På nære nippet, av Robert Fuller
Neste gang du stirrer for lenge i speilet, så husk hva jeg alltid har sagt. Jeg ser at du allerede har glemt det. Vi snakket om hvisking. Det var mens du gikk baklengs gjennom minnene dine, på en øde strand, på et glemt sted, enten alene eller sammen med en innbilt ledsager som du hadde manet frem fra ditt eget blikk. Jeg trodde det var fordi du var helt fortryllet av din egen likhet. Så det kan faktisk ha vært du som gikk sammen med deg selv, mens du mumlet noen ukvemsord som den andre av deg tilfeldigvis overhørte, i hvert fall helt til den uberørte stranden ble avløst av en ufremkommelig vegg av steiner.
Som du kanskje husker, husket du hviskingen da steinene materialiserte seg, selv om det var for sent. De bar deg bort til et øde sted, fordi et av dine jeger mumlet overdrevent mye til ditt andre jeg. Hvis du hadde hvisket, ville du ikke ha vært på et så øde sted nå, for da ville de ha oversett deg. Jeg kan se deg for meg nå, jeg kan se for meg det lille rommet som er tømt for all menneskelighet, uten annet enn en seng og et speil.
Det er speilet som nå opptar deg i det uendelige.
Jeg husker ikke hvordan du klarte å få vokterne dine til å tillate deg å motta kommunikasjon utenfra, men jeg vet at det bare er noen få måneder siden, selv om det er mange år siden du ble innlagt på det lille rommet ditt.
Likevel, da kommunikasjonskanalene var åpne, svarte du ikke umiddelbart på de som prøvde å kontakte deg. Jeg tror nok du var litt engstelig, og du stolte i hvert fall ikke på vokterne dine i særlig stor grad.
Jeg tror ikke du noen gang har kontaktet meg direkte, og jeg har faktisk ingen konkrete bevis på at du faktisk har mottatt henvendelsene mine. Jeg kan bare se - eller forestille meg - at du uavbrutt og uopphørlig pusser glasset foran deg, nesten som om du ville polere det bort til ingenting. Og når du ikke pusser glasset, kan jeg se for meg at du vekselvis beundrer og stirrer på din egen avbildning, i en tilstand av evig forvirring over den, noen ganger kjærtegner den, og andre ganger sender du den intet annet enn vitriol.
Du har antydet at dine voktere nesten aldri bryr seg om deg, og at de faktisk bare er der for å sørge for at du får nok næring. De holder deg i live, kroppslig, ikke noe annet.
Jeg hadde trodd at vokterne dine ville ha stilt opp for å rehabilitere deg, i det minste av og til, men tvert imot, de har villig overlatt deg og ditt andre du - det du nå kan beundre eller forbanne så tankeløst i speilet - til å gjøre som du vil, som om grunnen til at du er innesperret, etter alt du har gjennomgått, er uten betydning.
Men speilet: det er i virkeligheten din begynnelse og din slutt, og det er i sannhet derfor du vil male det bort i glemselen - det er fordi du selv vil opphøre å være, det vil si, endelig, ugjenkallelig, vil du sende deg selv, og ditt nå forsvunne andre jeg, for på mystisk vis å være sammenføyd for alltid, horisontalt, til ditt lille roms egen seng av endeløs natt.
Disse nymotens telefonene! Jeg har aldri sett denne modellen før. Det ser ut til å være en slags lukket krets. Nesten som om man snakker med seg selv...
9. februar 2013
Inspektøren, av Robert Fuller
Inspektøren var opptatt. Telefonen ringte ustanselig. Til slutt svarte han.
"Gaudeau, hvem er det?"
En pinlig stillhet fulgte. Så en forsiktig stemme. "Jeg har viktig informasjon."
"Hva er det? Og hvem er du?"
"Det kan jeg ikke røpe. Men det er veldig viktig. Det handler om saken din."
"Ingen vet om den. Det er strengt hemmelig." Så en kort pause. "Hva slags informasjon?"
"Jeg er kjent med det. Jeg så forskningen din."
"Hva har du hørt?"
"Du forsker på en bløff. Den største bløffen noensinne."
Inspektør Gaudeau ble sjokkert. Men han holdt munn. "Ja, ja, fortell."
"Jeg trenger min anonymitet. Ikke spor denne samtalen."
Inspektøren hvisket heftig. "Du har mitt ord."
"Fortell meg noe først. Hvorfor avsløre denne bløffen? Hva er egentlig din vinkling?"
"Fortell meg din. Hvorfor bryr du deg? Hvorfor hjelpe meg? Kan du ikke avsløre det? Du vet så mye..."
"Jeg prøver å hjelpe. Du er veldig vanskelig."
"Bare gi meg noe. Selv den minste antydning. En gest i god tro. Da skal jeg med glede adlyde."
"Ok, her er det. Bare en liten bit. Jeg fant bevisene. Hva er din teori? Og hvorfor involvere deg?"
"Hva slags bevis?"
Mannen ble rasende. Han mistet besinnelsen. "Hvorfor er du så vanskelig!? Gi meg det jeg ber om. Ellers legger jeg på."
Inspektør Gaudeau myknet opp. Han trengte en pause. Dette kunne være det. "Jeg nevnte god tro. Menneskeheten har blitt lurt. Matet med massevis av løgner. Så her er min teori. Det var for århundrer siden. Det var en konspirasjon. Konspirasjon for å begå bedrageri. De fant på ting."
"Ja, ja, det er bra. Og jeg har bevis. Jeg vet hvor det er. Vær så snill, fortsett."
"De ønsket å bedra. For å føre menneskeheten på avveier. Det er derfor boken. Noe var sant. Basert på historiske fakta. Fakta som var verifiserbare. Det var kroken. Det var det som fenget folk. De ble dratt inn. Som møll til lyspærer. Som lemen til klipper. Som barn til fløytespillere. De kunne ikke la være." En kort, tung pause. "Så hvor er stedet? Stedet for hva?"
"Du holder fortsatt ut. Hvorfor akkurat deg? Ble du personlig såret? Har du status? Jeg mener juridisk status. Som dommerne kan akseptere."
Han holdt hodet kaldt. Men Gaudeau var rasende. "Er dette en domstol?" I en tung hvisking.
Så fortsatte han. "Er du min dommer? Min jury, min bøddel? Hva dreier dette seg om?"
"Du mister besinnelsen. Det kommer du ingen vei med. Bare svar på spørsmålet."
Han tenkte seg om. Hva var vinklingen hans? Hadde han blitt såret? Hva var hans posisjon?
"Du tar deg god tid. Vi har ikke tid. Dette er en hastesak. Det må luftes ut. Før det er for sent. Sett i gang..."
Gaudeau prøvde noe nytt. Noe i retning av omvendt psykologi. Han fant på noe. Eller trodde han gjorde det. "Det var en hule. Fullstendig fylt med flaggermus. Det var skjulestedet deres. Inngangen var skjult. Gamle tekster dokumenterer dette. Jeg har ikke funnet den ennå. Kanskje et skattekart. "X" markerer stedet. Alt er hemmelig. Folk har sverget taushetsplikt. Det var det som var merkelig. De visste noe dyptgripende. Hvorfor det hemmelige selskapet? Hvorfor holde det skjult?"
Telefonen forble stille. En god stund. En svak surrende lyd... Litt som en summing. Ble de avlyttet? Ingen kunne se det. Til slutt snakket mannen. "Du har helt rett. Det var en hule. Flaggermusene var allestedsnærværende. Det var det som var problemet. Det handlet ikke om hemmeligholdelse. De skjulte ikke noe. Alle ble smittet. De dekket inngangen. Verden var truet. De ofret seg alle sammen."
"Dette gir ikke mening. Hvordan fant du ut av det?" Og så var det noe som klikket. Han var en flaggermus. Og han hadde rømt. Med alle bevisene. Det var slik han visste det. Hvor hulen var. Gaudeau visste navnet hans. Begynte med "D". Og "D" var ikke smittet. Han var infeksjonen.
"D" visste alt dette. Så begynte boringen. Rett gjennom telefonen. Bare to små hull. Telefonen ble blodig.
12. september 2023
Det ekstra, av Robert Fuller
Mortimer Dalton - alle kalte ham Mort - hadde fritt spillerom på settet, inkludert hele backstageområdet, for ikke å snakke om de endeløse arealene med kløfter, raviner, daler, utsikt over fjellformasjoner og så videre; utsikten strakte seg lenger enn fantasien hans kunne fatte.
Mort var som regel ikke opptatt med annet enn å streife rundt på eventyr i de delene av kulissene, backstage og det enorme tilstøtende villmarksområdet som ikke var i bruk av produksjonen; han hadde på forhånd fått vite når han skulle være til stede på settet, og det var sjelden han avvek fra den annonserte timeplanen. Og i de tilfellene han uventet ble tilkalt, kunne han lett nås via mobilen, og de ansvarlige ga ham alltid beskjed i god tid om at han skulle møte på jobb.
Men mesteparten av tiden han var på jobb - og de var virkelig sjenerøse med honorarene han fikk for å ha kontinuerlig vakt, profesjonell som han var; de visste at de kunne stole på at han gjorde jobben, og han stilte alltid opp for dem - vandret han gjennom kirkegårder fylt med grunne graver, fasader av små westernbyer med salooner, hoteller, stall, landhandlerier, spisesteder og så videre, byer som Mort bare visste snart ville føye seg inn i rekken av de utallige spøkelsesbyene som fantes i denne regionen, uten å bry seg om at fasadebyene i beste fall var oppdiktete.
Selv om lønnen var relativt sjenerøs, tatt i betraktning det han faktisk gjorde, som bare var noen minutter av en gitt kalenderdag, var han absolutt ikke på noen måte noen rikmann. Han hadde en tendens til å dagdrømme om at det var et springbrett til mer lukrativt arbeid, kanskje mer i rampelyset enn det som var tilfelle for øyeblikket, eller kanskje enda mer i bakgrunnen, for å si det sånn, i en stilling som han spesielt ettertraktet: bak kameraet.
Han tenkte for seg selv, "Hvis jeg bare kunne vise resten av filmteamet hva jeg er i stand til, hvis de bare lot meg vise dem hvor kreativ jeg er når det gjelder å ramme inn bildet akkurat slik det skal være, ville det ikke være noen tvil om at de ville se meg for den jeg virkelig er."
I mellomtiden var det imidlertid hans jobb å være mest mulig ubemerket, et spøkelse av en skikkelse som lurte et sted i bakgrunnen mens den virkelige handlingen foregikk rett foran kameraet. Og han forsto at noen måtte gjøre jobben hans, og det var en stor del av grunnen til at han var så stolt av sin profesjonalitet.
Likevel ville ikke driftene som strømmet gjennom hjertet og sinnet hans forsvinne, selv om han gjorde sitt beste for å kvele dem, selv på bekostning av forstanden - eller for å beholde den.
Så i noen av de mer vinterlige scenene og årstidene la han merke til alle de mørke ravnene som strødde rundt på de snødekte jordene, med sine spisse nebb som stadig skjelte ham ut, som om han var deres motstander eller svorne fiende; de så rett og slett ikke ut til å forstå hans dype kjærlighet og beundring for alle aspekter av deres vesen, helt ned til det siste raspende, mest gjennomtrengende "Kaw!" de kunne finne på til ham i sin overlegne fugleintelligens. Og det de ikke visste om ham, var at han forstod dem fullstendig, kanskje til og med bedre enn de selv gjorde.
Etter nok av disse møtene følte han at han ikke var stort annet enn en statist i deres mystiske kino, og derfor gjorde han sitt ytterste for å forsvinne i landskapet, for ikke å forstyrre dem.
Akkurat da kom det en hasteoppringning fra sjefen for filmteamet. Det var behov for ham med en gang, og han måtte ta på seg et av de mange kostymene sine i en fart, så han måtte virkelig skynde seg for å komme tilbake i tide. Ravnene satte i gang med en voldsom kakofoni som Mort aldri hadde opplevd maken til. En stund virket det som om de konspirerte for å forfølge ham, kanskje til og med i ondskapsfulle hensikter, til tross for hans dype beundring og kjærlighet for dem, som de overhodet ikke så ut til å være klar over. Men de ga seg, og han kom seg snart tilbake til settet, om enn nesten andpusten.
Heldigvis var kostymeoppsettet enkelt og raskt; kostymørene var rutinerte når det gjaldt raske endringer, og Mort hadde alltid en god porsjon sminke i ansiktet i tilfelle slike uforutsette hendelser skulle inntreffe.
Det som var uvanlig med akkurat dette kostymet - og i løpet av alle de dagene han hadde jobbet med denne gjengen, hadde han aldri opplevd noe lignende - var at han skulle være i full klovneuniform! Hvordan skulle han unngå å tiltrekke seg oppmerksomhet under disse omstendighetene?
Men mannskapet plasserte ham i en av stolene ved et bord langt bak i saloonen, i nærheten av der pianisten satt og spilte ragtime på det ustemte instrumentet, som helt sikkert hadde sett bedre dager.
Så Mort tenkte: "Dette er en parodi! Et triks! En felle! Det er fullstendig urettferdig!"
Og det var da Mort bestemte seg for å innta scenen, uten manus.
Dette var hans øyeblikk. Og han gikk rett opp til revolvermannen, rett forbi ham, i sitt glansøyeblikk, som først kom til sin spiss da han hadde fått med seg hele hæren av ravnene, som først nå visste hvor høyt han elsket dem. Og de leverte.
14. februar 2024 [11:55-12:57]