Fuga estreita, de Robert Fuller
Ei, da próxima vez, antes de olhares muito tempo para o espelho, lembra-te do que eu sempre te disse. Estou a ver que já te esqueceste. Falámos sobre sussurrar. Foi enquanto andavas para trás nas tuas memórias, numa praia deserta, num lugar esquecido, sozinho ou com uma companhia imaginada, criada a partir do teu próprio olhar. Pensei que era porque estavas completamente encantado com a tua própria imagem. Por isso, na verdade, talvez fosses tu a caminhar contigo mesmo, murmurando expletivos ocasionais que o outro tu por acaso ouvia, pelo menos até a praia imaculada dar lugar a uma parede intransponível de rochas.
Se bem te lembras, assim que as rochas se materializaram, lembraste dos sussurros, embora fosse tarde demais. Elas levaram-te para um lugar desolado, porque um dos teus eus estava a murmurar excessivamente para o teu outro eu. Se tivesses estado a murmurar, não estarias agora num lugar tão desolado, pois eles não te teriam visto. Vejo-te agora, visualizo o pequeno quarto sem humanidade, sem nada, exceto uma cama e um espelho.
É o espelho que agora te ocupa sem parar.
Não me lembro como conseguiste que os teus guardiões te permitissem receber comunicações do exterior, mas sei que só passaram alguns meses, apesar de teres sido admitido no teu pequeno quarto há muitos anos.
Mesmo assim, uma vez abertos os canais de comunicação, não respondeste imediatamente àqueles que tentaram contactar-te. Penso que provavelmente estavas um pouco apreensivo, e certamente não confiavas muito nos teus guardiões.
Acho que nunca me contactou diretamente e, na verdade, não tenho provas concretas de que tenha recebido as minhas comunicações. Só o vejo - ou imagino - a polir continuamente, incessantemente, o vidro à sua frente, quase como se o quisesse polir até ao nada. E sempre que não está a polir o vidro, consigo visualizá-lo a admirar e depois a olhar para a sua própria imagem, num estado de confusão perpétua, por vezes acariciando-a, e outras vezes enviando-lhe apenas vitríolo.
Insinuou que os seus guardiães quase nunca se preocupam consigo e, de facto, apenas estão lá para garantir que está suficientemente bem alimentado. Estão a manter-vos vivos, corporalmente, nada mais.
Eu teria pensado que os teus guardiães se teriam apresentado para a tua reabilitação, pelo menos de vez em quando, mas, pelo contrário, deixaram-te a ti e ao teu outro tu - aquele que agora podes admirar ou amaldiçoar tão irrefletidamente no espelho - a fazer o que te apetece, como se a razão da tua prisão fosse, depois de tudo o que passaste, irrelevante.
Mas o espelho: esse é, de facto, o teu princípio e o teu fim, e é por isso que, na verdade, o queres triturar até ao esquecimento - é porque tu próprio deixarás de ser, isto é, finalmente, irrevogavelmente, enviar-te-ás a ti próprio, e ao teu outro eu agora desaparecido, misteriosamente para ficarem para sempre unidos, horizontalmente, na cama do teu pequeno quarto da noite sem fim.
Estes telemóveis modernos! Nunca tinha visto este modelo antes. Parece ser uma espécie de circuito fechado. Quase como se estivéssemos a falar para nós próprios...
9 de fevereiro de 2013
O inspetor, de Robert Fuller
O inspetor estava ocupado. O telefone tocava incessantemente. Finalmente, atendeu.
"Gaudeau, quem é?"
Seguiu-se um silêncio incómodo. Depois, uma voz tímida. "Tenho uma informação importante."
"Qual é a sua natureza? E quem é você?"
"Não posso divulgar isso. Mas é muito importante. É sobre o vosso caso."
"Ninguém sabe disso. É estritamente secreto." Depois uma pequena pausa. "Que tipo de informação?"
"Eu conheço-o bem. Vi a tua pesquisa."
"O que é que ouviu?"
"Está a pesquisar um embuste. O maior embuste de sempre."
O inspetor Gaudeau ficou chocado. Mas manteve-se calado. "Sim, sim, diga."
"Preciso do meu anonimato. Não localizem esta chamada."
O Inspetor sussurrou ferozmente. "Tem a minha palavra."
"Primeiro diga-me uma coisa. Porquê expor esta farsa? Qual é exatamente o seu objetivo?"
"Diga-me você o seu. Porque é que isso te interessa? Porquê ajudar-me? Não podes expô-la? Tu sabes tanto..."
"Estou a tentar ajudar. Estás a ser muito difícil."
"Dá-me alguma coisa. Nem que seja a mais pequena pista. Um gesto de boa fé. Então, eu obedecerei de bom grado."
"Está bem, aqui está. Só um bocadinho. Encontrei a prova. Agora, qual é a tua teoria? E porquê envolver-me?"
"Que tipo de provas?"
O homem ficou furioso. Perdeu a paciência. "Porquê ser tão difícil!? Dá o que te peço. Ou eu desligo."
O Inspetor Gaudeau amoleceu. Ele precisava de uma pausa. Talvez fosse agora. "Falei de boa fé. A humanidade foi enganada. Alimentada com montes de mentiras. Então aqui está a minha teoria. Foi há séculos atrás. Houve uma conspiração. Conspiração para cometer fraude. Eles inventaram coisas."
"Sim, sim, isso é bom. E eu tenho provas. Conheço o local. Por favor, continue."
"Eles queriam enganar. Para desviar a humanidade do seu caminho. É por isso que o livro. Algumas coisas eram verdadeiras. Baseadas em factos históricos. Factos que eram verificáveis. Esse foi o gancho. Foi isso que atraiu as pessoas. Elas eram atraídas. Como traças para lâmpadas. Como lemingues para penhascos. Como crianças para os flautistas. Não conseguiam evitar." Uma breve pausa pesada. "Então, onde é que está o local? A localização de quê?
"Ainda estás a resistir. Porquê tu em particular? Foste ferido pessoalmente? Tens legitimidade? Quero dizer, legitimidade legal. Que os juízes possam aceitar."
Ele manteve a calma. Mas Gaudeau estava furioso. "Isto é um tribunal!?" Num sussurro pesado. Depois continuou. "És o meu juiz? O meu júri, o meu carrasco? O que é que se passa aqui!?"
"Estás a perder a calma. Não o vai levar a lado nenhum. Responde apenas à pergunta."
Ele pensou no assunto. Qual era o seu objetivo? Teria sido ferido? Qual era a sua posição?
"Estão a demorar o vosso tempo. Nós não temos tempo. Este assunto é urgente. Precisa de ser ventilado. Antes que seja demasiado tarde. Despachem-se..."
Gaudeau tentou algo novo. Algo como psicologia inversa. Ele inventou algo. Ou pensou que tinha inventado. "Havia uma caverna. Completamente cheia de morcegos. Era o esconderijo deles. A entrada estava escondida. Textos antigos documentam isso. Ainda não a encontrei. Talvez um mapa do tesouro. O "X" marca o local. Tudo de capa e espada. Pessoas que juraram segredo. Isso é que era estranho. Eles sabiam algo profundo. Porquê a sociedade secreta? Porquê mantê-la escondida?"
O telefone ficou em silêncio. Durante algum tempo. Um zumbido ténue. Algo parecido com um zumbido. Estavam sob escuta!? Ninguém sabia dizer. Finalmente, o homem fala. "Tens toda a razão. Era uma gruta. Os morcegos são omnipresentes. Era esse o problema. Não se tratava de secretismo. Eles não estavam a esconder nada. Todos eles foram infectados. Eles cobriram a entrada. O mundo estava em perigo. Todos eles se sacrificaram."
"Isto não faz sentido. Como é que descobriram?" E então algo fez clique. Ele era um morcego. E ele tinha escapado. Com todas as provas. Era assim que ele sabia. Onde ficava a caverna. Gaudeau sabia o seu nome. Começava com um "D". E o "D" não estava infetado. Ele era a infeção.
"D" sabia tudo isso. Então a perfuração começou. Mesmo através do telemóvel. Apenas dois buracos minúsculos. O telemóvel ficou cheio de sangue.
12 de setembro de 2023
O Extra, de Robert Fuller
Mortimer Dalton - toda a gente lhe chamava Mort - tinha livre acesso ao cenário, incluindo toda a área dos bastidores, para não mencionar os infindáveis hectares de desfiladeiros, ravinas, vales, vistas de formações rochosas, etc.; as vistas iam mais longe do que a sua imaginação podia compreender.
Mort estava geralmente desocupado com qualquer outra coisa que não fossem as suas aventuras a vaguear por qualquer uma das áreas do cenário, dos bastidores e da vasta área selvagem adjacente que não estivessem a ser utilizadas pela produção; o seu horário, para quando a sua presença no cenário era necessária, era-lhe dado com antecedência e era raro haver qualquer desvio do horário anunciado. E, nos casos em que era chamado inesperadamente, podia ser facilmente contactado através do seu dispositivo móvel, e os responsáveis avisavam-no sempre com bastante antecedência de que devia apresentar-se ao serviço.
Mas durante a maior parte do seu tempo de trabalho - e eles eram realmente generosos com os honorários que ele ganhava por estar sempre de plantão, profissional que era; eles sabiam que se podia confiar nele para fazer o trabalho, e ele sempre os ajudava - ele vagava por cemitérios cheios de covas rasas, fachadas de pequenas cidades do Oeste com seus saloons, hotéis, estábulos, armazéns gerais, lanchonetes e assim por diante, cidades que Mort sabia que logo se juntariam às fileiras das inúmeras cidades fantasmas espalhadas por essa região, sem se importar que as cidades de fachada eram imaginárias na melhor das hipóteses.
Embora o salário, tendo em conta o que ele realmente fazia, que eram meros minutos de um dia qualquer, fosse relativamente generoso, ele não estava certamente a apanhar o comboio dos molhos, nem por sombras. Tinha tendência para sonhar que se tratava de um trampolim para um trabalho mais lucrativo, talvez mais na ribalta do que era atualmente o caso, ou talvez ainda mais em segundo plano, por assim dizer, numa posição que ele cobiçava particularmente: atrás da câmara.
Pensou para si próprio: "Se eu pudesse demonstrar ao resto da equipa aquilo de que sou capaz, se eles me deixassem simplesmente mostrar-lhes como sou criativo a enquadrar o plano de forma perfeita, não haveria qualquer dúvida de que eles me veriam como realmente sou."
Entretanto, porém, o seu trabalho era passar a maior parte do tempo despercebido, um mero fantasma de uma figura à espreita algures no fundo enquanto a verdadeira ação acontecia mesmo em frente à câmara. E ele compreendia que alguém tinha de fazer o seu trabalho; e essa era uma grande parte da razão pela qual ele tinha tanto orgulho no seu profissionalismo.
No entanto, os impulsos que lhe percorriam o coração e a mente não desapareciam, por mais que ele fizesse o possível para os abafar, mesmo à custa da sua sanidade - ou para a manter.
Assim, durante algumas das cenas e épocas mais invernosas do ano, ele fazia questão de reparar em todos os corvos sombrios que se encontravam nos campos cobertos de neve, com os seus bicos pontiagudos continuamente a repreendê-lo, como se ele fosse o seu adversário ou inimigo jurado; eles simplesmente não pareciam compreender o seu profundo amor e admiração por todos os aspectos do seu ser, até ao último "Caw!" mais rouco e penetrante que conseguiam sonhar para ele na sua superior inteligência aviária. E o que eles não percebiam é que ele os compreendia completamente, talvez até melhor do que eles próprios.
Depois de muitos destes encontros, sentiu que não era mais do que um figurante no seu misterioso cinema e, por isso, esforçou-se ao máximo por desaparecer na paisagem, para não os ofuscar.
Nesse momento, recebeu uma chamada urgente do chefe da equipa de filmagem. Precisavam dele imediatamente, e ele tinha de vestir um dos seus muitos fatos, rapidamente, por isso teve mesmo de se despachar para chegar a tempo. Os corvos começaram todos com uma cacofonia feroz como Mort nunca tinha visto. Durante algum tempo, pareceu-lhe que estavam a conspirar para o seguir, talvez até com intenções maliciosas ou maliciosas, apesar da sua profunda admiração e amor por eles, de que eles não pareciam ter consciência. Mas eles cederam e ele rapidamente regressou ao cenário, embora quase sem fôlego.
Felizmente, a preparação do seu traje era simples e rápida; os figurinistas eram experientes em mudanças rápidas, e Mort mantinha sempre uma boa quantidade de maquilhagem no rosto para o caso de contingências como esta.
Agora, o que era invulgar neste traje em particular - e em todos os seus dias de trabalho com esta equipa, ele nunca tinha experimentado nada parecido - era que ele ia estar em traje completo de palhaço! Como é que ele ia evitar chamar a atenção para si próprio nestas circunstâncias?
Mas a equipa instalou-o numa das cadeiras de uma mesa ao fundo do salão, perto do local onde o pianista estava a tocar um ragtime no instrumento desafinado que já tinha visto dias melhores.
Então Mort pensou consigo mesmo: "Isto é uma farsa! Um truque! Uma armadilha! É completamente injusto!"
E foi então que Mort decidiu assumir o centro do palco, sem guião.
Este era o seu momento. E foi até ao chefe dos pistoleiros, passou por ele, no seu momento de glória, que só chegou ao auge depois de ter mobilizado todo o seu exército de corvos raivosos, que só agora conheciam a profundidade do seu amor por eles. E eles cumpriram.
14 de fevereiro de 2024 [11:55-12:57]