Flash Fiction svenska (urval)

Nära samtal, av Robert Fuller

Nästa gång du stirrar dig i spegeln för länge, kom ihåg vad jag alltid har sagt till dig. Jag kan se att du redan har glömt. Vi pratade om att viska. Det var när du gick baklänges genom dina minnen, på någon öde strand, på någon bortglömd plats, antingen ensam eller med någon inbillad följeslagare som du trollade fram ur din egen blick. Jag trodde att det var för att du var helt förtrollad av din egen avbild. Så det kan faktiskt ha varit du som gick med dig själv och mumlade enstaka svordomar som den andra du råkade höra, åtminstone tills den orörda stranden gav vika för en oframkomlig vägg av stenar.

Som du kanske minns, när klipporna materialiserades, kom du ihåg viskningarna, även om det var för sent. De förde bort dig till en ödslig plats, eftersom ett av dina jag mumlade överdrivet mycket till ditt andra jag. Om du hade viskat, skulle du inte nu vara på en sådan ödslig plats, eftersom de skulle ha förbisett dig. Jag kan se dig nu, jag kan visualisera det lilla rummet som är tömt på all mänsklighet, berövat allt utom en säng och en spegel.

Det är spegeln som nu upptar dig i all oändlighet.

Jag minns inte hur du lyckades få dina väktare att låta dig ta emot kommunikation utifrån, men jag vet att det bara har gått några månader, trots att du kom till ditt lilla rum för många år sedan.

När kommunikationskanalerna väl var öppna svarade du ändå inte omedelbart på dem som försökte kontakta dig. Jag tror att du förmodligen var lite orolig, och du litade verkligen inte på dina väktare i någon större utsträckning.

Jag tror inte att du någonsin har kontaktat mig direkt, och jag har faktiskt inga konkreta bevis för att du faktiskt har tagit emot mina meddelanden. Jag kan bara se - eller föreställa mig - att du ständigt och oupphörligt putsar glaset framför dig, nästan som om du ville putsa bort det till ingenting. Och när du inte putsar glaset kan jag föreställa mig att du omväxlande beundrar och sedan blänger på din egen avbild, i ett tillstånd av ständig förvirring över den, ibland smeker den och andra gånger inte skickar den något annat än vitriol.

Ni har insinuerat att era väktare nästan aldrig bryr sig om er, och i själva verket är de bara där för att se till att ni får tillräckligt med näring. De håller dig vid liv, kroppsligen, ingenting annat.

Jag skulle ha trott att dina väktare skulle ha ställt upp för din rehabilitering, åtminstone ibland, men tvärtom har de villigt lämnat dig och ditt andra du - det du nu kan beundra eller förbanna så tanklöst i spegeln - att göra som du vill, som om skälet till din fångenskap, efter allt du har gått igenom, inte spelade någon roll.

Men spegeln: det är i själva verket din början och ditt slut, och det är i sanning därför du vill mala bort den till glömska - det är för att du själv kommer att upphöra att vara, det vill säga, slutligen, oåterkalleligt, kommer du att skicka dig själv, och ditt nu försvunna andra jag, mystiskt för att för evigt förenas, horisontellt, till ditt lilla rums egen säng av ändlös natt.

Dessa nymodiga telefoner! Jag har aldrig sett den här modellen förut. Det verkar vara någon sorts sluten krets. Nästan som om man pratade med sig själv...

9 februari 2013

Inspektören, av Robert Fuller

Inspektören var upptagen. Telefonen ringde oupphörligt. Till slut svarade han.

"Gaudeau, vem är det?"

En pinsam tystnad följde. Sedan en blyg röst. "Jag har viktig information."

"Vad är det för något? Och vem är ni?"

"Det kan jag inte avslöja. Men det är mycket viktigt. Det handlar om ert fall."

"Ingen vet om det. Det är strikt topphemligt." Sedan en kort paus. "Vad för slags information?"

"Jag är bekant med det. Jag såg din forskning."

"Vad har du hört?"

"Du forskar om en bluff. Den största bluffen någonsin."

Inspektör Gaudeau var chockad. Men han höll tyst. "Ja, ja, berätta."

"Jag behöver min anonymitet. Spåra inte det här samtalet."

Kommissarien viskade häftigt. "Du har mitt ord."

"Berätta först något för mig. Varför avslöja den här bluffen? Vad är din vinkel exakt?"

"Berätta du din. Varför bryr du dig? Varför hjälpa mig? Kan du inte avslöja det? Du vet ju så mycket..."

"Jag försöker hjälpa till. Du är väldigt svår."

"Ge mig bara något. Även den minsta antydan. En gest i god tro. Då ska jag gladeligen lyda."

"Okej, här är det. Bara en liten bit. Jag hittade bevisen. Vad är din teori nu? Och varför bli inblandad?"

"Vad för slags bevis?"

Mannen blev rasande. Han tappade humöret. "Varför är du så svår!? Ge mig vad jag ber om. Annars lägger jag på."

Inspektör Gaudeau mjuknade. Han behövde en paus. Det här kunde vara det. "Jag nämnde god tro. Mänskligheten har blivit lurad. Matad med massor av lögner. Så här är min teori. Det var för flera hundra år sedan. Det fanns en konspiration. Konspiration för att begå bedrägeri. De hittade på saker."

"Ja, ja, det är bra. Och jag har bevis. Jag känner till platsen. Var snäll och fortsätt."

"De ville bedra. Att leda mänskligheten på villovägar. Det är därför boken. Vissa saker var sanna. Baserat på historiska fakta. Fakta som var verifierbara. Det var kroken. Det var det som fick folk. De drogs in. Som nattfjärilar till glödlampor. Som lämlar till klippor. Som barn till flöjtspelare. De kunde inte låta bli." En kort, tung paus. "Så var är platsen? Platsen för vad?"

"Du håller fortfarande ut. Varför just du? Blev du personligen skadad? Har du talerätt? Jag menar juridisk status. Som domare kan acceptera."

Han höll sig lugn. Men Gaudeau var rasande. "Är det här en domstol?" I en tung viskning.

Sedan fortsatte han. "Är du min domare? Min jury, min bödel? Vad handlar det här om!?"

"Du håller på att tappa fattningen. Det kommer inte att leda någonstans. Svara bara på frågan."

Han tänkte på det. Vad var hans vinkel? Hade han blivit skadad? Vad var hans ställning?

"Du tar god tid på dig. Vi har ingen tid. Det här ärendet är brådskande. Det behöver ventileras. Innan det är för sent. Sätt igång med det..."

Gaudeau försökte med något nytt. Nåt som omvänd psykologi. Han hittade på något. Eller trodde att han gjorde det. "Det fanns en grotta. Fullständigt fylld med fladdermöss. Det var deras gömställe. Ingången var dold. Forntida texter dokumenterar detta. Jag har inte hittat den än. Kanske en skattkarta. "X" markerar platsen. Alla är hemliga. Folk som svurit på sekretess. Det var det som var konstigt. De visste något djupt. Varför det hemliga sällskapet? Varför hålla det dolt?"

Telefonen förblev tyst. Under en lång stund. Ett svagt brusande ljud. Lite som ett surrande. De blev avlyssnade!? Ingen kunde säga det. Till slut talade mannen. "Ni har helt rätt. Det var en grotta. Fladdermössen var allestädes närvarande. Det var det som var problemet. Det handlade inte om hemlighetsmakeri. De dolde ingenting. De blev alla infekterade. De täckte ingången. Världen var hotad. De offrade sig alla."

"Det här är inte logiskt. Hur fick du reda på det?" Och sen klickade något. Han var en fladdermus. Och han hade rymt. Med alla bevis. Det var så han visste. Var grottan fanns. Gaudeau visste vad han hette. Det började med ett "D". Och "D" var inte infekterad. Han var infektionen.

"D" visste allt detta. Sen började borrandet. Rakt igenom telefonen. Bara två små hål. Telefonen blev blodig.

12 september 2023

Det extra, av Robert Fuller

Mortimer Dalton - alla kallade honom Mort - hade fri tillgång till scenografin, inklusive hela backstageområdet, för att inte tala om de oändliga hektaren med raviner, klyftor, dalar, vyer över klippformationer och så vidare; vyerna sträckte sig längre än hans fantasi kunde omfatta.

Mort var i allmänhet inte upptagen med något annat än sina äventyr när han strövade omkring i alla de områden på inspelningsplatsen, bakom scenen och i det vidsträckta angränsande vildmarksområdet som inte för tillfället användes av produktionen; hans schema, för när hans närvaro på inspelningsplatsen krävdes, gavs till honom i förväg, och det var sällsynt att det förekom någon avvikelse från det schema som meddelats. Och i de fall då han oväntat behövdes kunde han lätt nås via sin mobila enhet, och de ansvariga gav honom alltid god tid i förväg besked om att han skulle inställa sig för tjänstgöring.

Men under större delen av sin tid på jobbet - och de var verkligen generösa med de arvoden han fick för att ständigt vara jourhavande, professionell som han var; de visste att han kunde lita på att han gjorde jobbet och han ställde alltid upp för dem - vandrade han genom kyrkogårdar fyllda med grunda gravar, fasader av små västernstäder med sina salooner, hotell, stall, lanthandlar, matställen och så vidare, städer som Mort bara visste snart skulle ansluta sig till de otaliga spökstäder som fanns i den här regionen, utan att bry sig om att fasadstäderna i bästa fall var påhittade.

Även om lönen, med tanke på vad han faktiskt gjorde, vilket bara var några minuter av en kalenderdag, var relativt generös, var han verkligen inte någon lyxlirare, inte på något sätt. Han hade en tendens att dagdrömma om att det var en språngbräda mot ett mer lukrativt arbete, kanske mer i rampljuset än vad som för närvarande var fallet, eller kanske ännu mer i bakgrunden, så att säga, i en position som han särskilt åtrådde: bakom kameran.

Han tänkte för sig själv: "Om jag bara kunde visa resten av teamet vad jag är kapabel till, om de bara lät mig visa hur kreativ jag är när det gäller att lägga upp bilden precis så där, så skulle det inte vara någon tvekan om att de skulle se mig för den jag verkligen är."

Under tiden var det dock hans jobb att vara för det mesta obemärkt, ett spöke som lurade någonstans i bakgrunden medan det verkliga skeendet utspelade sig framför kameran. Han förstod att någon måste göra hans jobb, och det var en stor del av förklaringen till att han var så stolt över sin professionalism.

Men de begär som strömmade genom hans hjärta och sinne ville inte försvinna, hur mycket han än gjorde sitt bästa för att kväva dem, till och med på bekostnad av sitt förstånd - eller för att behålla det.

Så under några av de mer vintriga scenerna och tiderna på året lade han märke till alla de mörka korparna som strök omkring på de snötäckta fälten, med sina spetsiga näbbar som ständigt skällde ut honom, som om han var deras motståndare eller svurna fiende; de verkade helt enkelt inte förstå hans djupa kärlek och beundran för varje aspekt av deras varelse, ner till det sista raspiga, mest genomträngande "Caw!" som de kunde drömma upp för honom i sin överlägsna fågelintelligens. Och vad de inte insåg om honom var att han förstod dem fullständigt, kanske till och med bättre än de själva gjorde.

Efter tillräckligt många sådana möten kände han att han inte var mycket mer än en statist i deras mystiska film, och därför gjorde han sitt yttersta för att försvinna i landskapet för att inte störa dem.

Just då kom ett brådskande samtal från chefen för filmteamet. Han behövdes omedelbart, och han var tvungen att ta på sig en av sina många kostymer, så han fick verkligen skynda sig för att hinna tillbaka i tid. Korparna började med en häftig kakofoni som Mort aldrig hade upplevt maken till. För ett tag verkade det som om de konspirerade för att förfölja honom, kanske till och med med onda eller illvilliga avsikter, trots hans djupa beundran och kärlek för dem som de inte alls verkade vara medvetna om. Men de gav med sig och han tog sig snart tillbaka till inspelningsplatsen, om än nästan andfådd.

Lyckligtvis var hans kostymuppsättning enkel och snabb; kostymörerna var vana vid snabba byten, och Mort hade alltid en god mängd smink i ansiktet bara i händelse av oförutsedda händelser som denna.

Det som var ovanligt med just den här kostymen - och under alla de dagar han arbetat med det här gänget hade han aldrig upplevt något liknande - var att han skulle vara i full clowndräkt! Hur skulle han kunna undvika att dra uppmärksamhet till sig under dessa omständigheter?

Men besättningen placerade honom i en av stolarna vid ett bord långt bak i salongen, nära den plats där pianisten stod och spelade ragtime på det grovt ostämda instrumentet som säkert hade sett betydligt bättre dagar.

Så Mort tänkte för sig själv: "Det här är en travesti! Ett trick! En fälla! Det är fullkomligt orättvist!"

Och det var då Mort bestämde sig för att ta plats i centrum, utan manus.

Det här var hans ögonblick. Och han gick rakt fram till den främste revolvermannen, rakt förbi honom, i sitt ögonblick av ära, som bara kom till sin spets när han hade satt in hela sin armé av högljudda korpar, som först nu visste djupet av hans kärlek till dem. Och de levererade.

14 februari 2024 [11:55-12:57]

En portal, av Robert Fuller

Det var en av de där dagarna med oavbrutet regn, lätt dimma som växlade med stadig duggregn och perioder av kraftiga skyfall, perfekta för att klä sig varmt, krypa upp i en skön fåtölj med en bra bok och kanske ett litet glas portvin, eller bara fördriva tiden med att stirra tomt ut genom fönstret på dropparna som rann nerför det svala glaset utan en tanke på världen. Ibland kunde man på dagar som denna föreställa sig att fönstret var en passage som kunde låsa upp de mysterier som alltid lurade under ytan av det medvetna.

Om man lät blicken bli lite suddig blev ljuset ibland outhärdligt starkt och man började känna att hela huvudet badade i och var ett med ett mjukt energiglöd. Vissa sa att detta i sig var vägen till den andra platsen, som verkade vara annorlunda men inte skiljde sig från denna plats i någon egentlig mening. vissa nämnde också att när det vanliga sinnet, fyllt av olika slumpmässiga element, släppte taget och dess innehåll sköljdes bort av ren energi, var det en port som ledde till en kraftfull, radikal känsla av empati som var så stark att man kunde känna glädje, sorg, smärta och extas hos många andra levande varelser, praktiskt taget oavsett tid och rum.

Så var det en sådan dag för Maya, mestadels en dag av vila och dagdrömmar om ingenting särskilt, men när regnet tilltog började hon känna sig alltmer dragen till det hon kallade ”virveln”; detta var ett välbekant tillstånd för henne, eftersom hon alltid hade haft en djup psykisk koppling till sin omgivning, redan som liten.

Sådana tillstånd måste hanteras med försiktighet, eftersom det ömtåliga mänskliga sinnet och hjärtat bara klarar av en viss intensitet. Att komma till portalen var en sak, men att gå längre in utan tillräcklig försiktighet kunde vara rent av dumdristigt, om inte direkt farligt.

Men denna dag var annorlunda än alla andra hon hade upplevt under årtiondena; hon fann sig själv glida in i dagdrömmar som gränsade till psykotiska episoder, enbart på grund av den intensitet av känslor som kanaliserades till henne från andra platser och personer.

Det var en speciell scen hon såg och kände som var ganska brutal, och hon visste att när något av denna intensitet och mörker uppstod, måste hon hitta en väg tillbaka. Hon hade aldrig riktigt varit rädd för något fenomen som det nuvarande, men ändå var det en del av henne som började darra okontrollerat. Det fanns bara ett sätt att ta sig ur hennes situation, och det var att andas varje medvetet andetag fullt och med full känsla, och låta den strålande energin fylla och överflöda hennes huvud, sinne och hjärta. Och sedan upphörde regnet, och hon blev renad från allt. Hon gick tyst ut i natthimlen och kände de euforiska strålarna från fullmånen skölja över henne genom de trasiga molnen. Hon kände att fönstret hade öppnats, och det hade hon också.

17 februari 2024 [~18:53-19:53]

Flugan, av Robert Fuller

Jag kommer från en aristokratisk släkt. Även om våra uppgifter är ganska knapphändiga före mitten av 1700-talet, när vi välsignades med vårt ärofulla, hemtrevliga smeknamn i ert värdefulla klassificeringssystem, har vi Musca domestica en stolt historia som sträcker sig långt tillbaka, långt före våra bara tre tusen fem hundra livslängder. Om du vill veta, går våra anor tillbaka mer än tre fjärdedels miljard livslängder; det är synd att våra register först nyligen har börjat föras. Tänk bara på alla historier vi kunde ha berättat, om mammutar och mastodonter, pungdjur och däggdjur, borhyaenider och fåglar, och även, närmare era egna förfäder, primater. Vad den där proverbiala flugan på väggen kunde ha berättat!

För tillfället bor jag i ett prestigefyllt forskningslaboratorium, som föredrar att hålla sig borta från rampljuset på grund av den känsliga naturen av det som pågår inom deras lokaler. Det var faktiskt allt jag kunde göra för att ta reda på deras namn: Muscarium. Även om deras aktiviteter till stor del är dolda för omvärlden, vet vi fångar i Muscarium mycket väl vad de vitrockade håller på med. Hur skulle vi kunna undgå det? Vi är ju trots allt försökskaniner i deras olika experiment.

I Muscarium finns det dussintals olika avdelningar i den labyrintiska byggnaden, och vi interner var väl medvetna om att de flesta av dessa avdelningar använde de mest invasiva, intensiva och galna tortyrmetoderna. Vi kunde höra skriken från våra medfångar dygnet runt, men det fanns ingenting vi kunde göra åt det.

Några av de vitklädda, en liten minoritet, brydde sig faktiskt om sina försökspersoner och kände något för dem. Den mest exklusiva och eftertraktade avdelningen i hela komplexet var nämligen den som var avsedd för musikaliska experiment med elektriska stötar.

Jag vill tro att det berodde på att jag gjorde en passionerad vädjan till myndigheterna och framförde mina skäl till de ansvariga för varför jag skulle skickas till den avdelningen efter att ha kläckts ur puppstadiet och förvandlats till mitt vuxna jag, det som nu surrar dessa tankeskärvor i din hjärna – och inte till olidlig tortyr och säker förintelse.

Den aristokratiska härstamning jag nämnde tidigare var inte bara att jag kom från den allmänna genpoolen för husflugor, utan mer precist att mina förfäder kom från slott och hyddor tillhörande mänskliga familjer med anrik musikalisk tradition i delar av Mellanöstern, där den typen av verksamhet är som mest intensiv. Och vi hade alla talang; vi lyssnade alltid uppmärksamt på varje fras och rytm, och vi slog med våra vingar i harmoni, i fullständig resonans, med det som mästarna inom dessa musikstilar skapade för oss.

Men varför jag hamnade just i den vingen av Muscarium var, ärligt talat, kanske bara ren tur. Eller så kan det ha varit för att de mer känsliga av de vitrockade i hemlighet höll auditions bland oss unga för att se om de kunde hitta riktiga, råa talanger, och inte bara fylla den vingen med det vanliga tråkiga. Det verkar som om några av dem faktiskt hade öra för musik.

Hur som helst var det min personliga bedömning att jag var mer än kvalificerad för att vistas i den avdelningen. Min härstamning var i sig ett bevis på det. Och det visade sig att det fanns en vitrockad som kallade sig Max som omedelbart fattade tycke för mig, och han anförtrodde till och med det till en kollega.

Max och hans närmaste vänner var genuint nyfikna på hur de kunde utnyttja sin forskningsutrustning på bästa sätt så att de alla kunde njuta av de mest djupgående hörselupplevelserna (tack vare sina försökspersoner, förstås).

Vad de gjorde var att noggrant och minutiöst fästa en hel rad av de minsta tänkbara elektroderna på vårt centrala nervsystem. Det fanns också många typer av rörelsesensorer som jag inte ens kan börja beskriva. Och det mest komplicerade av allt var de speciella sensorer som användes för att övervaka så mycket som möjligt av aktiviteten, inte bara i våra respektive synbarkar (både facettögon och ocelli), utan också, vilket var lika viktigt, den födointag som höll oss vid liv via våra pseudotrakea.

Som ni förstår fanns det alltså många in- och utgångar kopplade till deras apparater, som alla hade till syfte att berika det slutliga hörselresultatet.

Jag gjorde mitt bästa för att uppmärksamma dem, särskilt Max, som verkade lyssna noga på mina önskemål, på att min styrka när det gällde musik var piano och keyboard i allmänhet. Så jag blev överlycklig när jag insåg att min första anslutning, min första koppling, var till ett piano (det var förstås ett elpiano), och jag började genast visa upp mig, mycket till förtret för några av mina kollegor och till och med några av de vitklädda.

Min första tolkning var från Ravels Miroirs, ett litet stycke som handlade om nattfjärilar. Föga förvånande fanns det en clown bland de vitklädda som efter min fantastiska tolkning bad om ett stycke från Mikrokosmos (av Béla Bartók, som några av er kanske känner till), en liten visa som heter ”From the Diary of a Fly”. Som om! Men jag uppfyllde ödmjukt och plikttroget önskemålet, även om det måste påpekas att jag strax därefter gjorde en uppföljning med några utvalda utdrag ur samma mästares pianokonsert nr 2.

Gentlemannen Max satte snart mig på prov och undrade vad jag kunde klara av på stående fot, bara improvisera. Under det experimentet var jag förstås helt uppslukad av det jag gjorde, men i ögonvrån kunde jag se att mina ansträngningar gjorde stort intryck på min fångade studiopublik.

Det visade sig att de faktiskt spelade in experimentet för eftervärlden – okej, sanningen att säga spelade de in varje enskilt experiment – men det var den uppträdandet som verkligen satte fart på min karriär. Efter det var ingenting sig likt. Jag fick omedelbart kontakt med en förstklassig agent och mina sociala medier översvämmades i sådan utsträckning att jag var tvungen att stänga av dem i minst en timme eller två.

Resultatet av allt detta blev att min nya agent, som var väl medveten om de tidsbegränsningar vi arbetade under – även under de bästa laboratorieförhållanden kunde jag inte förväntas hålla på mycket längre än 45 dagar – bokade mig för min debut i Carnegie Hall.

Det skulle bli en makalös, aldrig tidigare skådad keyboardfestival med flera standardelektroniska keyboard och några av de bästa syntarna, såsom Nord Lead 2, och jag skulle vara huvudattraktionen.

Tyvärr kunde inte mina föräldrar komma, men många av mina släktingar som inte kunde närvara personligen såg till att följa evenemanget via livestream.

Det var ögonblicket jag hade väntat på hela mitt korta liv. Alla i publiken var redo för sitt livs musikaliska upplevelse. Max hade dubbel- och trippelkontrollerat varje anslutning, och vi hade gjort en mini-genomgång bara några timmar innan.

Och just då, precis när jag rullades ut på scenen, drabbades större delen av nordöstra USA av ett massivt strömavbrott.

18 februari 2024 [13:44-15:47]

Vi var, av Robert Fuller

Föreställ dig en spökstad i högöknen. Stenbyggnader slitna av väder och vind, träribbor som är vittrade av tid, storm och vind. Det liv som en gång fanns där har reducerats till magra skelett från en svunnen tid. En tid då en penny från före Lincoln kunde köpa ett kvarts kilo ost eller ris, eller en hel handfull ”penny candy”.

Bergstoppar och kanjoner, enbuskar och pinjeträd, buskvegetation och källvatten, granitfält och klippor, och det goda livet och högkonjunkturen – så länge det varade. Det var irländarnas tur som var som bäst, nära kristallklara källor. Illusionen varade bara i sex år eller så, och torkade ut när silveråderna sinade. Men ursprungligen var det här petroglyfernas land.

Varje fjäril i sina fyra åldrar hade evigt liv på sin resa mot lycka. Men postkontoret skickade aldrig något sådant. Solrosor, solgudar, solstrålar, regn och korsande vägar, allt ledde till drömtiden. Men allt detta skändades bara för malm, oavsett vad yucca, taggig fikonkaktus, klippros eller taggig stjärnblomma hade att säga om saken.

Ökenringblommor drömde om yerba mansa, aprikosmalva, lila solhatt eller grusghost. Silver- och grå- eller blygrå vireo, sagebrushsparv, enbärsmus, blågrå myggsnappare och inte minst den minsta sandpiparen, alla flyger genom torra fält och drömmer om fiskgjuse som fångar storabborre, fångstfisk, tigeröring och grön solfisk.

Men inkräktarna hade inga sådana drömmar, bara drömmar om omedelbar rikedom som de hade hört talas om innan de lämnade öst för att komma till denna gudsförgätna plats bara för att göra sin lycka. Deras valuta var silver, men det kunde lika gärna ha varit silverfiskar som gled mellan fingrarna när de bryggde morgonkaffet.

Gruvorna torkade ut snabbare än synden, deras ådror förvandlades till damm. Men livet som fanns där innan rusningen fortsatte som om gruvarbetarna aldrig hade grävt upp jorden i jakt på sina meningslösa och betydelselösa skatter, genomsyrade av deras oändliga sökande, deras lust efter det de inte kunde få, det som ingen på denna jord verkligen kunde få.

Silverfiskarna visste bättre; skinkarna, kungskringlorna och nattsnokarna lät sig inte luras; och glimmermössorna, puffballs, lavarna, shaggymanes och inkcaps stannade precis där de var. Och alla målad damer, västra pygmésblå, drottningar, vitstreckade sfinxer och blå flugor flög ut i det blå utan en enda oro.

Så det var inte mycket kvar av detta försök till mänskligt samhälle – förutom stenarna, nästan döda träribbor och de mystiska hällristningarna, och landskapet, som aldrig hade tänkt försvinna förrän jordens undergång. När man tittade mot kullarna fanns det en byggnad med en skorsten till vänster som såg ut som någon som bar glasögon.

Vem av mänskligt ursprung vandrade fortfarande omkring i dessa kullar och kanjoner? Fanns det ingen kvar som kunde berätta om deras girighet, utsvävningar eller vandringslust och äventyr? Och de som var här först: vad var deras historia? Tja, de hade redan berättat den och planterat den där för alla kommande generationer. Och flora och fauna visste det väl.

20 februari 2024 [17:40-19:23]

Karuseller, av Robert Fuller

Skylten vid ingången sa helt enkelt ”Fun House: Roligt för hela familjen”. Men platsen för festivalen, som vissa kallade den, låg i ett av de mest avlägset belägna områdena i länet.

Det fanns minst sju snurror inom området. Det var svårt att räkna dem alla exakt, eftersom området var utformat med många ljus- och spegeleffekter för att göra det mer intressant.

Men själva konstruktionen var bara en horisontell version av pariserhjulet, med glada hästar för att roa barnen. Så istället för att barnen kämpade direkt mot tyngdkraften, fick de istället tampas med centripetalkraften.

Ändå skrek de av glädje, eftersom det var ett perfekt sätt att röra sig i cirklar tills de blev yr. Och alla lade märke till parasollen som täckte hela anordningen och alla de andra, minst sex stycken, som omringade deras lek.

Parasollet, som skyddade mot den intensiva solen, var också ett tecken som visade de små barnen att de var kopplade till en speciell typ av förundran, en som bara de själva kunde njuta av.

Men det var inte parasollet i sig som bar budskapet som överväldigade barnen. Nej, ytterkanten av anläggningen var täckt av ett stort antal glasrutor som på olika sätt reflekterade allt som fanns framför dem.

Och dessa glasrutor var ofta prydda med olika religiösa symboler i mångfärgade drömmar av festliga kläder. Så det varma ljuset som kom genom dessa rutor visades som genom ett prisma, och det sken på barnen på just det sättet.

Men hela tiden snurrade barnen, som om de inte brydde sig alls. De höll fast i sina hästar, sadlar och allt, och njöt av karusellen varje gång den kom runt igen och igen och igen. Det fanns ingenting annat än sorglös glädje. Och de skrek ut den.

Den mest centrala av de sju snurrorna som var synliga för barnen och åskådarna började snart avge ett surrande ljud som blev allt mer hörbart, som om den fick vingar och snart skulle stiga upp till fjärran, oåtkomliga stratosfärer.

Det hördes ett fantastiskt ljud av krossat glas; det var inte fantastiskt för dem som befann sig i Fun House, utan snarare något som ingen någonsin hade hört förut.

Skärvorna flög omkring, men mirakulöst nog träffade de inte barnen eller de åskådare som befann sig i närheten. Och ändå fortsatte den centrala snurran att snurra allt snabbare, och hastigheten ökade dramatiskt.

Det var gnistor av splittrat ljus överallt, och den centrala virveln fortsatte att accelerera, hästar flög omkring med manen i lågor och försökte täcka sig med parasollerna medan de steg allt närmare Ikaros sol.

21 februari 2024 [19:40-20:40]

Borttagen, av Robert Fuller

En version av berättelsen lyder så här: De hade kommit överens om tid och plats. Men på grund av vissa researrangemang anlände de med viss fördröjning. Det visade sig att de tenderade att samlas två och två i den dammiga, öde ökenstaden, även om de egentligen var ett helt dussin.

Eftersom Kate's Saloon var lite livligare än vanligt, var de första som anlände tvungna att ändra planerna, med förbehållet att de skulle be personalen på Kate's att hänvisa eftersläntrarna till den nya platsen. Vova, trogen sin stil, hade ridit barbacka rakt fram till Kate's, barbröstad, som om han ägde stället. Bébé gick bredvid honom.

Därefter traskade Vova och Bébé några huslängder till gatuhörnet, korsade Longhorn och sedan tvärgatan till Oriental, och visade upp sina hölster och sexskjutare på ett manligt sätt så att alla inne i lokalen skulle veta vem som bestämde. De klampade in och satte sig vid baren.

Vad hade du inte gett för att få veta vad dessa två herrar pratade om! Något gick förlorat i översättningen, men enligt ett ögonvittnesmål lät det ungefär så här: Vova frågar Bébé om han vill prova på huvudnumret, bara för att se att allt går som planerat. Bébé insisterar på att sjunga karaoke.

Tyvärr var alla platser i karaokelistan redan upptagna, och det fanns inte ens några lediga platser vid spelborden. Så de satt tysta och missmodiga vid baren i några minuter, tills Vova plötsligt utbrast: "Hej, det är Dada och Pang!" De kämpade hårt för att få plats med Pangs stora omfång vid baren.

Nu var de fyra, och diplomatin blev plötsligt mycket mer komplicerad. Pang beställde omedelbart en hel flaska Black Label, började röka sina svarta Maduros oavbrutet och smaskade nonstop på den Parma-prosciutto som han alltid hade med sig för sådana här nödsituationer.

Deras assistenter, fixare och livvakter hade tyvärr blivit uppehållna på grund av oförutsedda omständigheter, men de anlände precis i rättan tid för att inspektera och rengöra skjutvapen, som reglerna krävde. En kort stund senare anlände Zalim och Batta, strax därefter följda av Mahsa och Amatu, med huvudet helt nedböjt.

Två och två anlände de sista paren, i ark-stil, först Grosero och Rasasa (den senare med sin favoritbrosch i form av en kula, som han bar med stil), med Prusak och den starkt luktande, övermogna Mahcain i släptåg. Otroligt nog hade Prusak avstått från att klä sig i klassisk västerländsk dräkt, vilket gav honom minuspoäng; istället kom han in som Gregor Samsa.

Den utvalde, den före detta mannen, hedersgästen, hade kommit med en chartrad buss, men var försenad eftersom han på något sätt hade glömt att betala busschaufförerna. Han sa att han hade blivit uppehållen på grund av vad han, Maha, något förbryllat hade kallat ”möbelhandlande”. Ingen frågade. Ingen vågade. Ingen brydde sig.

Intressant nog omringades den senast anlända omedelbart av en hel entourage av jurister, livvakter och smickrande anhängare. Och han insisterade mycket snabbt på att sitta mitt i allt, i centrum av uppmärksamheten, till allas nackdel.

Vapeninspektionen pågick fortfarande och inspektörerna lät förstå att det kunde ta upp till en halvtimme till innan evenemanget kunde börja. Så Pang bjöd alla på en omgång, samt ett par till för sig själv; han bad Vova om en liten burk Beluga-rom, med Noble.

Men Vova kunde inte uppfylla hans önskan, vilket han kom att ångra, eftersom Maha hade lagt märke till sin landsman Vova och smög sig fram till honom så underdånigt som möjligt, utan att överdriva. Detta gjorde Pang rasande, som omedelbart skällde ut de slöa vapeninspektörerna och beordrade dem att skynda sig.

Och Pang kastade en giftig blick på Vova och alla de andra, varpå Vova till slut bestämde sig för att ta på sig sin skjorta och en praktisk sombrero, för säkerhets skull. Matchdomarna hade vid det här laget samlats, klädda i svart och vitt, som om de bar nunnkläder som randiga fängelseuniformer. De var ivriga att sätta igång.

Men de blev förstås uppehållna på grund av Maha som höll sitt senaste ordsalat-valtal, som pågick alldeles för länge om ingenting, tills Pang till slut avfyrade sin indignationsraket och sa: ”Låt spelen börja!” Alla andra smuttade tyst på sina drinkar, missmodiga, tills de till slut samlades igen vid Golgata.

De vandrade – följe, tjänstemän och alla andra – begravningslikt och högtidligt förbi Crystal Palace, via Fremont förbi statyn av Virgil, förbi Fat Hill, vilket Pang starkt motsatte sig, längs Sumner via Butterfield och sedan vidare till själva spelplanen, den fattigbegravningsplats som så kärleksfullt kallades Cerro de bota.

Tjänstemännen hade tagit med sig den nödvändiga tolvsidiga presenningen, brandbilröd och tillräckligt stor för att alla tävlande kunde placeras på rätt avstånd från varandra. Presenningen, som liknade en parasoll, påminde också vagt om en av Fullers geodiska kupoler. Tävlande intog alla högtidligt sina platser.

Nu, eftersom Maha som vanligt hade dragit det kortaste strået, placerades han mitt i händelsernas centrum, med ögonen på det andra dussinet väl tränade spelare riktade mot hans marmeladfärgade ansikte och frisyr och hans karmosinröda hatt. När det var dags för tävlingen att börja, skrek funktionärerna ut sina militära kommandon om ”harms”.

Alla spelare var då redo, och de tre domarna räknade ner. De fick inte lyfta eller ens röra sina vapen förrän räkningen var klar. ”Tre! Två! Ett!” Och omedelbart utbröt kaos på spelplanen, då alla vid kanten av den tolvsidiga parasollen omedelbart började skjuta mot mitten.

Som åskådarna, vittnena till denna stora händelse, högtidligt kommer att vittna, till sin stora besvikelse, verkade de som stod i utkanten ha missat Maha helt! Och det hördes ett allmänt utrop av förvåning och förvirring, inte minst bland de smutsiga tolv som så slumpmässigt stod placerade i tygets tolv hörn.

Det tog Maha en bra New York-minut, men när han väl fattade vad som hade hänt, och att han hade undvikit kulan – många, många kulor! – började han skjuta med sin pistol och alla reservpistoler han hade på sig, slumpmässigt mot alla förövarna som stod så ödmjukt vid sidlinjen, bara kanonmat för hans vapenkunskaper.

Alla fick vad de förtjänade. Deras gravar var omärkta och hastigt ihopslagna, grunda som synden själv. Sedan gick Maha tyst iväg, ut i den djupa öknen, för att aldrig mer ses eller höras. Och i hans kölvatten följde snart en skara som lemmingar, som följde honom över närmaste klippa.

Rättsmedicinska experter diskuterade vad som hade hänt i åratal. Vissa menade att det kanske hade skett ett protokollbrott. Andra ansåg att de tol hade fått falska vapen. Allt var fejk, det var en bluff, de var krisaktörer – den typen av åsikter spreds över hela nätet som mörka ekokammare.

Analytikernas slutgiltiga slutsats var dock att de flesta av de giltiga tävlande, i direkt strid med de tydligt fastställda reglerna för detta spel, på något sätt hade fått lösa skott istället för riktiga kulor. Regleringskommittén skulle självklart sammanträda för att diskutera detta tillstånd, och huvuden skulle säkert rulla.

Det finns en andra version av denna berättelse, som kan uttryckas enklare: När de tretton hade samlats på Oriental hyrde de ett av bakrummen med ett långt bankettbord, med villkoret att den som drog det kortaste strået skulle sitta mitt i. Resultatet blev ungefär detsamma, förutom maten.

22 februari 2024 [14:02-16:32]

Snickaren, av Robert Fuller

Allt började med att grannen stod barbröstad på takets spetsiga taknock; han var rödlätt och solbränd med långt hår och skägg, en ganska rödlätt man med många fräknar i ansiktet, som om han just hade kommit upp ur ett bad. Hans ögon var som eldslågor, håret blekt som ren snö, ansiktet ljusare än solen och rösten, om han talade, lät som brusande vatten. Han var antingen av medelmåttig längd eller lång, välproportionerad och bredaxlad, med en gyllene hy när solens strålar träffade den på rätt sätt, och hans fotsulor och handflator var som tusenhjuliga stigmata, som om han aldrig hade suttit under ett fikonträd, än mindre i sju veckor. Ändå framträdde han värdigt, trots att hans kropp var nästan helt hårlös och hans händer och fötter var utpräglat grova. De som bodde i närheten märkte att han alltid var omgiven av små blommor, flockar av fåglar, som alla hälsade honom med fullt syrinx, och alla hans systrar och bröder, månen, vinden, solen, jorden, elden och vattnet, som han alltid välsignade till fullo. Och så fanns det den mystiska krukan med spikar som han alltid bar i en genomskinlig påse som hängde från hans midjeband.

Det finns de som gissar att han först kom från en hökstad, nära ett vakttorn, nära grenar, skott och groddar av ren oliv, inbäddad i en sorts ihålig kopp nära staden, ett kärl som innehöll diverse skräp och oändliga högar av träavfall, och att det var främst därför som han som barn blev så förtjust i snickeri, träsnideri och möbelsnickeri. Hans mor kunde omöjligt hindra honom, och hans far – inte den som bara var en ersättare, utan hans riktiga far – syntes aldrig till, så han lärde sig sitt nya yrke med en passion som inte kunde tyglas.

Han praktiserade aldrig hos någon känd mästare, utan föredrog att följa vinden, blommorna och fåglarna, och allt han lärde sig gjorde han genom att prova allt som föll honom in. I ett tidigt skede av sin karriär provade han på vägg- och köksnischer, sedan alkov och socklar, bokhyllor och lådor, men det är värt att notera att han under denna period var livrädd för spikar, så i sin ungdom ägnade han sig främst åt snickeri. En gång gjorde han till och med en hel takfresk helt i trä utan att använda en enda spik. Det var en fantastisk kakeldesign med otaliga ekrar och splitter och strimlor av allt finare träflisor som strålade utåt från mitten i sann övergivenhet. Och uppdraget för den enda takfresken han någonsin gjorde gav honom gott.

Under sin nästa fas var han mer snickare, och han blev snart miniatyrmästare, i sådan utsträckning att man behövde avancerad och kraftfull optisk utrustning och linser för att se vad han hade skapat. Faktum är att skapandet av detta verk var så mödosamt och, ärligt talat, smärtsamt att han snart var tvungen att ge upp det för ett arbete som var mindre påfrestande, både fysiskt och med tanke på hans försämrade syn.

Denna mittfas av hans karriär tog faktiskt så hårt på honom att han var tvungen att ansöka om invaliditet i några år medan han kämpade för att få ordning på sitt liv. Under dessa mörka år, som han kallade dem i sina memoarer, vandrade han genom öknar och livlösa platser, däribland många soptippar där han såg människor leta efter skrot som de kunde använda till vad som helst. De var fattiga, desperata och ändå fast beslutna att klara sig, oavsett vad det krävde.

Han började intervjua dem en efter en för att ta reda på vad som drev dem, och snart började han njuta av deras vitt skilda livshistorier, även om de hade en gemensam nämnare som var svår att bära för någon med samvete. När han gjorde detta arbete var han alltid noga med att aldrig tala nedlåtande till dem eller på något sätt verka nedlåtande inför deras problem. Han predikade aldrig ett enda ord för någon av sina vänner, men de berättelser de senare berättade om vad han hade sagt vittnade om en vänlighet som var sällsynt på den tiden, och så vävdes det han sa med tiden in i en intrikat väv som kunde mäta sig med kakel, mönster och virvlar på även den mest utsökta persiska mattan.

Medan han funderade på detta med sina vänner började han också lägga märke till allt övergivet träskrot som låg utspritt där de jagade och letade efter mat. Så han började alltid ha en burk med spikar med sig, så att han kunde utnyttja träskrotet på bästa sätt.

Och det var här den tredje och sista fasen av hans karriär som snickare började och slutade.

Denna fas började ganska blygsamt. Han letade efter träribbor och brädor av lämplig storlek och spikade först försiktigt ihop en bit med en annan för att se hur det skulle bli. Gradvis bestämde han sig för brädor som var ungefär två meter långa och andra som var ungefär en halv meter långa. Han blev snabbt skicklig på att skapa avlånga lådor som han tyckte kunde rymma praktiskt taget vad som helst, även om de kanske inte innehöll någonting.

Till en början var han inte riktigt säker på vad alla dessa lådor skulle användas till, men vid den tiden fortsatte han intervjuerna med de fattiga människor han alltid lyssnade på, och han kände deras smärta som om det var djupa sår, en sorts välsignelse eller till och med blödande sår i hans extremiteter. Så han började medvetet samla alla dessa avlånga, konstiga lådor av kasserat, bortkastat trä som var noggrant ihopsnickrade, och han visste att det skulle komma en dag då de skulle komma till nytta, som hämnd för de orättvisor som hans goda vänner hade utsatts för av andra.

23 februari 2024 [13:50-15:30]

Tryffel, av Robert Fuller

På morgonen hade den dammiga vintersolen, av finaste svarta vinterjord, försvunnit från de hoppfulla ekplantorna i utkanten av flera vilda skogsmarknader på landsbygden. Hundar sprang tyst mot mörka pelare in i grunda hål, där deras slarviga grävande skar in i stenbrottet. Bönderna letade efter mat och oroade sig över vikten av de saknade stulna juvelerna som hittats i svarta vinterekskogar där smala gator skulle ge näring åt den ojämna, guldglänsande vintermånens passage.

Han jagar och dröjer sig kvar genom 1900-talets ödesvändning som materialiserade världskrig, och återvänder till resans osäkerhet: landsvägar, bränd jord, kritvit mark, in i mörka fläckar, av begravda rosor.

Gröna och vita dagar med skymningssol, månsken i fjärran, spektakulär himmel överväldigad av gula ekar i kanten, hundar som gräver med landsrävarnas lätthet efter tjuvar, ärr från den gångna morgonen, i en flyktig, isolerad grav av hemligheter, magi, religion, fara. Mysteriet kan inspirera till utgrävningar av vingårdar av sådan balett, en fråga om högtidlighet, om flyktiga övertygelser, marscher genom sömniga ekar, nattliga vandringar.

Underjordens subtiliteter, skumma affärer; tjuvarnas ifrågasättande: den typen av brottsberättelse speglar vår blinda känslighet, en smak av hemligheter, ett episkt bedrägeri, en såld historia, en mörkare fantasi.

24 februari 2024 [22:01-23:55]