Bijna raak, door Robert Fuller
Onthoud de volgende keer, voordat je te lang in de spiegel staart, wat ik je altijd heb verteld. Ik zie dat je het al vergeten bent. We hadden het over fluisteren. Het was terwijl je achteruit door je herinneringen liep, op een verlaten strand, op een vergeten plek, alleen of met een ingebeelde metgezel die je uit je eigen blik tevoorschijn toverde. Ik dacht dat het was omdat je helemaal in de ban was van je eigen gelijkenis. Dus eigenlijk was het misschien dat je met jezelf liep, af en toe een scheldwoord mompelend dat de ander toevallig hoorde, in ieder geval totdat het ongerepte strand plaatsmaakte voor een onbegaanbare muur van rotsen.
Zoals je je misschien herinnert, herinnerde je je het fluisteren toen de rotsen materialiseerden, ook al was het te laat. Ze droegen je weg naar een verlaten plek, omdat een van je zelven overmatig mompelde tegen je andere zelf. Als je had gefluisterd, zou je nu niet op zo'n verlaten plek zijn, want dan hadden ze je over het hoofd gezien. Ik kan je nu zien, ik kan de kleine kamer visualiseren, kaal van alle menselijkheid, beroofd van alles behalve een bed en een spiegel.
Het is de spiegel die je nu eindeloos bezighoudt.
Ik weet niet meer hoe je het voor elkaar hebt gekregen dat je bewaarders je toestonden om communicatie van buitenaf te ontvangen, maar ik weet dat het pas een paar maanden geleden is, ook al werd je jaren geleden in je kleine kamer opgenomen.
En toch, toen de communicatiekanalen eenmaal open waren, reageerde je niet meteen op degenen die contact met je probeerden op te nemen. Ik denk dat je waarschijnlijk een beetje bang was, en je vertrouwde je verzorgers zeker niet helemaal.
Ik denk niet dat je ooit rechtstreeks contact met me hebt opgenomen en ik heb zelfs geen hard bewijs dat je mijn berichten hebt ontvangen. Ik kan alleen maar zien - of me voorstellen - dat je voortdurend, onophoudelijk het glas voor je oppoetst, bijna alsof je het wilt wegpoetsen tot niets. En als je het glas niet aan het poetsen bent, zie ik je afwisselend bewonderend en dan weer starend naar je eigen gelijkenis, in een staat van voortdurende verwarring erover, die je soms streelt en dan weer niets dan venijn stuurt.
Je hebt geïnsinueerd dat je verzorgers zich nauwelijks met jou bezighouden, en in feite zijn ze er alleen om ervoor te zorgen dat je goed genoeg gevoed wordt. Ze houden je in leven, lichamelijk, niets anders.
Ik had gedacht dat je bewaarders zich zouden hebben gemeld voor je rehabilitatie, tenminste bij gelegenheid, maar integendeel, ze hebben jou en je andere jij - die je nu zo gedachteloos in de spiegel kunt bewonderen of vervloeken - gewillig gelaten om te doen wat je wilt, alsof de reden voor je gevangenschap, na alles wat je hebt meegemaakt, van geen belang is.
Maar de spiegel: dat is in feite je begin en je einde, en dat is in werkelijkheid de reden waarom je hem wilt wegslijpen in de vergetelheid - omdat je zelf zult ophouden te bestaan, dat wil zeggen, eindelijk, onherroepelijk, je zult jezelf en je nu verdwenen andere zelf op mysterieuze wijze voor altijd samenvoegen, horizontaal, in het eigen bed van je kleine kamer van de eindeloze nacht.
Die nieuwerwetse telefoons! Ik heb dit model nog nooit eerder gezien. Het lijkt een soort gesloten circuit te zijn. Bijna alsof je tegen jezelf praat...
9 februari 2013
De Inspector, door Robert Fuller
De inspecteur had het druk. De telefoon ging onophoudelijk. Uiteindelijk nam hij op.
"Gaudeau, met wie spreek ik?"
Er volgde een ongemakkelijke stilte. Toen klonk een timide stem. "Ik heb belangrijke informatie."
"Wat is de aard ervan? En wie bent u?"
"Dat kan ik niet onthullen. Maar het is heel belangrijk. Het gaat over uw zaak."
"Niemand weet ervan. Het is strikt topgeheim." Dan een korte pauze. "Wat voor informatie?"
"Ik ben ermee bekend. Ik heb je onderzoek gezien."
"Wat heb je gehoord?"
"Je doet onderzoek naar een hoax. De grootste hoax ooit."
Inspecteur Gaudeau was geschokt. Maar hij zweeg. "Ja, ja, vertel."
"Ik heb mijn anonimiteit nodig. Traceer dit gesprek niet."
Fluisterde de inspecteur fel. "Je hebt mijn woord."
"Vertel me eerst iets. Waarom dit bedrog aan het licht brengen? Wat is precies je invalshoek?"
"Vertel me de jouwe. Waarom kan het je wat schelen? Waarom zou je me helpen? Kun je het niet onthullen? Je weet zoveel..."
"Ik probeer te helpen. Je doet erg moeilijk."
"Geef me gewoon iets. Zelfs de kleinste hint. Een gebaar van goede wil. Dan zal ik er graag aan voldoen."
"Oké, hier is het. Gewoon een klein beetje. Ik heb het bewijs gevonden. Wat is jouw theorie? En waarom betrokken raken?"
"Wat voor bewijs?"
De man werd woedend. Hij verloor zijn zelfbeheersing. "Waarom zo moeilijk doen? Geef wat ik vraag. Of ik hang op."
Inspecteur Gaudeau werd zachter. Hij had een pauze nodig. Dit zou het kunnen zijn. "Ik had het over goed vertrouwen. De mensheid is bedrogen. Gevoed met hopen leugens. Dus hier is mijn theorie. Het was eeuwen geleden. Er was een samenzwering. Een samenzwering om fraude te plegen. Ze verzonnen dingen."
"Ja, ja, dat is goed. En ik heb bewijs. Ik ken de locatie. Ga alsjeblieft verder."
"Ze wilden misleiden. De mensheid op een dwaalspoor brengen. Daarom het boek. Sommige dingen waren waar. Gebaseerd op historische feiten. Feiten die controleerbaar waren. Dat was de haak. Dat is wat mensen aansprak. Ze werden aangetrokken. Als motten naar gloeilampen. Als lemmingen naar kliffen. Als kinderen naar pijpers. Ze konden er niets aan doen." Een korte zware pauze. "Dus waar is de locatie? De locatie van wat?"
"Je houdt nog steeds vol. Waarom jij in het bijzonder? Ben je persoonlijk gekwetst? Heb je status? Ik bedoel juridische status. Dat rechters zouden kunnen accepteren."
Hij hield het hoofd koel. Maar Gaudeau was woedend. "Is dit een rechtbank!?" Op een zware fluistertoon.
Toen ging hij verder. "Bent u mijn rechter? Mijn jury, mijn beul? Waar gaat dit allemaal over!?"
"Je verliest je kalmte. Daar bereik je niets mee. Beantwoord gewoon de vraag."
Hij dacht na. Wat was zijn invalshoek? Was hij gekwetst? Wat was zijn status?
"Je neemt je tijd. We hebben geen tijd. Deze zaak is dringend. Het moet uitgepraat worden. Voordat het te laat is. Schiet op..."
Gaudeau probeerde iets nieuws. Zoiets als omgekeerde psychologie. Hij verzon iets. Of dacht dat hij dat deed. "Er was een grot. Helemaal gevuld met vleermuizen. Het was hun schuilplaats. De ingang was verborgen. Oude teksten documenteren dit. Nog niet gevonden. Misschien een schatkaart. X' markeert de plek. Allemaal geheimhouding. Mensen gezworen tot geheimhouding. Dat was vreemd. Ze wisten iets diepzinnigs. Waarom het geheime genootschap? Waarom het verborgen houden?"
De telefoon bleef stil. Al een hele tijd. Een zwak zoemend geluid. Een soort zoemen. Werden ze afgeluisterd? Niemand kon het weten. Uiteindelijk sprak de man. "Je hebt helemaal gelijk. Het was een grot. De vleermuizen waren alomtegenwoordig. Dat was het probleem. Het ging niet om geheimhouding. Ze verborgen niets. Ze raakten allemaal besmet. Ze bedekten de ingang. De wereld was in gevaar. Ze offerden zichzelf allemaal op."
"Dit slaat nergens op. Hoe ben je erachter gekomen?" En toen klikte er iets. Hij was een vleermuis. En hij was ontsnapt. Met al het bewijs. Zo wist hij het. Waar de grot was. Gaudeau kende zijn naam. Begon met een 'D'. En 'D' was niet geïnfecteerd. Hij was de infectie.
'D' wist dit allemaal. Toen begonnen de boringen. Dwars door de telefoon. Twee kleine gaatjes. De telefoon werd bloederig.
12 september 2023
De Extra, door Robert Fuller
Mortimer Dalton - iedereen noemde hem Mort - had de vrije beschikking over de set, inclusief het hele backstage-gebied, om nog maar te zwijgen van de eindeloze hectares ravijnen, geulen, valleien, uitzichten op rotsformaties enzovoort; de vergezichten reikten verder dan zijn verbeelding kon bevatten.
Mort was over het algemeen alleen maar bezig met zijn avonturen in de gebieden van de set, backstage en de uitgestrekte aangrenzende wildernis die op dat moment niet in gebruik waren voor de productie; zijn schema, voor wanneer zijn aanwezigheid op de set nodig was, werd hem van tevoren gegeven en het kwam zelden voor dat er werd afgeweken van het aangekondigde schema. En als hij onverwachts nodig was, was hij gemakkelijk te bereiken via zijn mobiele apparaat en de mensen die de leiding hadden, lieten hem altijd ruim van tevoren weten dat hij zich moest melden.
Maar het grootste deel van de tijd dat hij in dienst was - en ze waren erg gul met de vergoedingen die hij verdiende voor het feit dat hij voortdurend oproepbaar was, zo'n professional was hij; ze wisten dat ze op hem konden vertrouwen en dat hij zijn werk altijd goed deed - dwaalde hij door begraafplaatsen vol ondiepe graven, door voorgevels van kleine Westernstadjes met hun saloons, hotels, stalhouderijen, algemene winkels, eetgelegenheden enzovoort, stadjes waarvan Mort gewoon wist dat ze zich snel zouden voegen bij de talloze spookstadjes in deze regio, en dan had hij het nog niet eens over het feit dat de spookstadjes op zijn best denkbeeldig waren.
Hoewel het loon relatief royaal was, gezien wat hij eigenlijk deed, namelijk slechts enkele minuten per kalenderdag, werd hij er zeker niet rijk van, in geen enkel opzicht. Hij had de neiging om te dagdromen dat het een opstapje was naar lucratiever werk, misschien meer in de schijnwerpers dan nu het geval was, of misschien zelfs meer op de achtergrond, bij wijze van spreken, in een positie die hij bijzonder begeerde: achter de camera.
Hij dacht bij zichzelf: "Als ik de rest van de crew maar kon laten zien waartoe ik in staat ben, als ik ze gewoon kon laten zien hoe creatief ik ben in het precies zo inkaderen van de opname, dan zou er geen sprake van zijn dat ze me zouden zien voor wie ik werkelijk ben."
Maar ondertussen was het zijn taak om grotendeels onopgemerkt te blijven, een spookfiguur die ergens op de achtergrond loerde terwijl de echte actie voor de camera plaatsvond. En hij begreep dat iemand zijn werk moest doen en dat was een groot deel van de reden waarom hij zo trots was op zijn professionaliteit.
Toch wilden de verlangens die door zijn hart en geest gierden niet verdwijnen, hoezeer hij ook zijn best deed om ze te onderdrukken, zelfs ten koste van zijn geestelijke gezondheid of om die te behouden.
Dus tijdens de meer winterse taferelen en tijden van het jaar, maakte hij er een punt van om alle donkere raven op te merken die de besneeuwde velden bezaaiden, met hun spitse snavels die hem voortdurend uitschelden, alsof hij hun tegenstander of gezworen vijand was; ze leken gewoon zijn diepe liefde en bewondering voor elk aspect van hun wezen niet te begrijpen, tot aan het laatste schorre, meest doordringende "Caw!" dat ze voor hem konden verzinnen in hun superieure vogelintelligentie. En wat ze niet van hem beseften, was dat hij hen volledig begreep, mogelijk zelfs beter dan zijzelf.
Na genoeg van deze ontmoetingen had hij het gevoel dat hij niet veel meer was dan een figurant in hun mysterieuze film en dus deed hij zijn uiterste best om in het landschap te verdwijnen, om hen niet te overstemmen.
Net op dat moment kreeg hij een dringend telefoontje van het hoofd van de filmploeg. Hij was meteen nodig, en hij moest een van zijn vele kostuums aantrekken, posthaste, dus hij moest echt haast maken om op tijd terug te zijn. De raven begonnen allemaal met een hevige kakofonie zoals Mort die nog nooit had gekend. Even leek het alsof ze samenspanden om hem te achtervolgen, misschien zelfs met kwaadaardige of ondeugende bedoelingen, ondanks zijn diepe bewondering en liefde voor hen waarvan ze zich helemaal niet bewust leken te zijn. Maar ze gaven toe en hij was snel terug op de set, zij het buiten adem.
Gelukkig was het opzetten van zijn kostuum eenvoudig en snel; de kostuummakers waren doorgewinterde handen in het snel omkleden en Mort had altijd een flinke hoeveelheid make-up op zijn gezicht, voor het geval dat.
Nu, wat ongewoon was aan dit specifieke kostuum - en in al zijn dagen werken met deze crew had hij nog nooit zoiets meegemaakt - was dat hij in volledige clownsoutfit zou zijn! Hoe kon hij voorkomen dat hij onder deze omstandigheden de aandacht op zich zou vestigen?
Maar de crew zette hem in een van de stoelen aan een tafel ver achterin de saloon, vlakbij waar de pianospeler wat ragtime aan het spelen was op het instrument dat zeker veel betere dagen had gekend.
Dus Mort dacht bij zichzelf: "Dit is een aanfluiting! Een truc! Een valstrik! Het is volkomen oneerlijk!"
En dit was het moment waarop Mort besloot om het podium op te gaan, zonder script.
Dit was zijn moment. En hij liep recht op de revolverheld af, vlak langs hem heen, in zijn moment van glorie, dat pas tot een hoogtepunt kwam toen hij zijn hele leger van rauwe raven had afgevaardigd, die nu pas de diepte van zijn liefde voor hen kenden. En ze leverden.
14 februari 2024 [11:55-12:57]