. Es. De. Tú estás aquí.
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Preludio III: La sinfonía inexplicable
¿Cómo puedes explicar lo que no se puede explicar? Incluso si consiguieras una explicación, no habría ninguna posibilidad de que otra persona, ni siquiera tú mismo, fuera capaz de comprenderla.
Los seres humanos están atrapados en una red espinosa de palabras, imágenes, sonidos, sabores, olores, tactos, trozos fugaces de experiencia, formas mentales, miedos, esperanzas, sueños. Intentan abrirse camino a picotazos, como una especie de polluelos, a través de una cáscara que no tiene salida. La araña de ese huevo que los ha atrapado tan completamente es la viuda negra del lenguaje, de las señales sonoras tan venenosas que no se pueden pronunciar. Esa misma máquina, del cosmos, la gallina negra que los pariría, hilaría todas sus fábulas, y que ya ha tejido sus hebras y filamentos de la mente en un rompecabezas que nunca podrá resolverse, es también la que ha hecho impenetrable el cascarón. Aunque parezca que todo es posible, al examinarlo más de cerca resulta tácitamente obvio que absolutamente todo es imposible. Todas las trayectorias terminan. Y terminan antes de que te des cuenta. Incluso antes.
Todo lo demás en el ínterin es un reloj intemporal, al que no se puede dar cuerda. Situado dentro de una especie de espacio que no se puede encontrar.
Cualquier pizca de tiempo dentro del reloj intemporal, o reloj de arena, que tan furtiva y precariamente sostienes, e intentas escudar, dentro de los confines del entramado, las vueltas y meandros, de tu cáscara impenetrable, tu pollito de huevo, el filamento de telaraña de tu propia vida y mente peculiares, se te niega en última instancia, ya ha pasado, antes incluso de que te des cuenta.
¿Has comprendido que no hay nada a lo que puedas aferrarte, en las arenas desérticas de éste, tu reloj de arena de la vida, que tan casualmente se desvanece?
Cada instante, cada grano de momento que se filtra a través de ti deja su huella, que puede o no registrarse dentro de lo que denominas tu memoria. La naturaleza de estas huellas es que, como cualquier otra cosa que ocurra dentro de este reino espacio-temporal condicional, tienden a alterarse, desvanecerse y decaer, como las hojas caídas, con el paso de los días, los meses, las décadas, de modo que finalmente se descomponen por completo en la capa superior de lo que imaginas que es tu yo subconsciente o inconsciente, tu alucinación más fértil, incluso la máxima.
Todo es una instantánea simultánea de recuerdo y olvido.
Lo que llamas tus pensamientos son artefactos aracnoides pretejidos de lengua, pegajosos con significados arcaicos, hilvanados, que abarcan siglos, y que suelen ser útiles sólo para atrapar o enredar a tus diversos insectos aéreos de dudoso esfuerzo mental. En verdad, ninguno de ellos es original, ni genético, sino sólo brevemente tomado prestado de otros tiempos y lugares, la mayoría de ellos bastante distantes de tu escaso reloj de arena de toda la vida.
Ninguna de estas expresiones significa lo que tú dices que significa.
En algún momento no especificado, en algún lugar concreto no revelado, hubo, y sigue habiendo, un cristal hecho añicos de tu red de significantes, de tal forma que todos esos memes estaban, y siguen estando, efectivamente fractalizados. Pulverizados, más allá del reconocimiento. Nada significa lo que significaba. Nada significó nunca lo que significaba.
Ahora hay demasiadas formas de decir lo que hay que decir de alguna manera. Nadie sabe siquiera lo que hay que decir, o lo que alguna vez se dijo. Mientras tanto, nadie sabía qué era lo que decían los demás. Sus lenguas eran distintas. Tan extrañas que no era posible traducirlas. No había forma de decir lo que intentaban decir, fuera cual fuera la forma en que se hiciera o se hiciera tal intento.
Así pues, se llegó a un punto muerto, efectivamente.
Eso fue antes de que una familia de codornices, mamá, papá y cuatro crías, se apoderaran de algún aspecto del componente espacio-temporal del patio trasero. Se instalaron al principio, para mi deleite, como si fueran los dueños del lugar. Y probablemente lo eran.
Su refugio preferido, cada vez que me movía demasiado deprisa por su territorio, era directamente debajo del caos salvaje de zarzas, enredaderas y vegetación variada que se empeñaba en apoderarse de todo el patio trasero que yo, en mi pereza, le permitía.
Pavoneándose o correteando, con el oscuro penacho de plumas en la coronilla meciéndose y bamboleándose, dignándose de vez en cuando a sacar sus suaves y puros mechones de plumas estriadas de tono, deben de maravillarse, si es que les concierne, del profundo experimento humano de color rojo violáceo que ha salido tan mal, tan profundamente umbral en estos tiempos de sombras. Si les preocupara (y probablemente no les preocupe), en su despreocupado deleite (que yo sólo puedo esperar desvelar y abrazar, como mi estado de ahora y de siempre), ¿cómo enturbiaría eso su canción?
Las moras silvestres más dulces y suculentas están unidas a las espinas más afiladas.
Me siento en mi cesta de palabras y finjo recoger algunas.
Las esferas de plumas que se pavonean y se mecen continúan su frenesí alimenticio, con ronroneos y arrullos, canturreos y píos, y me pregunto en silencio cuánto tardarán en capturarme por completo.
El cálido sol hornea el pastel de bayas en la vid, invitándome a vaciar mi cesta de palabras y a saborearlas.
Las palabras no escritas, las que he desechado, desamparadas, ruedan por el suelo, donde muy pronto son devoradas por el trinar de los pájaros.
Finalmente mis oídos se abren por completo para oír y comprender. Pero sólo consigo parafrasear la comunicación subyacente.
La muerte, dicen, y el asesinato, son endémicos de toda existencia condicional. Lo que es la vida de un ser es buscado como alimento por otro. El disfrute consciente de un ser es devorado de repente y acaba en el deleite culinario y el sustento de algún otro.
Nosotros estamos libres de eso, y simplemente nos pavoneamos, cantan. Tú, en tu nudo de miedo, en la oscuridad de tu entrecejo fruncido con tu presunto ronroneo de astucia, estás profundamente velado en el gemido de tu auto tormento, tras haber probado el veneno de sombra de tus propios pasteles de palabras caseras.
Si nos concierne, ¿por qué?
Nosotros, nacidos de la cáscara, hemos eclosionado. Tú, en tu interminable laberinto mental, no lo has hecho. Persistís en vuestras andanzas subterráneas sobrenaturales, perpetuamente desconcertados, aunque con una pompa autocomplaciente.
Extraes y reorganizas elementos en tu laboratorio de experimentos, que no es más que el equipo de química de un colegial lleno a rebosar. Sólo tomas, y tomas más, y más, hasta que la Tierra se cansa de ti y finalmente te escupe.
Eres el más necesitado de todos los habitantes de la tierra. Necesitáis y necesitáis y necesitáis, más y más, y sin embargo negáis a cada paso vuestra dependencia de los parientes, la tierra, el sol y la luna. Casi ninguno de vosotros podría sobrevivir mucho tiempo en la naturaleza sin las enormes estructuras de apoyo que habéis ideado, taimadamente, a lo largo de los siglos. Esencialmente, casi todos vosotros, con muy pocas excepciones, dependéis de los esfuerzos de muchos otros como vosotros para sobrevivir, aunque algunos de vuestros monarcas del comercio actúan como si ellos mismos hicieran todo el trabajo. Y toman libremente para sí, todo, lo que no les pertenece por derecho.
Nosotros, todas las demás criaturas no humanas, vivimos cada día con el conocimiento tácito de cómo valernos por nosotros mismos. Lo hacemos, a diferencia de vosotros, sin proyectar la terrible sombra de, lo que para vosotros, son vuestra arrogancia y tendencias destructivas, que inevitable y desgraciadamente acabarán descendiendo sobre la mayoría de las demás formas de vida aquí en este mundo.
No tenéis humildad; tenéis las alas cortadas.
Nosotros, por nuestra parte, en nuestro lenguaje de tonos puros, no tenemos forma de decir "explotar" u "odiar". Para nosotros, esto no se ve como una carencia. No falta nada de valor en nuestra cultura porque no tengamos tales conceptos.
Cuando, en una cultura determinada, no existe un referente para una cosa, idea o concepto, cuando no hay nada dentro de ese ámbito que se corresponda con el posible referente, entonces no hay forma real de significar lingüísticamente ese referente. No explotamos; no tenemos forma de odiar. No tenemos forma de entonar esos mensajes; para nosotros no existen.
Las vidas que vivís son excesivamente complicadas, demasiado llenas de escoria innecesaria. Es posible vivir vidas ricas, como hacemos nosotros, y a la vez sencillas. Nos acicalamos lujosamente las plumas, cacareamos, vivimos libremente de los excesos de nuestros amigos enraizados, picoteamos el maná que ha caído para nosotros. De vez en cuando nos enfrentamos a las espinas en busca de las dulces y gordas semillas de nuestra baya silvestre, directamente de la vid. Enseñamos a nuestras crías lo que es apropiado y delicioso comer. Cuando llega el momento, correteamos y revoloteamos hacia nuestra próxima escapada. A veces no te das cuenta.
Nuestro lenguaje, ligado como está a nuestra peculiar raza de experiencia, tiene fichas que no tienen equivalente en tu cansada y prosaica laringe. Podrías descifrar algunas de las percepciones y conceptos que habitamos si tu faringe no estuviera tan hinchada con tu propio oleaje de yo, de memes delirantes recubiertos de azúcar. Tendrías que estar atento para comprender.
Ábrete, trágatelo todo por el largo gaznate, cágalo todo y luego escucha, observa y sintoniza con lo que somos y cómo somos. Entonces encontrarás las palabras que faltan en tu lenguaje. Paradójicamente, ésta es una forma de desabrocharte las alas.
Ahora que hemos abandonado tus puertos oculares, te preguntas adónde hemos ido. Pero no nos hemos ido nosotros, sino vosotros. Ya no estáis aquí.
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Preludio IV
Morando dentro de alguna alcantarilla de nadie fuera de moda, un silencio masivamente censurado procedía del entorno general de su virilidad.
Desde el borde o la periferia de su a veces o nunca nada, silenciada y ensordecida a pesar de sus espasmos intermitentes, había un lugar que aún no se había desvanecido. Más lejos, animales e insectos, marcados por el sol a plena vista, pero aún bajo la maleza, se las arreglaban para encontrar una reina doble. Riendo, riendo, en voz alta, nunca, en absoluto. Con timbres únicos sostenidos, y memes asimétricos o pulidos, sobreproducidos, inmediatamente, si no antes, su cancioncilla se desvaneció, él se desvaneció, su imperio se desvaneció en polvo, burbujas reventadas...
Un statu quo disímil, o un único objeto contundente, pizzicato. Su antepié derecho, carente de anonimato, corrió inicialmente hacia su propia desaparición. Con su recreo al aire libre realizado con éxito, no comprendió esta máquina que la rodeaba, que no era, en cualquier caso, nada muy exclusivo. Desde su silencio, lejos del techo de cristal, el arma contundente de todos los demás no consiguió generar ninguna melodía de cristales rotos. Antes de eso, acariciando una trompeta omega sin ninguna coherencia estable, fuera del torpe torpor de nadie, nubes informes se cernían cerca de su cadera derecha.
La nada, tomando exageradamente la vista larga, consigue envolverla. Una mujer se sienta cerca, pero no es la que carece de agudeza mental.
Todos los demás, a los que siempre no les gusta la idea de apaciguar, podrían simplemente, lejos de sus horribles partículas silenciosas, asumir una pena tan despóticamente exigida por él, o por nadie en absoluto, en otro lugar, entonces o en otro momento. Nada bueno podía emanar de él, lo que para ella era comprensible. Todo lo demás que su pie o su mente narraban o dejaban de hacer, ella no lo había ignorado, ni percibido; no había sido así. No era muy dada a preguntarse por qué. La misma mujer, expuesta al aire libre, lo oía todo.
Sin él, fuera de su alcance auditivo, la mujer cercana embotaba su instrumento contundente, haciendo que desafinara, o la hacía retroceder sin que nada lo notara.
Un aguacero que amainaba lentamente, lejos de la inundación repentina o la llovizna, o antes de eso, durante un buen lapso de tiempo, podría haber causado daños importantes. Gaseoso o sólido o líquido, al margen de cualquier lugar concreto, algunos misterios, sin incluir las hazañas de unos pocos, pero en dirección a los tiempos modernos y también a los tiempos pasados, podrían haberse registrado todavía como ilusiones de la mente. Antes de que una calma se desvaneciera lentamente hacia una roca cercana, no tenía ni idea de ninguna asfixia voluntaria de sus propias actividades de ocio, propias de un holgazán, cuando ya había terminado de volver a meter la pasta de dientes en el tubo, que cayó al suelo, destruyendo sólo algunas de las motas menos manchadas. De pie en su sitio, aborrecía una mancha circular o elíptica que apareció misteriosamente un día reciente, a pesar de los ejecutivos sin rostro que se daban golpes en el pecho. Nunca se había oído el atronador, muerto y abrumador retumbar de los bombos en las profundidades subterráneas. Siguió adelante.
Sus sueños abiertamente compartidos no estaban sin cerrar, salvo que en su propio caso, ella, una don nadie observaba de cerca, ya que, a pesar de su genérica falta de sofisticación, era perfectamente capaz de ser ajena a cualquier cosa que fuera capaz de controlar, sin tener en cuenta sutiles intuiciones mínimamente impulsadas por ella. Un don nadie cercano, cuyas cámaras de vigilancia se perdían cada detalle, o que veía abiertamente las entrañas ni de un espectador ni de un acto de feria (ella por debajo o él por encima del tablero), resultaba estar completamente cautivado por ni una sola partícula de silencio que dejaba morir fuera de su cámara anecoica en forma de diamante de propiedad comunal, o, soslayando la cuestión, que conseguía ocultar, públicamente, sólo a sí mismo (visible para todos los demás), sin ahogar ni una pizca de su experiencia personal.
Y no percibió cada flashback preciso, que no tenía nada que ver con un doble, un doble que era cualquier cosa menos un mirón, mirándola abiertamente, una multitud, ninguno de los cuales la sintonizaba con cierta desatención (porque ignoraba excepcionalmente la ausencia de todos los demás) lejos de una alcantarilla iluminada por el sol. En otro lugar, nunca existente, la náusea precisa no tenía nada que ver con la felicidad, otra cosa era lo que provocaba la firmeza de la flecha de su pierna que le impedía sujetarse, carente de torrentes, abiertamente callosa, que no liberaba de inmediato ninguno de sus pies, ni su nada fracturada. Hace muchos años, se quedó perplejo. Contrariamente a la opinión popular, dejó de sacar perlas deformes demasiado ensayadas de una negación que componía su canción juvenil. Sus reiteraciones milenarias, no precisamente percusivas, se estrellaron fuera del alcance de un chaparrón, desecando un edificio, su armario público, a pesar de los elogios cada vez más casuales, que no eran lo mismo que unificar un tópico genérico o un mito ajeno, que no tenían nada que ver con congelar todo lo demás u olvidarlo todo. Rodeando lo que quedaba, reunificando un desván genérico.
Lejos de sus asideros, que carecían de camuflaje desértico. Desmontada de una cámara interior autosimilar, se empapó de quien vigilaban delante de ella. Desencantada por sus gritos. O lo sabía de hecho, y sin embargo lo negaba: ella, junto con todos los demás, estaba completamente oculta a la vista. Era felizmente ignorante, no se daba cuenta en absoluto, distraídamente, muy lejos, fuera de las profundidades iluminadas por el sol.
Debajo de la nada, bajo las trincheras. Oculta. Espressivo. Una sombra crepuscular se oscureció, brumosa, absorbida en una inmensidad inmaculada completamente sin fauna; no había ningún infierno ardiente; partió sus costados, su desierto incapacitado, que no estaba hecho de silencio; se regocijó en todo lo demás umbríamente. Se reía. Nunca había sido eso lo que compartía, lo que retenía públicamente, fuera de cierto espacio carente de cualquier acomodo intacto.
Mínimamente, nadie rechazaba, raramente desafiaba, y nunca había ignorado, a nadie en absoluto, para estipular sólo a esta persona en particular, que tenía que desatender a la otra. Los demás no hacían oídos sordos. Sueños radiantes de futuro. Nunca desprevenidos, nunca olvidando ilusiones aún por materializar. Luchando, seguro, sin retener nada, habiendo perdido completamente la cabeza, conteniéndose. Con la mirada perdida, en silencio, evitando carcasas o alambres de espino, nada le pincha, libre de cualquier aparato. Apenas audible, evitando un torrente líquido que se hincha, completamente normal excepto por la apatía de todos los demás: ni siquiera sobrevive un redoble de tambor familiar, vigorizante y alegre. Silencio.
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Semillas, por Robert Fuller
Estábamos paseando por el bosque. Era un día cualquiera. Sin embargo, había un torrente de energía bajo nuestros pies. En realidad, no era del todo inesperado. Nos estábamos volviendo algo más sensibles.
La energía bajo nuestros pies era bastante sutil. No podíamos distinguirla. Sin embargo, caminábamos sobre ella pie tras pie. Poco a poco fuimos tomando conciencia de ella. De lo que era esta presencia misteriosa.
Hablábamos de muchas cosas. Ninguna de ellas tenía que ver con el misterio. Sin embargo, caminamos pie tras pie durante horas. Lo que pisábamos era la tierra. Y bajo los pies estaba lo que buscábamos.
Entonces empezó a llover ligeramente. Y la tierra se fue humedeciendo poco a poco. Sin embargo, seguíamos sin darnos cuenta de sus secretos. Nos detuvimos en una cómoda mesa de picnic. Había un arroyo balbuceante cerca.
Disfrutábamos de vino y queso. Y eso se convirtió poco a poco en toda nuestra experiencia. Sin embargo, podríamos haber disfrutado mucho más. Uno de nosotros filmaba el correr de las aguas. El otro empujaba hojas muertas.
Luego la lluvia amainó un poco. Y poco a poco el sol brilló entre nosotros. Sin embargo, seguíamos ajenos a sus rayos. Por encima apareció un arco iris. Sus colores empezaron a impregnarlo todo.
Notábamos más cosas bajo nuestros pies. Todo estaba de algún modo más vivo. Sin embargo, ¿por qué no era evidente todo el tiempo? Volvió la llovizna y la niebla. Empezó a empaparnos por completo.
Aparecieron los brotes y las setas. Pequeños brotes de vida que asomaban por la tierra. Sin embargo, seguíamos hablando de cosas aleatorias. Las semillas y las esporas seguían asomando. Poco a poco nos fuimos empapando de silencio.
Nos estábamos quedando sin palabras. Aún había mucho crecimiento evidente bajo nuestros pies. Sin embargo, nuestro creciente silencio no era suficiente. Sólo quedaba caminar pie tras pie. Entonces encontramos otra mesa de picnic.
Esta vez estuvimos más atentos. Con más comida y vino nos relajamos. Sin embargo, aún había algo en lo que no habíamos reparado. Los petirrojos habían estado cantando todo el tiempo. Y el arroyo había estado gorgoteando.
Estábamos decididos a ser conscientes. Así que nos sentamos a meditar profundamente. Sin embargo, seguíamos sin percibir la verdad. La verdad que estaba justo bajo nuestros pies. Siempre ocurría algo mágico.
Entonces empezó a brillar. La vida oscura bajo nuestros pies siempre estaba creciendo. Sin embargo, estaba oculta a nuestra mente consciente. Había un principio raíz en juego. Y la semilla era la clave.
Hablábamos de materia en descomposición. De cómo eso alimentaba las semillas y el crecimiento. Sin embargo, seguíamos sin entenderlo. Tantas cosas que ocurrían bajo nuestros pies. Y todo ello completamente oculto.
La complejidad era imposible de comprender. El impulso innato de las semillas por germinar. Sin embargo, todo este crecimiento era de algún modo arbitrario. Por qué algunas semillas se convertían en ciertas formas. Y otras se convertían en otros seres.
Caminábamos como nosotros mismos. Sin darnos cuenta de lo arbitrarios que éramos. Sin embargo, las semillas que se convirtieron en nosotros se convirtieron en nosotros. Y entonces ser era nuestro deber. Ser como arbitrariamente éramos.
Entonces volvió a caer una ligera lluvia. Nuestro paseo estaba empapado de energía húmeda. Sin embargo, ¿cómo era posible? Nos encontramos con otra mesa de picnic. El queso y el vino alimentaron el misterio.
Estábamos...
19 de febrero de 2024 [01:44-03:04]