Flash Fiction svenska (urval)

Nära samtal, av Robert Fuller

Nästa gång du stirrar dig i spegeln för länge, kom ihåg vad jag alltid har sagt till dig. Jag kan se att du redan har glömt. Vi pratade om att viska. Det var när du gick baklänges genom dina minnen, på någon öde strand, på någon bortglömd plats, antingen ensam eller med någon inbillad följeslagare som du trollade fram ur din egen blick. Jag trodde att det var för att du var helt förtrollad av din egen avbild. Så det kan faktiskt ha varit du som gick med dig själv och mumlade enstaka svordomar som den andra du råkade höra, åtminstone tills den orörda stranden gav vika för en oframkomlig vägg av stenar.

Som du kanske minns, när klipporna materialiserades, kom du ihåg viskningarna, även om det var för sent. De förde bort dig till en ödslig plats, eftersom ett av dina jag mumlade överdrivet mycket till ditt andra jag. Om du hade viskat, skulle du inte nu vara på en sådan ödslig plats, eftersom de skulle ha förbisett dig. Jag kan se dig nu, jag kan visualisera det lilla rummet som är tömt på all mänsklighet, berövat allt utom en säng och en spegel.

Det är spegeln som nu upptar dig i all oändlighet.

Jag minns inte hur du lyckades få dina väktare att låta dig ta emot kommunikation utifrån, men jag vet att det bara har gått några månader, trots att du kom till ditt lilla rum för många år sedan.

När kommunikationskanalerna väl var öppna svarade du ändå inte omedelbart på dem som försökte kontakta dig. Jag tror att du förmodligen var lite orolig, och du litade verkligen inte på dina väktare i någon större utsträckning.

Jag tror inte att du någonsin har kontaktat mig direkt, och jag har faktiskt inga konkreta bevis för att du faktiskt har tagit emot mina meddelanden. Jag kan bara se - eller föreställa mig - att du ständigt och oupphörligt putsar glaset framför dig, nästan som om du ville putsa bort det till ingenting. Och när du inte putsar glaset kan jag föreställa mig att du omväxlande beundrar och sedan blänger på din egen avbild, i ett tillstånd av ständig förvirring över den, ibland smeker den och andra gånger inte skickar den något annat än vitriol.

Ni har insinuerat att era väktare nästan aldrig bryr sig om er, och i själva verket är de bara där för att se till att ni får tillräckligt med näring. De håller dig vid liv, kroppsligen, ingenting annat.

Jag skulle ha trott att dina väktare skulle ha ställt upp för din rehabilitering, åtminstone ibland, men tvärtom har de villigt lämnat dig och ditt andra du - det du nu kan beundra eller förbanna så tanklöst i spegeln - att göra som du vill, som om skälet till din fångenskap, efter allt du har gått igenom, inte spelade någon roll.

Men spegeln: det är i själva verket din början och ditt slut, och det är i sanning därför du vill mala bort den till glömska - det är för att du själv kommer att upphöra att vara, det vill säga, slutligen, oåterkalleligt, kommer du att skicka dig själv, och ditt nu försvunna andra jag, mystiskt för att för evigt förenas, horisontellt, till ditt lilla rums egen säng av ändlös natt.

Dessa nymodiga telefoner! Jag har aldrig sett den här modellen förut. Det verkar vara någon sorts sluten krets. Nästan som om man pratade med sig själv...

9 februari 2013

Inspektören, av Robert Fuller

Inspektören var upptagen. Telefonen ringde oupphörligt. Till slut svarade han.

"Gaudeau, vem är det?"

En pinsam tystnad följde. Sedan en blyg röst. "Jag har viktig information."

"Vad är det för något? Och vem är ni?"

"Det kan jag inte avslöja. Men det är mycket viktigt. Det handlar om ert fall."

"Ingen vet om det. Det är strikt topphemligt." Sedan en kort paus. "Vad för slags information?"

"Jag är bekant med det. Jag såg din forskning."

"Vad har du hört?"

"Du forskar om en bluff. Den största bluffen någonsin."

Inspektör Gaudeau var chockad. Men han höll tyst. "Ja, ja, berätta."

"Jag behöver min anonymitet. Spåra inte det här samtalet."

Kommissarien viskade häftigt. "Du har mitt ord."

"Berätta först något för mig. Varför avslöja den här bluffen? Vad är din vinkel exakt?"

"Berätta du din. Varför bryr du dig? Varför hjälpa mig? Kan du inte avslöja det? Du vet ju så mycket..."

"Jag försöker hjälpa till. Du är väldigt svår."

"Ge mig bara något. Även den minsta antydan. En gest i god tro. Då ska jag gladeligen lyda."

"Okej, här är det. Bara en liten bit. Jag hittade bevisen. Vad är din teori nu? Och varför bli inblandad?"

"Vad för slags bevis?"

Mannen blev rasande. Han tappade humöret. "Varför är du så svår!? Ge mig vad jag ber om. Annars lägger jag på."

Inspektör Gaudeau mjuknade. Han behövde en paus. Det här kunde vara det. "Jag nämnde god tro. Mänskligheten har blivit lurad. Matad med massor av lögner. Så här är min teori. Det var för flera hundra år sedan. Det fanns en konspiration. Konspiration för att begå bedrägeri. De hittade på saker."

"Ja, ja, det är bra. Och jag har bevis. Jag känner till platsen. Var snäll och fortsätt."

"De ville bedra. Att leda mänskligheten på villovägar. Det är därför boken. Vissa saker var sanna. Baserat på historiska fakta. Fakta som var verifierbara. Det var kroken. Det var det som fick folk. De drogs in. Som nattfjärilar till glödlampor. Som lämlar till klippor. Som barn till flöjtspelare. De kunde inte låta bli." En kort, tung paus. "Så var är platsen? Platsen för vad?"

"Du håller fortfarande ut. Varför just du? Blev du personligen skadad? Har du talerätt? Jag menar juridisk status. Som domare kan acceptera."

Han höll sig lugn. Men Gaudeau var rasande. "Är det här en domstol?" I en tung viskning.

Sedan fortsatte han. "Är du min domare? Min jury, min bödel? Vad handlar det här om!?"

"Du håller på att tappa fattningen. Det kommer inte att leda någonstans. Svara bara på frågan."

Han tänkte på det. Vad var hans vinkel? Hade han blivit skadad? Vad var hans ställning?

"Du tar god tid på dig. Vi har ingen tid. Det här ärendet är brådskande. Det behöver ventileras. Innan det är för sent. Sätt igång med det..."

Gaudeau försökte med något nytt. Nåt som omvänd psykologi. Han hittade på något. Eller trodde att han gjorde det. "Det fanns en grotta. Fullständigt fylld med fladdermöss. Det var deras gömställe. Ingången var dold. Forntida texter dokumenterar detta. Jag har inte hittat den än. Kanske en skattkarta. "X" markerar platsen. Alla är hemliga. Folk som svurit på sekretess. Det var det som var konstigt. De visste något djupt. Varför det hemliga sällskapet? Varför hålla det dolt?"

Telefonen förblev tyst. Under en lång stund. Ett svagt brusande ljud. Lite som ett surrande. De blev avlyssnade!? Ingen kunde säga det. Till slut talade mannen. "Ni har helt rätt. Det var en grotta. Fladdermössen var allestädes närvarande. Det var det som var problemet. Det handlade inte om hemlighetsmakeri. De dolde ingenting. De blev alla infekterade. De täckte ingången. Världen var hotad. De offrade sig alla."

"Det här är inte logiskt. Hur fick du reda på det?" Och sen klickade något. Han var en fladdermus. Och han hade rymt. Med alla bevis. Det var så han visste. Var grottan fanns. Gaudeau visste vad han hette. Det började med ett "D". Och "D" var inte infekterad. Han var infektionen.

"D" visste allt detta. Sen började borrandet. Rakt igenom telefonen. Bara två små hål. Telefonen blev blodig.

12 september 2023

Det extra, av Robert Fuller

Mortimer Dalton - alla kallade honom Mort - hade fri tillgång till scenografin, inklusive hela backstageområdet, för att inte tala om de oändliga hektaren med raviner, klyftor, dalar, vyer över klippformationer och så vidare; vyerna sträckte sig längre än hans fantasi kunde omfatta.

Mort var i allmänhet inte upptagen med något annat än sina äventyr när han strövade omkring i alla de områden på inspelningsplatsen, bakom scenen och i det vidsträckta angränsande vildmarksområdet som inte för tillfället användes av produktionen; hans schema, för när hans närvaro på inspelningsplatsen krävdes, gavs till honom i förväg, och det var sällsynt att det förekom någon avvikelse från det schema som meddelats. Och i de fall då han oväntat behövdes kunde han lätt nås via sin mobila enhet, och de ansvariga gav honom alltid god tid i förväg besked om att han skulle inställa sig för tjänstgöring.

Men under större delen av sin tid på jobbet - och de var verkligen generösa med de arvoden han fick för att ständigt vara jourhavande, professionell som han var; de visste att han kunde lita på att han gjorde jobbet och han ställde alltid upp för dem - vandrade han genom kyrkogårdar fyllda med grunda gravar, fasader av små västernstäder med sina salooner, hotell, stall, lanthandlar, matställen och så vidare, städer som Mort bara visste snart skulle ansluta sig till de otaliga spökstäder som fanns i den här regionen, utan att bry sig om att fasadstäderna i bästa fall var påhittade.

Även om lönen, med tanke på vad han faktiskt gjorde, vilket bara var några minuter av en kalenderdag, var relativt generös, var han verkligen inte någon lyxlirare, inte på något sätt. Han hade en tendens att dagdrömma om att det var en språngbräda mot ett mer lukrativt arbete, kanske mer i rampljuset än vad som för närvarande var fallet, eller kanske ännu mer i bakgrunden, så att säga, i en position som han särskilt åtrådde: bakom kameran.

Han tänkte för sig själv: "Om jag bara kunde visa resten av teamet vad jag är kapabel till, om de bara lät mig visa hur kreativ jag är när det gäller att lägga upp bilden precis så där, så skulle det inte vara någon tvekan om att de skulle se mig för den jag verkligen är."

Under tiden var det dock hans jobb att vara för det mesta obemärkt, ett spöke som lurade någonstans i bakgrunden medan det verkliga skeendet utspelade sig framför kameran. Han förstod att någon måste göra hans jobb, och det var en stor del av förklaringen till att han var så stolt över sin professionalism.

Men de begär som strömmade genom hans hjärta och sinne ville inte försvinna, hur mycket han än gjorde sitt bästa för att kväva dem, till och med på bekostnad av sitt förstånd - eller för att behålla det.

Så under några av de mer vintriga scenerna och tiderna på året lade han märke till alla de mörka korparna som strök omkring på de snötäckta fälten, med sina spetsiga näbbar som ständigt skällde ut honom, som om han var deras motståndare eller svurna fiende; de verkade helt enkelt inte förstå hans djupa kärlek och beundran för varje aspekt av deras varelse, ner till det sista raspiga, mest genomträngande "Caw!" som de kunde drömma upp för honom i sin överlägsna fågelintelligens. Och vad de inte insåg om honom var att han förstod dem fullständigt, kanske till och med bättre än de själva gjorde.

Efter tillräckligt många sådana möten kände han att han inte var mycket mer än en statist i deras mystiska film, och därför gjorde han sitt yttersta för att försvinna i landskapet för att inte störa dem.

Just då kom ett brådskande samtal från chefen för filmteamet. Han behövdes omedelbart, och han var tvungen att ta på sig en av sina många kostymer, så han fick verkligen skynda sig för att hinna tillbaka i tid. Korparna började med en häftig kakofoni som Mort aldrig hade upplevt maken till. För ett tag verkade det som om de konspirerade för att förfölja honom, kanske till och med med onda eller illvilliga avsikter, trots hans djupa beundran och kärlek för dem som de inte alls verkade vara medvetna om. Men de gav med sig och han tog sig snart tillbaka till inspelningsplatsen, om än nästan andfådd.

Lyckligtvis var hans kostymuppsättning enkel och snabb; kostymörerna var vana vid snabba byten, och Mort hade alltid en god mängd smink i ansiktet bara i händelse av oförutsedda händelser som denna.

Det som var ovanligt med just den här kostymen - och under alla de dagar han arbetat med det här gänget hade han aldrig upplevt något liknande - var att han skulle vara i full clowndräkt! Hur skulle han kunna undvika att dra uppmärksamhet till sig under dessa omständigheter?

Men besättningen placerade honom i en av stolarna vid ett bord långt bak i salongen, nära den plats där pianisten stod och spelade ragtime på det grovt ostämda instrumentet som säkert hade sett betydligt bättre dagar.

Så Mort tänkte för sig själv: "Det här är en travesti! Ett trick! En fälla! Det är fullkomligt orättvist!"

Och det var då Mort bestämde sig för att ta plats i centrum, utan manus.

Det här var hans ögonblick. Och han gick rakt fram till den främste revolvermannen, rakt förbi honom, i sitt ögonblick av ära, som bara kom till sin spets när han hade satt in hela sin armé av högljudda korpar, som först nu visste djupet av hans kärlek till dem. Och de levererade.

14 februari 2024 [11:55-12:57]