Flash Fiction auf Deutsch (Auswahl)

Knappe Entscheidung, von Robert Fuller

Hey, bevor du das nächste Mal zu lange in den Spiegel starrst, denk daran, was ich dir immer gesagt habe. Ich sehe, du hast es schon vergessen. Wir sprachen über das Flüstern. Es war, als du rückwärts durch deine Erinnerungen gingst, an einem einsamen Strand, an einem vergessenen Ort, entweder allein oder mit einem imaginären Begleiter, den du dir aus deinem eigenen Blick heraufbeschworen hast. Ich dachte, dass du von deinem eigenen Abbild völlig hingerissen warst. Es könnte also sein, dass du mit dir selbst spazieren gegangen bist und dabei gelegentlich Schimpfwörter gemurmelt hast, die dein Gegenüber zufällig mitbekommen hat, zumindest bis der unberührte Strand einer unpassierbaren Felswand wich.

Wie du dich vielleicht erinnerst, hast du dich an das Flüstern erinnert, als die Felsen auftauchten, obwohl es schon zu spät war. Sie trugen dich an einen trostlosen Ort, weil eines deiner Ichs zu viel zu deinem anderen Ich gemurmelt hatte. Hättest du geflüstert, wärst du jetzt nicht an einem so trostlosen Ort, denn dann hätten sie dich übersehen. Ich kann dich jetzt sehen, ich kann mir das kleine, menschenleere Zimmer vorstellen, ohne alles außer einem Bett und einem Spiegel.

Der Spiegel ist es, der dich jetzt ununterbrochen beschäftigt.

Ich weiß nicht mehr, wie Sie es geschafft haben, Ihre Wärter dazu zu bringen, Ihnen den Empfang von Nachrichten von außen zu gestatten, aber ich weiß, dass es erst ein paar Monate her ist, obwohl Sie schon vor vielen Jahren in Ihrem kleinen Zimmer aufgenommen wurden.

Aber auch wenn die Kommunikationskanäle offen waren, hast du nicht sofort auf alle reagiert, die versucht haben, dich zu kontaktieren. Ich denke, Sie waren wahrscheinlich etwas ängstlich, und Sie haben Ihren Pflegern sicher nicht besonders vertraut.

Ich glaube nicht, dass Sie sich jemals direkt an mich gewandt haben, und ich habe auch keine Beweise dafür, dass Sie meine Mitteilungen tatsächlich erhalten haben. Ich kann nur sehen - oder mir vorstellen -, wie Sie unaufhörlich das Glas vor Ihnen polieren, fast so, als wollten Sie es ins Nichts wegpolieren. Und wenn Sie nicht gerade das Glas polieren, stelle ich mir vor, wie Sie Ihr eigenes Abbild abwechselnd bewundern und dann anstarren, in einem Zustand ständiger Verwirrung darüber, manchmal streicheln Sie es, und manchmal schicken Sie ihm nichts als Bitterkeit.

Sie haben angedeutet, dass Ihre Pfleger sich kaum um Sie kümmern und eigentlich nur dafür da sind, dass Sie gut genug ernährt werden. Sie halten dich am Leben, körperlich, sonst nichts.

Ich hätte gedacht, dass deine Wärter sich zumindest gelegentlich für deine Rehabilitierung einsetzen würden, aber im Gegenteil, sie haben dich und dein anderes Ich - das du jetzt im Spiegel bewundern oder gedankenlos verfluchen kannst - willig dem überlassen, was du willst, als ob der Grund für deine Gefangenschaft nach allem, was du durchgemacht hast, keine Rolle spielen würde.

Aber der Spiegel: das ist in der Tat Ihr Anfang und Ihr Ende, und das ist in Wahrheit der Grund, warum Sie ihn in Vergessenheit geraten lassen wollen - weil Sie selbst aufhören werden zu sein, das heißt, schließlich, unwiderruflich, werden Sie sich selbst und Ihr nun verschwundenes anderes Ich auf geheimnisvolle Weise für immer horizontal in das eigene Bett Ihres kleinen Zimmers in endloser Nacht schicken.

Diese neumodischen Telefone! Ich habe dieses Modell noch nie gesehen. Es scheint eine Art von geschlossenem Kreislauf zu sein. Fast so, als würde man mit sich selbst sprechen...

9. Februar 2013

Close Call

Der Inspektor, von Robert Fuller

Der Inspektor war beschäftigt. Das Telefon klingelte unaufhörlich. Schließlich nimmt er ab.

"Gaudeau, wer ist dran?"

Es folgte eine peinliche Stille. Dann eine zaghafte Stimme. "Ich habe eine wichtige Information."

"Worum handelt es sich? Und wer sind Sie?"

"Das kann ich nicht verraten. Aber es ist sehr wichtig. Es geht um Ihren Fall."

"Niemand weiß davon. Es ist streng geheim." Dann eine kurze Pause. "Was für Informationen?"

"Ich bin damit vertraut. Ich habe Ihre Recherchen gesehen."

"Was haben Sie gehört?"

"Sie recherchieren einen Schwindel. Den größten Schwindel aller Zeiten."

Inspektor Gaudeau war schockiert. Aber er schwieg. "Ja, ja, erzählen Sie."

"Ich brauche meine Anonymität. Verfolgen Sie diesen Anruf nicht zurück."

Der Inspektor flüsterte heftig. "Sie haben mein Wort."

"Sagen Sie mir zuerst etwas. Warum wollen Sie diesen Schwindel aufdecken? Was genau wollen Sie damit erreichen?"

"Sagen Sie mir Ihren. Warum interessiert Sie das? Warum helfen Sie mir? Kannst du es nicht aufdecken? Du weißt doch so viel..."

"Ich versuche zu helfen. Du bist sehr schwierig."

"Gib mir einfach etwas. Nur einen winzigen Hinweis. Eine Geste des guten Willens. Dann werde ich gerne einwilligen."

"Okay, hier ist es. Nur ein winziges Häppchen. Ich habe den Beweis gefunden. Und was ist Ihre Theorie? Und warum mischen Sie sich ein?"

"Welche Art von Beweisen?"

Der Mann wurde wütend. Er verlor seine Beherrschung. "Warum sind Sie so schwierig? Gib mir, was ich verlange. Oder ich lege auf."

Inspektor Gaudeau ließ sich erweichen. Er brauchte eine Pause. Das könnte sie sein. "Ich sprach von gutem Glauben. Die Menschheit ist betrogen worden. Mit vielen Lügen gefüttert. Hier ist also meine Theorie. Es war vor Jahrhunderten. Es gab eine Verschwörung. Eine Verschwörung, um Betrug zu begehen. Sie haben alles erfunden."

"Ja, ja, das ist gut. Und ich habe Beweise. Ich kenne den Ort. Bitte fahren Sie fort."

"Sie wollten täuschen. Um die Menschheit in die Irre zu führen. Deshalb das Buch. Einiges war wahr. Basierend auf historischen Fakten. Fakten, die nachprüfbar waren. Das war der Aufhänger. Das war es, was die Leute ansprach. Sie wurden angezogen. Wie Motten auf Glühbirnen. Wie Lemminge zu den Klippen. Wie Kinder zu Pfeifern. Sie konnten nicht anders." Eine kurze schwere Pause. "Also, wo ist der Ort? Der Ort von was?"

"Sie halten sich immer noch zurück. Warum gerade Sie? Wurden Sie persönlich verletzt? Haben Sie eine Klagebefugnis? Ich meine eine Klagebefugnis. Die Richter könnten das akzeptieren."

Er blieb ganz ruhig. Aber Gaudeau war wütend. "Ist das ein Gericht!?" Er flüsterte heftig. Dann fuhr er fort. "Sind Sie mein Richter? Meine Geschworenen, mein Henker? Was soll das alles?"

"Du verlierst die Fassung. Das bringt dich nicht weiter. Beantworte einfach die Frage."

Er dachte darüber nach. Was war sein Standpunkt? War er verletzt worden? Wie war sein Stand?

"Ihr lasst euch Zeit. Wir haben keine Zeit. Diese Angelegenheit ist dringend. Sie muss an die Öffentlichkeit gelangen. Bevor es zu spät ist. Fangen Sie an..."

Gaudeau versuchte etwas Neues. So etwas wie umgekehrte Psychologie. Er hat etwas erfunden. Oder dachte, er hätte es getan. "Es gab eine Höhle. Voller Fledermäuse. Es war ihr Versteck. Der Eingang war versteckt. Alte Texte dokumentieren das. Ich habe ihn noch nicht gefunden. Vielleicht eine Schatzkarte. Das "X" markiert die Stelle. Alles ist geheimnisumwittert. Leute, die zur Verschwiegenheit verpflichtet sind. Das war ja das Seltsame. Sie wussten etwas sehr Wichtiges. Warum der Geheimbund? Warum halten sie es versteckt?"

Das Telefon blieb still. Eine ganze Weile lang. Ein leises Brummen. Ähnlich wie ein Summen. Sie wurden abgehört!? Keiner konnte es erkennen. Schließlich sprach der Mann. "Ihr habt recht. Es war eine Höhle. Die Fledermäuse waren allgegenwärtig. Das war das Problem. Es ging nicht um Geheimhaltung. Sie hatten nichts zu verbergen. Sie haben sich alle angesteckt. Sie bedeckten den Eingang. Die Welt war bedroht. Sie haben sich alle geopfert."

"Das macht keinen Sinn. Wie hast du das herausgefunden?" Und dann machte etwas klick. Er war eine Fledermaus. Und er war geflohen. Mit all den Beweisen. Daher wusste er es. Wo die Höhle war. Gaudeau kannte seinen Namen. Er fing mit einem "D" an. Und "D" war nicht infiziert. Er war die Infektion.

"D" wusste das alles. Dann begann das Bohren. Direkt durch das Telefon. Nur zwei winzige Löcher. Das Telefon wurde blutig.

12. September 2023

The Inspector

Der Schleier, von Robert Fuller

Er spürte eine Verengung. Auf seiner Bühne des Lebens. Und sie würde niemals verschwinden. Er ließ seine Augen von Spezialisten untersuchen.

Einer. Ein weiterer. Dann noch mehr. Und noch mehr. Dann waren es zu viele. So viele Spezialisten, dass er den Überblick verlor. Sie alle sagten ihm fast dasselbe, dass sein Sehvermögen nachließ.

Doch er stand auf der Bühne. Spielte in seinem eigenen Stück. Und er schwor sich, dass man ihn sehen würde. Niemand würde ihn vom Schauspielern abhalten.

Dann ... sah er. Sah die Wahrheit. Und die Wahrheit machte ihn frei. Frei, zu sehen, wo er wirklich war. Eine dunkle Macht stellte ihn in den Schatten, und deshalb sah ihn niemand.

Jemand schaltete ihn aus. Es geschah hinter der Bühne. Er hatte keine Ahnung, wer es getan hatte. Nachdem das Stück zu Ende war, fiel der Vorhang.

Ein Gazetuch. Es verbarg ihn. Er war eine schemenhafte Gestalt. Mehr oder weniger verdeckt durch dieses Gazetuch. Es gab Elemente an all dem, die er einfach nicht verstehen konnte. Warum war er nur Kulisse für das eigentliche Drama, das sich hier auf dieser Bühne abspielen sollte?

Etwas war jedoch unklar. Es geschah noch etwas anderes. Er war aus einem anderen Grund verdeckt worden. Jemand zog hinter den Kulissen die Fäden.

Was geschah hier? Was geschah hier und warum? Bald versank er in Träumereien, die ihm die Antwort gaben. Sie sagten ihm, dass es nichts gab, was er auch nur ansatzweise verstehen konnte. Dieses Leben auf dieser Bühne war überhaupt nicht das, was es ihm immer erschienen war, in keiner Weise. Es gab immer viele unsichtbare Kräfte, die auf jeder Ebene des Spiels wirkten, und sie alle verschwörten sich aktiv, um ihn davon abzuhalten, sein Stück zu spielen, das sie für unter seiner Würde hielten.

Aber was war seine Rolle? War er nur ein Statist? Oder war er jemand von so großer Bedeutung, dass er als unersetzlich galt? Hinter den Kulissen gab es ein allgemeines Murmeln, das so lange anhielt, dass er zweimal fast eingeschlafen wäre.

Er konsultierte seinen Anwalt. Es gab keinen guten Rat. Er versteckte sich hinter dem Gazetuch. Und dann holte ihn jemand wieder heraus.

Das Gericht tagte erneut. Der Richter war ziemlich wütend. Er sagte, er habe so etwas noch nie gesehen. Der Angeklagte war auch derjenige, der das Verbrechen begangen hatte.

Er sagte für sich selbst aus. Entgegen dem Rat seines Anwalts. Der Anwalt befragte ihn zu dem Gazetuch. Zu der Rolle, die es möglicherweise gespielt hatte.

Es herrschte Stille. Der Angeklagte zuckte mit den Schultern. Was sollte er sagen? Er konnte sich das nicht selbst angetan haben.

Doch es gab Zweifel. Die Geschworenen waren nicht überzeugt. Sie ließen sich davon nicht blenden. Jemand hatte hinter den Kulissen agiert.

Jemand. Aber wer? Oder vielleicht was? Was könnte es gewesen sein?

Jemand nahm den Applaus entgegen. Und das lange nach der Tat. Das Stück war schon längst vorbei. Doch jemand wollte immer noch bemerkt werden.

Wer? Warum? Wozu? Zu welchem Zweck?

Er spürte eine Blockade. Jetzt passierte es wieder. Und es würde nie verschwinden. Er begann laut und unkontrolliert zu schreien.

13. Februar 2024 [17:43-18:53]

The Scrim

Das Extra, von Robert Fuller

Mortimer Dalton - alle nannten ihn Mort - hatte freien Zugang zu den Kulissen, einschließlich des gesamten Backstage-Bereichs, ganz zu schweigen von den endlosen Hektar Canyons, Schluchten, Tälern, Ausblicken auf Felsformationen und so weiter; die Ausblicke reichten weiter, als seine Vorstellungskraft es erfassen konnte.

Mort war im Allgemeinen mit nichts anderem beschäftigt als mit seinen Abenteuern, die er in den Bereichen des Sets, hinter der Bühne und in der riesigen angrenzenden Wildnis erlebte, die gerade nicht von der Produktion genutzt wurden; sein Zeitplan, wann seine Anwesenheit am Set erforderlich war, wurde ihm im Voraus mitgeteilt, und es kam nur selten vor, dass vom angekündigten Zeitplan abgewichen wurde. Und wenn er unerwartet gebraucht wurde, war er leicht über sein mobiles Gerät zu erreichen, und die Verantwortlichen gaben ihm immer rechtzeitig Bescheid, dass er sich zum Dienst melden sollte.

Aber die meiste Zeit seiner Arbeit - und sie waren wirklich großzügig mit den Honoraren, die er für seine ständige Rufbereitschaft verdiente, weil er ein Profi war; sie wussten, dass man sich auf ihn verlassen konnte und dass er immer für sie da war - wanderte er durch Friedhöfe, die mit flachen Gräbern gefüllt waren, durch die Fassaden winziger Westernstädte mit ihren Saloons, Hotels, Pferdeställen, Gemischtwarenläden, Diners und so weiter, Städte, von denen Mort einfach wusste, dass sie sich bald in die Reihe der zahllosen Geisterstädte einreihen würden, die es in dieser Region gab, ganz abgesehen davon, dass die Fassadenstädte bestenfalls imaginär waren.

Obwohl die Bezahlung in Anbetracht der Tatsache, dass er nur ein paar Minuten pro Kalendertag arbeitete, relativ großzügig war, fuhr er nicht auf der Erfolgswelle mit, beim besten Willen nicht. Er neigte dazu, davon zu träumen, dass es ein Sprungbrett zu einer lukrativeren Arbeit war, vielleicht mehr im Rampenlicht, als es derzeit der Fall war, oder vielleicht sogar mehr im Hintergrund, sozusagen in einer Position, die er besonders begehrte: hinter der Kamera.

Er dachte bei sich: "Wenn ich dem Rest der Crew nur zeigen könnte, wozu ich fähig bin, wenn sie mich einfach zeigen lassen würden, wie kreativ ich bei der Wahl des richtigen Bildausschnitts bin, dann gäbe es keinen Zweifel daran, dass sie mich so sehen würden, wie ich wirklich bin."

In der Zwischenzeit bestand seine Aufgabe jedoch darin, größtenteils unbemerkt zu bleiben, ein bloßes Gespenst zu sein, das irgendwo im Hintergrund lauerte, während die eigentliche Action direkt vor der Kamera stattfand. Und er verstand, dass jemand seinen Beruf ausüben musste, und das war ein großer Teil des Grundes, warum er so stolz auf seine Professionalität war.

Doch die Triebe, die sein Herz und seinen Verstand durchströmten, wollten nicht verschwinden, so sehr er sich auch bemühte, sie zu unterdrücken, selbst auf Kosten seines Verstandes - oder um ihn zu behalten.

So achtete er während einiger winterlicher Szenen und Jahreszeiten auf all die dunklen Raben auf den verschneiten Feldern, die ihn mit ihren spitzen Schnäbeln ständig beschimpften, als wäre er ihr Widersacher oder eingeschworener Feind; sie schienen seine tiefe Liebe und Bewunderung für jeden Aspekt ihres Wesens einfach nicht zu begreifen, bis hin zum letzten schrillen, durchdringenden "Krächz!", das sie ihm mit ihrer überlegenen Vogelintelligenz entlocken konnten. Und was sie an ihm nicht erkannten, war, dass er sie vollkommen verstand, vielleicht sogar besser als sie selbst.

Nach genug dieser Begegnungen spürte er, dass er nichts weiter als ein Statist in ihrem geheimnisvollen Kino war, und so versuchte er, so gut es ging, in der Landschaft zu verschwinden, um ihnen nicht die Show zu stehlen.

In diesem Moment kam ein dringender Anruf vom Leiter des Filmteams. Er wurde sofort gebraucht, und er musste eines seiner vielen Kostüme anziehen, also musste er sich beeilen, um rechtzeitig zurück zu sein. Die Raben begannen mit einer wilden Kakophonie, wie sie Mort noch nie erlebt hatte. Eine Zeit lang hatte er den Eindruck, dass sie sich verschworen hatten, um ihn zu verfolgen, vielleicht sogar in böser oder bösartiger Absicht, obwohl er sie so sehr bewunderte und liebte, dass sie sich dessen gar nicht bewusst zu sein schienen. Aber sie lenkten ein, und er schaffte es bald zurück zum Set, wenn auch fast atemlos.

Glücklicherweise war der Aufbau seines Kostüms einfach und schnell; die Kostümbildner waren geübt darin, sich schnell umzuziehen, und Mort hatte immer eine ordentliche Portion Make-up im Gesicht, nur für den Fall, dass so etwas passieren würde.

Das Ungewöhnliche an diesem Kostüm - und so etwas hatte er in all den Tagen, in denen er mit dieser Mannschaft arbeitete, noch nie erlebt - war, dass er in voller Clownsmontur erscheinen sollte! Wie sollte er unter diesen Umständen vermeiden, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen?

Aber die Crew setzte ihn auf einen der Stühle an einem Tisch ganz hinten im Saloon, in der Nähe des Pianisten, der auf dem völlig verstimmten Instrument, das sicher schon bessere Tage gesehen hatte, einen Ragtime spielte.

Mort dachte bei sich: "Das ist eine Farce! Ein Trick! Eine Falle! Das ist absolut unfair!"

Und in diesem Moment beschloss Mort, die Bühne zu betreten.

Das war sein Moment. Und er schritt direkt auf den Revolverhelden zu, direkt an ihm vorbei, in seinem Moment des Ruhmes, der sich erst zuspitzte, als er seine gesamte Armee von rauen Raben, die erst jetzt die Tiefe seiner Liebe zu ihnen kannten, abgestellt hatte. Und sie lieferten.

14. Februar 2024 [11:55-12:57]

The Extra

Der Kelch, von Robert Fuller

Esther befand sich im Garten, ihrer privaten Oase hinter dem Haus, und bewunderte die Callalilien. Sie meditierte über die weichen, geschmeidigen, samtigen, reinweißen Kelche der Blütenstände mit ihren gelben Blütenständen, die so sinnlich aus den tiefsten Geheimnissen ihrer innersten Quelle der Eucharistie hervorschauten, wie Brunnen, die in Gnade dargebracht wurden, und wie nackt sie aussahen, und wie sie auch Aronstab genannt wurden, was sowohl nackt als auch schlau bedeutete.

Ihr privater Garten war ganz nach ihrem Geschmack, abgeschieden, da sie von Natur aus dazu neigte, sich meist zurückzuziehen, abgesehen von gelegentlichen feierlichen Momenten, die intensiver waren, in denen sie sich hingab und ihren Stern Rémi unter der Zypresse voll zur Geltung kommen ließ, dessen dunkler Weg von ihrem Olivenhain gesegnet war.

Und sie dachte darüber nach, dass ihre Aronstabblume nur allzu real war, im Gegensatz zu einem Weingefäß, das sie einmal in einem Western gesehen hatte und das oberflächlich betrachtet wie ein goldenes Gefäß aussah, das mit vielen Edelsteinen besetzt war, sich jedoch als Fälschung herausstellte, als Illusion, die nur für bestimmte Gläubige einen symbolischen Wert hatte.

Das Gefäß war so vergoldet, dass es echt aussah; die scheinbar kostbaren Steine waren größtenteils aus Glas, gefärbt und geformt und verziert, um etwas Kostbareres als sich selbst darzustellen. Aber sie erinnerte sich an den Segen, der mit diesem Kelch verbunden war, diesem Stielglas, das vorgab, etwas zu sein, was es nicht war; es war ein sizilianischer Segen, der von San Guiseppe, dem Beschützer der gesegneten Reben, die die Frucht trugen, aus der das Blut des Sakraments werden sollte, gespendet wurde.

Marcello sang italienische Opern, begleitete sich dabei auf dem Akkordeon und war so sorglos wie nur möglich. Sein wahrer Schatz aus der alten Heimat bestand aus Stecklingen der Reben aus den Hügeln, die er in den Böden der Neuen Welt einpflanzen wollte, damit er und seine Familie das Leben fortsetzen konnten, das sie sonst hinter sich gelassen hätten.

Aber diese Rebstecklinge erforderten den Segen der Heiligen, in einem Heiligtum, das von Heiligen zu diesem Zweck mit Kraft erfüllt worden war. Und die Chimäre des Kelches, den er mit sich trug, war die direkte Verbindung zum alten Land; sein symbolischer Wert bestand daher fast ausschließlich in dem, was diese Verbindung darstellte.

Esther jedoch war in ihren Träumereien viel mehr auf das reale Ereignis konzentriert, das sich hier in ihrem eigenen privaten Garten abspielte, und sie spürte die Kraft, den Zauber und den Segen der Aronstabgewächse.

Schließlich konnten diese Blumen in ihrem reinweißen, kristallartigen Samtglanz nicht verraten, keinen Schaden anrichten, nicht anders sein als sie waren.

Und sie erinnerte sich an ihre Zeit in der kleinen Küstenstadt weit im Norden, wo sie Calla-Lilien auf zerklüfteten Klippen gefunden hatte und wie diese langsam spiralförmige Weichtiere beherbergten, die sich in den Spathes der Pflanze direkt neben dem wahren Gold der Spadices versteckten.

Doch diese Einchälchen, dachte sie, ernährten sich tatsächlich von den innersten Geheimnissen dieser Blüten; sie nahmen sie als Nahrung auf, sodass sie sich nicht so sehr versteckten, als dass sie Spatha und Blütenstand saugten und die Blume in Mollusken verwandelten.

Es war also eine Art Flora-Fauna-Alchemie, ein langsamer, spiralförmiger sakramentaler Tanz, der das eine am Portal des anderen aufrechterhielt, wobei sich die Formen auf eine Weise veränderten, dass man sich fragte, worum es bei diesem mysteriösen Leben wirklich ging. Und das war es, was ihr am meisten am Herzen lag.

15. Februar 2024 [11:59-13:38]

The Chalice

Das Geschenk, von Robert Fuller

Es war ihm seltsam. Er hatte die Brosche vor Jahrzehnten von einem seiner Lieblingsonkel erhalten, doch bis jetzt war ihm ihre Bedeutung nie bewusst gewesen.

Darauf waren zwei Wesen abgebildet, die man nur als Kobolde bezeichnen konnte. Der linke trug eine Handlupe, wie sie nur der große Holmes zu handhaben wusste.

Die ziemlich überdimensionierte Lupe war über dem rechten Auge angebracht, so wie Colonel Klink sie mit solcher Eleganz trug. Und der Hut! Er war so offensichtlich Sherlockianisch!

Der kleinere Zwerg direkt links neben dem forensischen Experten für logisches Denken – nun, das könnte Watson gewesen sein, aber in jedem Fall sah er ganz und gar wie ein Kobold aus.

Es war doch ganz einfach, da sind wir uns sicher einig, dass der kleinere Kobold nicht nur überaus loyal war, sondern auch so aussah, als würde er launisch Windmühlen jagen, um das Gold des Regenbogens zu finden.

Was ihm sein geliebter Onkel geschenkt hatte, war also nichts anderes als eine Herznadel, die ihn dazu drängte, Regenbögen und Schätze zu jagen, indem er alle notwendigen Hinweise fand und entschlüsselte!

Und er hatte all diese Jahrzehnte gebraucht, um überhaupt zu bemerken, was ihm dieses Wappen so deutlich sagte! Um alle Details zu erkennen, so versteckt sie auch waren, und sie zusammenzusetzen.

Und das mit seinem treuen Komplizen an seiner Seite! Mit einem so elitären Team, so wurde ihm endlich klar, war praktisch alles möglich. Also schritt er in die Dämmerung hinaus.

Doch niemand folgte ihm. Was hatte dieser Kobold jetzt wieder vor? Er rief den örtlichen Polizisten an, um zu fragen, ob der betrunkene Kerl vielleicht im Knast gelandet war.

Der Polizist versicherte ihm unmissverständlich, dass weder er selbst noch einer seiner Kollegen jemanden mit dieser Beschreibung gesehen, geschweige denn inhaftiert hatte.

Also machte er sich mit seinem nun imaginären Freund weiter auf den Weg und stapfte sorglos auf den Mond zu, der gerade seine volle Pracht entfaltete. In der Ferne heulte ein Werwolf.

Bald wurde er seiner neuen Berufung überdrüssig und ging in die nächste Kneipe, um sich zu sammeln und sich zu orientieren. Seltsamerweise war die Apotheke gegenüber in der Gasse noch geöffnet.

Er fragte die Besitzerin ernsthaft, ob sie etwas gegen seinen unregelmäßigen Herzschlag habe, und sie empfahl ihm ebenso ernsthaft und zu seiner Freude das Fingerhutkraut.

Seine Ausflüchte bezüglich dieser Unregelmäßigkeit waren natürlich nur ein Trick; er war entschlossen, seinen Doppelgänger, der ihn in seiner Dunkelheit so rücksichtslos im Stich gelassen hatte, so schnell wie möglich zu beseitigen.

Sie mixte freundlich und professionell den Trank zusammen, erklärte die üblichen Warnhinweise zu seiner richtigen Anwendung und war sogar so zärtlich und liebevoll, ihn für ihn als Geschenk einzupacken.

Er war nun bereit, seinen Kumpanen aufzuspüren, seinen nicht ganz so vertrauenswürdigen, ritterlichen, aber auch schurkischen Partner, sei es Sancho Panza, Frank Byron Jr. oder Rocky zu seinem Bullwinkle.

Und er würde eurasische Disteln durch alle Wüsten seines Geistes jagen, bis er den Schurken gefunden hatte, wo auch immer er sich verstecken mochte. Alle Tumbleweeds bringen Sündern Fingerhut.

Doch gerade in diesem Moment erinnerte er sich an seinen Lieblingsonkel und daran, was dieser ihm so mühelos geschenkt hatte, allein durch den natürlichen Humor und den guten Willen, den er immer verkörpert hatte.

In den weitgehend vergessenen Winkeln seines Gedächtnisses erklangen musikalische Klänge von großer Bedeutung, wie magische Beschwörungsformeln, die ihn zu seinem natürlichen Talent der Vernunft und Anmut zurückführten.

Und genau in diesem Moment fand seine Suche ein endgültiges Ende, und sein Herz öffnete sich weit über das hinaus, was es jemals zuvor gesehen hatte.

16. Februar 2024 [12:59–15:23]

The Gift

Ein Portal, von Robert Fuller

Es war einer dieser Tage mit unaufhörlichem Regen, leichtem Nebel, der sich mit stetigem Nieselregen abwechselte, und zeitweise heftigen Regengüssen, an denen man sich am besten warm einpackte, sich in einen bequemen Sessel kuschelte, ein gutes Buch las und vielleicht ein Gläschen Portwein trank – oder einfach nur die Zeit verstreichen ließ, während man gedankenverloren aus dem Fenster starrte und die Tropfen beobachtete, die an der kühlen Scheibe herunterliefen, ohne sich um irgendetwas in der Welt zu kümmern. An Tagen wie diesen stellte man sich manchmal vor, das Fenster sei ein Durchgang, der die Geheimnisse entschlüsseln könnte, die immer unter der Oberfläche des Bewusstseins lauerten.

Wenn man die Augen leicht verschwimmen ließ, wurde das Licht manchmal unerträglich hell, und man hatte das Gefühl, der ganze Kopf sei in ein weiches Energielicht getaucht und nicht mehr von ihm getrennt. Einige sagten, dies sei der Weg zu diesem anderen Ort, der anders zu sein schien, sich aber in keiner Weise von diesem Ort unterschied; Einige erwähnten auch, dass das Abfallen des normalen Bewusstseins, das mit verschiedenen zufälligen Elementen gefüllt war und dessen Inhalt von reiner Energie weggewaschen wurde, ein Tor zu einem starken, radikalen Gefühl der Empathie war, das so stark war, dass man die Freuden, Sorgen, Schmerzen und Ekstasen vieler anderer Lebewesen in praktisch jeder zeitlichen und räumlichen Entfernung spüren konnte.

Es war also einer dieser Tage für Maya, an denen sie sich hauptsächlich ausruhte und über nichts Bestimmtes nachdachte, doch als der Regen stärker wurde, fühlte sie sich immer stärker in das hineingezogen, was sie „den Wirbel” nannte; dies war ein vertrauter Zustand für sie, da sie schon als kleines Kind immer eine tiefe psychische Verbindung zu ihren Mitmenschen gehabt hatte.

Zustände wie diese mussten mit Vorsicht behandelt werden, da der zerbrechliche menschliche Geist und das Herz nur eine bestimmte Intensität verkraften konnten. An den Rand des Portals zu treten war eine Sache, aber ohne die entsprechende Vorsicht weiter einzutreten, konnte geradezu leichtsinnig, wenn nicht sogar gefährlich sein.

Aber dieser Tag war anders als alle anderen, die sie in den letzten Jahrzehnten erlebt hatte; sie versank in Träumereien, die an psychotische Episoden grenzten, nur wegen der Intensität der Gefühle, die von anderen Orten und Personen auf sie einströmten.

Es gab eine bestimmte Szene, die sie sah und fühlte, die ziemlich brutal war, und sie wusste, dass sie einen Weg zurück finden musste, wenn etwas von dieser Intensität und Dunkelheit auftauchte. Sie hatte noch nie wirklich Angst vor Phänomenen wie diesem gehabt, doch ein Teil von ihr begann unkontrolliert zu zittern. Es gab nur einen Ausweg aus ihrer misslichen Lage: jeden bewussten Atemzug voll und mit vollem Gefühl zu atmen und die strahlende Energie ihren Kopf, ihren Geist und ihr Herz erfüllen und überfluten zu lassen. Dann hörte der Regen auf, und sie war von allem gereinigt. Sie ging leise hinaus in den Nachthimmel und spürte, wie die euphorisierenden Strahlen des Vollmonds durch die zerrissenen Wolken auf sie herabfielen. Sie hatte das Gefühl, dass sich das Fenster geöffnet hatte, und mit ihm auch sie selbst.

17. Februar 2024 [~18:53-19:53]

A Portal

Die Fliege, von Robert Fuller

Ich stamme aus einer aristokratischen Familie. Obwohl unsere Aufzeichnungen vor etwa Mitte des 18. Jahrhunderts, als wir in Ihrem wertvollen Klassifizierungssystem mit unserem glorreichen, heimeligen Namen gesegnet wurden, recht lückenhaft sind, blicken wir Musca domestica auf eine stolze Geschichte zurück, die weit über unsere bloßen dreieinhalbtausend Lebensspannen hinausreicht. Wenn Sie es wissen möchten: Unsere Vorfahren reichen über eine Dreiviertelmilliarde Lebensspannen zurück; es ist schade, dass unsere Aufzeichnungen erst vor kurzem begonnen haben. Denken Sie nur an all die Geschichten, die wir erzählen könnten, über Mammuts und Mastodonten, Beuteltiere und Säugetiere, Borhyaeniden und Vögel und auch, näher an Ihrer eigenen Abstammung, über Primaten. Was diese sprichwörtliche Fliege an der Wand wohl alles erzählen könnte!

Derzeit lebe ich in einem renommierten Forschungslabor, das es aufgrund der sensiblen Natur seiner Aktivitäten vorzieht, sich aus der Öffentlichkeit herauszuhalten. Tatsächlich war es alles, was ich herausfinden konnte, wie es heißt: Muscarium. Obwohl ihre Aktivitäten vor dem Rest der Welt weitgehend verborgen bleiben, wissen wir Insassen von Muscarium sehr genau, was die Weißkittel treiben. Wie könnten wir auch? Schließlich sind wir die Versuchsobjekte ihrer verschiedenen Experimente.

Im Muscarium gibt es Dutzende verschiedener Flügel in der labyrinthartigen Struktur des Komplexes, und wir Insassen wussten genau, dass in den meisten dieser Flügel die invasivsten, intensivsten und wahnsinnigsten Foltermethoden angewendet wurden. Wir konnten Tag und Nacht die Schreie unserer Mitinsassen hören, aber wir konnten nichts dagegen tun.

Einige der Weißkittel, nur eine winzige Minderheit, kümmerten sich tatsächlich um ihre Versuchsobjekte und empfanden etwas für sie. Der elitärste und begehrteste Flügel des gesamten Komplexes war nämlich derjenige, in dem Elektroden für musikalische Experimente eingesetzt wurden.

Ich möchte gerne glauben, dass es daran lag, dass ich mich leidenschaftlich bei den Behörden dafür eingesetzt und den Verantwortlichen ausführlich dargelegt habe, warum ich nach meiner Verwandlung aus der Puppe in mein erwachsenes Selbst, das jetzt diese Gedankenfragmente in Ihr Gehirn summt, in diesen Flügel geschickt werden sollte – und nicht zu qualvollen Folterungen und sicherer Vernichtung.

Die aristokratische Abstammung, von der ich zuvor sprach, bezog sich nicht nur darauf, dass ich aus dem allgemeinen Genpool der Stubenfliegen stamme, sondern vielmehr darauf, dass meine Vorfahren aus den Schlössern und Hütten menschlicher Familien mit bedeutender musikalischer Tradition in Teilen des Nahen Ostens stammten, wo diese Art von Aktivität am intensivsten ausgeübt wird. Und wir alle hatten es drauf; wir lauschten immer aufmerksam jeder Phrase und jedem Rhythmus und schlugen unsere Flügel harmonisch und in völliger Resonanz mit dem, was die Meister dieser Musikstile für uns schufen.

Aber warum ich ausgerechnet in diesem Flügel des Muscarium gelandet bin, ist, ehrlich gesagt, vielleicht nur dummes Glück gewesen. Oder vielleicht lag es daran, dass die sensibleren Weißkittel heimlich Vorspiele für die Jüngsten unter uns veranstalteten, um zu sehen, ob sie echte Talente entdecken konnten, anstatt diesen Flügel nur mit den üblichen Langweilern zu füllen. Ich habe den Eindruck, dass einige von ihnen tatsächlich ein Ohr für Musik hatten.

Wie dem auch sei, ich war persönlich der Meinung, dass ich mehr als qualifiziert war, in diesem Flügel zu wohnen. Allein meine Abstammung war ein Beweis dafür. Und wie sich herausstellte, gab es einen bestimmten Weißkittel namens Max, der mich sofort mochte und dies sogar einem Kollegen anvertraute.

Max und seine engsten Freunde waren wirklich neugierig, wie sie ihre Forschungsgeräte so optimal nutzen konnten, dass sie alle die tiefgreifendsten Hörerlebnisse genießen konnten (natürlich dank ihrer Versuchspersonen).

Also befestigten sie sorgfältig und akribisch eine ganze Reihe winziger Elektroden an unserem zentralen Nervensystem. Außerdem gab es viele Arten von Bewegungssensoren, die ich nicht einmal ansatzweise beschreiben kann. Am kompliziertesten waren die speziellen Sensoren, mit denen nicht nur die Aktivität in unseren jeweiligen visuellen Kortexen (sowohl in den Facettenaugen als auch in den Ocelli) so genau wie möglich überwacht wurde, sondern auch, was genauso wichtig war, die Nahrungsaufnahme, die uns über unsere Pseudotracheen am Leben hielt.

Wie Sie sich vorstellen können, gab es also zahlreiche Ein- und Ausgänge, die mit ihren Geräten verbunden waren und alle dazu dienten, das endgültige Hörerlebnis zu bereichern.

Ich gab mein Bestes, um ihnen, insbesondere Max, der meinen Bitten offenbar sehr aufmerksam zuhörte, klar zu machen, dass meine musikalische Stärke im Klavier und im Keyboard im Allgemeinen lag. Ich war daher überglücklich, als ich feststellte, dass meine erste Verbindung, mein erster Anschluss, zu einem Klavier (natürlich einem E-Piano) bestand, und ich begann sofort, zur Enttäuschung einiger meiner Kollegen und sogar einiger der Weißkittel, damit anzugeben.

Meine erste Darbietung war aus Ravels Miroirs, ein kleines Stück über Nachtfalter. Es überraschte nicht, dass es unter den Weißkittlern einen Clown gab, der nach meiner atemberaubenden Darbietung ein Stück aus Mikrokosmos (von Béla Bartók, wie einige von Ihnen vielleicht wissen) verlangte, ein kleines Liedchen namens „Aus dem Tagebuch einer Fliege”. Als ob! Aber ich kam der Bitte demütig und pflichtbewusst nach, obwohl ich gleich darauf noch ein paar ausgewählte Auszüge aus dem Klavierkonzert Nr. 2 desselben Meisters nachspielte.

Als Gentleman, der er war, stellte Max mich bald auf die Probe und fragte sich, was ich aus dem Stegreif zustande bringen würde, indem ich einfach improvisierte. Während dieses Experiments war ich natürlich völlig in das vertieft, was ich tat, aber aus dem Augenwinkel konnte ich sehen, dass meine Bemühungen bei meinem gefesselten Studiopublikum für Aufsehen sorgten.

Wie sich herausstellte, haben sie dieses Experiment sogar für die Nachwelt aufgezeichnet – okay, um ehrlich zu sein, haben sie jedes einzelne Experiment aufgezeichnet –, aber diese Darbietung war der Startschuss für meine Karriere. Danach war nichts mehr wie zuvor. Ich bekam sofort einen erstklassigen Agenten und mein Social-Media-Account wurde so überflutet, dass ich ihn für mindestens ein oder zwei Stunden abschalten musste.

Das Ergebnis war, dass mein neuer Agent, der genau wusste, unter welchem Zeitdruck wir standen – selbst unter den besten Laborbedingungen würde ich es wohl nicht viel länger als 45 Tage schaffen –, mir mein Debüt in der Carnegie Hall verschaffte.

Es sollte ein unvergleichliches, beispielloses Keyboard-Festival werden, mit mehreren Standard-Elektrokeyboards und einigen der besten Synthesizer, wie dem Nord Lead 2, und ich sollte bei diesem Spektakel ganz oben auf dem Plakat stehen.

Leider konnten meine Eltern nicht kommen, aber viele Mitglieder meiner Großfamilie, die nicht persönlich anwesend sein konnten, schalteten sich ein, um die Liveübertragung der Veranstaltung zu verfolgen.

Es war der Moment, auf den ich mein ganzes kurzes Leben lang gewartet hatte. Alle im Publikum waren bereit für das musikalische Erlebnis ihres Lebens. Max hatte alle Anschlüsse doppelt und dreifach überprüft, und wir hatten nur wenige Stunden zuvor eine kleine Generalprobe gemacht.

Und genau in diesem Moment, als ich auf die Bühne gerollt wurde, fiel aufgrund eines massiven Stromausfalls der größte Teil des Nordostens ohne Strom.

18. Februar 2024 [13:44-15:47]

The Fly

Samen, von Robert Fuller

Wir gingen durch den Wald. Es war ein Tag wie jeder andere. Doch unter unseren Füßen spürten wir eine Welle von Energie. Das kam eigentlich nicht ganz unerwartet. Wir wurden etwas sensibler.

Die Energie unter unseren Füßen war sehr subtil. Wir konnten sie nicht wahrnehmen. Doch Schritt für Schritt gingen wir darüber hinweg. Allmählich wurden wir uns dessen bewusster. Was diese mysteriöse Präsenz war.

Wir sprachen über viele Dinge. Keines davon betraf das Geheimnis. Dennoch gingen wir stundenlang Schritt für Schritt weiter. Was wir überquerten, war die Erde. Und unter unseren Füßen befand sich das, wonach wir suchten.

Dann begann es leicht zu regnen. Und der Boden wurde allmählich etwas nass. Dennoch bemerkten wir seine Geheimnisse immer noch nicht. Wir hielten an einem geeigneten Picknicktisch an. In der Nähe plätscherte ein Bach.

Wir genossen Wein und Käse. Und das wurde allmählich zu unserer gesamten Erfahrung. Doch wir hätten so viel mehr genießen können. Einer von uns filmte das rauschende Wasser. Der andere schob tote Blätter herum.

Dann ließ der Regen etwas nach. Und allmählich schien die Sonne auf uns herab. Doch wir waren uns ihrer Strahlen immer noch nicht bewusst. Über uns erschien ein Regenbogen. Seine Farben begannen, alles zu durchdringen.

Wir nahmen mehr Dinge unter unseren Füßen wahr. Alles schien irgendwie lebendiger zu sein. Doch warum war das nicht schon die ganze Zeit offensichtlich gewesen? Der Nieselregen und der Nebel kehrten zurück. Sie begannen, uns durchnässen.

Die Sprossen und Pilze zeigten sich. Winzige Triebe des Lebens, die durch die Erde drangen. Doch wir redeten immer noch über Belanglosigkeiten. Die Samen und Sporen drangen immer noch durch. Allmählich wurden wir von Stille durchtränkt.

Uns gingen die Worte aus. Unter unseren Füßen war immer noch viel offensichtliches Wachstum zu sehen. Doch unsere wachsende Stille reichte nicht ganz aus. Wir gingen nur Schritt für Schritt weiter. Dann fanden wir einen weiteren Picknicktisch.

Diesmal wurden wir aufmerksamer. Mit mehr Essen und Wein entspannten wir uns. Doch es gab immer noch etwas, das wir nicht bemerkt hatten. Die Rotkehlchen hatten die ganze Zeit gesungen. Und der Bach hatte geplätschert.

Wir waren entschlossen, aufmerksam zu sein. Und so saßen wir in tiefer Meditation. Doch wir konnten die Wahrheit immer noch nicht erkennen. Die Wahrheit direkt unter unseren Füßen. Es geschah immer etwas Magisches.

Dann begann es durchzuscheinen. Das dunkle Leben unter unseren Füßen wuchs ständig. Doch es war vor unserem Bewusstsein verborgen. Es gab ein Grundprinzip, das hier wirkte. Und der Samen war der Schlüssel.

Wir sprachen über verrottende Materie. Darüber, wie sie Samen und Wachstum nährte. Doch wir konnten es immer noch nicht verstehen. So viele Dinge geschahen unter unseren Füßen. Und alles war völlig verborgen.

Die Komplexität war unmöglich zu begreifen. Der angeborene Drang der Samen zu keimen. Doch all dieses Wachstum war irgendwie willkürlich. Warum manche Samen bestimmte Formen annahmen. Und andere sich in andere Wesen verwandelten.

Wir gingen als wir selbst spazieren. Ohne wirklich zu bemerken, wie willkürlich wir waren. Doch die Samen, die zu uns wurden, wurden zu uns. Und dann war es unsere Pflicht, zu sein. So zu sein, wie wir willkürlich waren.

Dann kam wieder ein leichter Regen. Unser Spaziergang war durchtränkt von feuchter Energie. Doch wie konnte das alles möglich sein? Wir stießen auf einen weiteren Picknicktisch. Käse und Wein befeuerten das Geheimnis.

Wir waren...

19. Februar 2024 [01:44-03:04]

Seeds

Wir waren, von Robert Fuller

Stellen Sie sich eine Geisterstadt in der Hochwüste vor. Von den Elementen verwitterte Steinhäuser, Holzlatten, die von Zeit, Sturm und Wind verwittert sind. Das Leben, das einst hier herrschte, ist nur noch eine Hülle der früheren Silberzeit. Damals konnte man mit einem Penny aus der Zeit vor Lincoln ein Viertelpfund Käse oder Reis oder eine ganze Handvoll „Penny Candy” kaufen.

Hügelkuppen und Schluchten, Wacholder und Pinien, Buschwerk und Quellwasser, Granitfelder und Klippen – und das hohe Leben und die Boomzeiten, solange sie dauerten. Es war das Glück der Iren auf dem Höhepunkt, in der Nähe von kristallklaren Quellen. Die Fata Morgana hielt nur etwa sechs Jahre an und verschwand, als die Silberadern versiegten. Doch ursprünglich war es das Land der Petroglyphen.

Jeder Schmetterling in seinen vier Lebensphasen hatte auf seiner Reise zum Glück ewiges Leben. Doch die Post hat nie etwas Derartiges verschickt. Sonnenblumen, Sonnengötter, Sonnenstrahlen, Regen und sich kreuzende Wege führten alle in die Traumzeit. Doch all dies wurde nur wegen des Erzes entweiht, egal was die Yucca, die Feigenkaktus, die Klippenrose oder der Stachelstern dazu zu sagen hatten.

Wüstenringelblumen träumten von Yerba Mansa, Aprikosenmalve, lila Sonnenhut oder Kiesgeistern. Der silber-graue oder bleierne Vireo, der Beifußsperling, die Wacholdermeise, der blaugraue Mückenfänger und nicht zuletzt der Zwergstrandläufer flogen alle durch trockene Felder und träumten von Fischadlern, die Forellenbarsche, Convict Cichliden, Tigerforellen und grüne Sonnenbarsche fangen.

Doch die Eindringlinge hatten keine solchen Träume, sondern träumten nur von schnellem Reichtum, von dem sie gehört hatten, bevor sie den Osten verlassen hatten, um an diesen gottverlassenen Ort zu kommen, nur um ihr Glück zu machen. Ihre Währung war Silber, aber es hätte genauso gut die Silberfische sein können, die ihnen beim Kochen des Morgenkaffees durch die Finger glitten.

Die Minen versiegten schneller als die Sünde, ihre Adern verwandelten sich in Staub. Doch das Leben, das vor dem Ansturm dort gewesen war, ging weiter, als hätten die Bergleute nie die Erde auf der Suche nach ihren sinnlosen und bedeutungslosen Schätzen ausgegraben, die sie mit ihrer unaufhörlichen Suche, ihrer Gier nach dem, was sie nicht haben konnten, was niemand auf dieser Erde wirklich haben konnte, erfüllt hatten.

Die Silberfische wussten es besser; die Skinken, Königsnattern und Nachtschlangen ließen sich nicht täuschen; und die Glimmerkappen, Boviste, Flechten, Shaggymanes und Tintenkappen blieben, wo sie waren. Und all die Distelfalter, Westlichen Zwergbläulinge, Königinnen, Weißstreifen-Sphinxmotten und Blauen Fliegenfalter flogen sorglos in den blauen Himmel.

So blieb von diesem Versuch einer menschlichen Gesellschaft nicht viel übrig – außer den Steinen, fast verrotteten Holzlatten und diesen mysteriösen Petroglyphen und der Landschaft, die bis zum Ende der Welt nicht verschwinden wollte. Wenn man in Richtung der Hügel blickte, sah man ein Gebäude mit einem Schornstein auf der linken Seite, das aussah wie jemand, der eine Brille trug.

Wer hingegen von menschlicher Herkunft wanderte noch durch diese Hügel und Schluchten? Gab es niemanden mehr, der ihre Geschichten von Gier, Ausschweifungen oder Wanderlust und Abenteuer erzählen konnte? Und diejenigen, die zuerst hier waren: Was war ihre Geschichte? Nun, sie hatten sie bereits erzählt und für alle kommenden Generationen dort hinterlassen. Und die Flora und Fauna wussten das sehr gut.

20. Februar 2024 [17:40-19:23]

We Were

Karussells, von Robert Fuller

Das Schild am Eingang lautete schlicht „Fun House: Spaß für die ganze Familie“. Doch der Ort des Festivals, wie es manche nannten, befand sich in einer der abgelegensten Gegenden des Landkreises.

Auf dem Gelände gab es mindestens sieben Karussells. Es war schwierig, sie alle genau zu zählen, da das Gelände so angelegt war, dass zahlreiche Licht- und Spiegeltricks eingesetzt wurden, um es interessanter zu gestalten.

Aber das Ding selbst war lediglich eine horizontale Version des Riesenrads, mit fröhlichen Pferden, die hinzugefügt worden waren, um die Kinder zu erfreuen. Anstatt also direkt gegen die Schwerkraft anzukämpfen, hatten die Kinder es stattdessen mit der Zentripetalkraft zu tun.

Dennoch kreischten sie aus voller Kehle, denn es war eine wunderbare Möglichkeit, sich im Kreis zu drehen, bis ihnen schwindelig wurde. Und sie alle bemerkten den Sonnenschirm, der die gesamte Vorrichtung und alle anderen, mindestens sechs an der Zahl, die ihren Spaß umgaben, bedeckte.

Der Sonnenschirm, der Schutz vor der intensiven Sonne des hellen Tages bot, war auch ein Zeichen für die kleinen Kinder, dass sie mit einer besonderen Art von Staunen verbunden waren, die nur sie selbst genießen konnten.

Aber es war nicht der Sonnenschirm selbst, der die Botschaft trug, die diese Kinder überwältigte. Nein, die Außenbereiche der Anlage waren mit zahlreichen Glasscheiben versehen, die alles, was vor ihnen erschien, auf verschiedene Weise verzerrt reflektierten.

Und diese Glasscheiben waren oft mit verschiedenen religiösen Symbolen verziert, in bunten Träumen von festlichen Gewändern. So wurde das warme Licht, das durch diese Scheiben fiel, wie durch ein Prisma gebrochen und strahlte auf genau diese Weise auf die Kinder.

Doch die Kinder drehten sich weiter, als wäre ihnen alles egal. Sie hielten sich an ihren Pferden fest, Sattel und alles, und freuten sich jedes Mal, wenn sich das Karussell wieder drehte. Es gab nichts als unbeschwerte Freude. Und sie schrien es heraus.

Das mittlere der sieben Karussells, das für die Kinder und die Umstehenden am besten zu sehen war, begann bald ein Summen von sich zu geben, das immer lauter wurde, als würde es Flügel bekommen, um bald in ferne, unerreichbare Stratosphären aufzusteigen.

Es gab ein wunderbares Geräusch von zerbrechendem Glas; für diejenigen, die sich im Fun House befanden, war es nicht wunderbar, sondern einfach nur etwas, das noch niemand jemals zuvor gehört hatte.

Die Scherben flogen überall herum, verfehlten jedoch auf wundersame Weise alle Kinder und die verschiedenen Umstehenden in der unmittelbaren Umgebung. Und doch drehte sich der mittlere Kreisel mit immer höherer Geschwindigkeit, die immer weiter zunahm.

Überall sprühten Funken aus zerbrochenem Licht, und das zentrale Karussell beschleunigte weiter, während Pferde mit flammenden Mähnen herumflogen und versuchten, sich mit dem Sonnenschirm zu bedecken, während sie immer näher an die Sonne Ikarus heranflogen.

21. Februar 2024 [19:40-20:40]

Carousels

Ausgeblendet, von Robert Fuller

Eine Version der Geschichte lautet wie folgt: Sie hatten sich auf eine Zeit und einen Ort geeinigt. Aufgrund einiger Reisevorbereitungen trafen sie jedoch etwas versetzt ein. Wie sich herausstellte, kamen sie eher zu zweit in der staubigen, verlassenen Wüstenstadt an, obwohl sie eigentlich ein ganzes Dutzend waren.

Da Kate's Saloon etwas voller als sonst war, mussten die ersten Ankömmlinge ihre Pläne ändern und die Mitarbeiter von Kate's bitten, die Nachzügler zum neuen Treffpunkt weiterzuleiten. Vova war, wie es seine Art war, ohne Sattel und mit nacktem Oberkörper direkt zu Kate's geritten, als gehöre ihm der Laden. Bébé schritt neben ihm her.

Danach schlenderten Vova und Bébé ein paar Häuser weiter bis zur Straßenecke, überquerten die Straße am Longhorn und dann die Querstraße zum Oriental, wobei sie ihre Holster und Sechsschüsser zur Schau stellten, damit jeder im Inneren wusste, wer hier das Sagen hatte. Sie stapften hinein und setzten sich an die Bar.

Was hättest du nicht gegeben, um zu wissen, worüber diese beiden Herren da redeten! Bei der Übersetzung ging etwas verloren, aber ein Augenzeuge berichtet es ungefähr so: Vova fragt Bébé, ob er nicht eine Generalprobe für das Hauptereignis machen möchte, nur um sicherzugehen, dass alles wie geplant abläuft. Bébé besteht darauf, Karaoke zu singen.

Leider waren alle Plätze für Karaoke bereits vergeben, und auch an den Spieltischen gab es keine freien Plätze mehr. Also saßen sie ein paar Minuten lang schweigend und mürrisch an der Bar, bis Vova plötzlich ausrief: „Hey, da sind Dada und Pang!“ Sie bemühten sich nach Kräften, Pangs mächtigen Körper sicher an die Bar zu quetschen.

Jetzt waren sie zu viert, und die Diplomatie wurde plötzlich viel komplexer. Pang bestellte sofort eine ganze Flasche Black Label, begann ununterbrochen seine schwarzen Maduros zu rauchen und schmatzte unaufhörlich mit seinem Vorrat an Parmaschinken, den er für solche Notfälle immer bei sich trug.

Ihre Betreuer, Vermittler und Leibwächter waren leider aufgrund unvorhergesehener Umstände aufgehalten worden, kamen aber gerade noch rechtzeitig, um die Waffen gemäß den Vorschriften zu überprüfen und zu reinigen. Kurz darauf trafen Zalim und Batta ein, gefolgt von Mahsa und Amatu, die ihre Köpfe tief gesenkt hielten.

Zwei und zwei kamen die letzten Paare an, wie in der Arche, zuerst Grosero und Rasasa (letztere trug stilvoll ihre Lieblingskugelbrosche), gefolgt von Prusak und dem übelriechenden, überreifen Mahcain. Unglaublicherweise hatte Prusak es abgelehnt, die klassische westliche Tracht zu tragen, was ihm einen Minuspunkt einbrachte; stattdessen betrat er den Raum als Gregor Samsa.

Der Auserwählte, der ehemalige Mann, der Ehrengast, war mit einem Charterbus gekommen, hatte sich aber verspätet, weil er irgendwie vergessen hatte, den Busfahrer zu bezahlen. Er sagte, er sei aufgehalten worden wegen etwas, das Maha etwas rätselhaft als „Möbelkauf“ bezeichnet hatte. Niemand fragte nach. Niemand wagte es. Niemand interessierte es.

Interessanterweise wurde dieser Letzte der Ankömmlinge sofort von einer ganzen Entourage aus Juristen, Leibwächtern und kriecherischen Anhängern umringt. Und er bestand sehr schnell darauf, genau in der Mitte zu sitzen, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit, zum Nachteil aller anderen.

Die Waffen wurden noch immer akribisch bis ins kleinste Detail überprüft, und die Inspektoren ließen durchblicken, dass es noch bis zu einer halben Stunde dauern könnte, bis die Veranstaltung beginnen könne. Also spendierte Pang eine Runde für alle und noch ein paar für sich selbst; er bat Vova um eine kleine Schale Beluga-Rogen mit Noble.

Doch Vova konnte dieser Bitte nicht nachkommen, was er zu bereuen begann, denn Maha hatte seinen Landsmann Vova bemerkt und schlich sich so unterwürfig wie möglich an ihn heran, ohne es zu übertreiben. Das erzürnte Pang, der sofort die faulen Waffenprüfer anfuhr und ihnen befahl, sich zu beeilen.

Und Pang warf Vova und allen anderen einen giftigen Blick zu, woraufhin Vova schließlich beschloss, sein Hemd und einen griffbereiten Sombrero anzuziehen, nur um auf Nummer sicher zu gehen. Die Schiedsrichter des Spiels hatten sich inzwischen versammelt, gekleidet in Schwarz und Weiß, als trügen sie Nonnengewänder, die als gestreifte Gefängnishemden dienten. Sie konnten es kaum erwarten, endlich anzufangen.

Aber sie wurden natürlich aufgehalten, weil Maha seine neueste Wortsalat-Rede hielt, die viel zu lange über nichts schwadronierte, bis Pang schließlich seine Rakete der Empörung abschoss und sagte: „Lasst die Spiele beginnen!“ Alle anderen nippten still und mürrisch an ihren Getränken, bis sie sich schließlich alle wieder auf Golgatha versammelten.

Sie schlenderten – Gefolge, Beamte und alle anderen – feierlich und ernst vorbei am Crystal Palace, über Fremont, vorbei an der Statue von Virgil, vorbei an Fat Hill, was Pang vehement ablehnte, entlang Sumner über Butterfield und dann weiter zum Spielfeld selbst, dem Töpferfeld, das liebevoll Cerro de bota genannt wurde.

Die Beamten hatten die erforderliche zwölfeckige Plane mitgebracht, feuerwehrrot und groß genug, dass alle Teilnehmer in der richtigen Entfernung voneinander Platz finden konnten. Die Plane, die wie ein Sonnenschirm aussah, ähnelte auch vage einer dieser geodätischen Kuppeln von Fuller. Die Teilnehmer nahmen alle feierlich ihre Plätze ein.

Da Maha wie üblich den Kürzeren gezogen hatte, stand er nun mitten im Geschehen, die Blicke der anderen Dutzend gut trainierten Teilnehmer auf sein marmeladenfarbenes Gesicht, seine Frisur und seinen purpurroten Hut gerichtet. Als es Zeit für den Beginn der Spiele war, brüllten die Offiziellen ihre militärischen Befehle über „Harms“.

Alle Spieler waren bereit, als der Countdown begann. Sie durften ihre Waffen nicht anheben oder auch nur berühren, bevor der Countdown beendet war. „Drei! Zwei! Eins!“ Und sofort brach Chaos auf dem Spielfeld aus, als alle am Rand des dodekagonalen Sonnenschirms sofort begannen, auf die Mitte zu schießen.

Wie die Zuschauer, die Zeugen dieses großartigen Ereignisses, zu ihrem großen Bedauern feierlich bezeugen werden, schienen diejenigen am Rand Maha völlig verfehlt zu haben! Und es gab einen allgemeinen Aufschrei der Verwunderung und Verwirrung, nicht zuletzt unter den zwölf schmutzigen Gestalten, die so zufällig an den zwölf Ecken des Stoffes standen.

Nun, Maha brauchte eine gute New Yorker Minute, aber als er begriff, was geschehen war und dass er den Kugeln – vielen, vielen Kugeln! – ausgewichen war, begann er, mit seiner Pistole und allen Ersatzwaffen, die er bei sich trug, wahllos auf alle Täter zu schießen, die so kleinmütig am Rand standen und für seine Waffenkunst nur Kanonenfutter waren.

Alle bekamen, was sie verdienten. Ihre Gräber waren unmarkiert und auf die billigste Art und Weise angelegt, flach wie die Sünde. Dann ging Maha schweigend davon, in die tiefe Wüste, um nie wieder gesehen oder gehört zu werden. Und wie Lemminge folgten ihm bald Scharen von Menschen, die ihm über die nächste Klippe folgten.

Die Forensiker berieten jahrelang darüber, was geschehen war. Einige meinten, es habe vielleicht ein Verstoß gegen das Protokoll gegeben. Andere waren der Meinung, die schmutzigen Zwölf hätten falsche Waffen erhalten. Es sei alles eine Fälschung gewesen, eine Inszenierung, sie seien Krisenschauspieler gewesen – solche Meinungen verbreiteten sich wie ein Lauffeuer im Internet.

Die endgültige Schlussfolgerung der Analysten lautete jedoch, dass unter direkter Missachtung der klar festgelegten Spielregeln die meisten der gültigen Teilnehmer irgendwie Platzpatronen statt scharfer Munition erhalten hatten. Der Regulierungsausschuss würde sicherlich zusammentreten, um diese Angelegenheit zu besprechen, und es würden mit Sicherheit Köpfe rollen.

Es gibt eine zweite Version dieser Geschichte, die sich einfacher erzählen lässt: Die dreizehn Teilnehmer mieteten, nachdem sie sich alle im Oriental versammelt hatten, einen der Hinterräume mit einem langen Banketttisch, mit der Bedingung, dass derjenige, der den kurzen Strohhalm zog, in der Mitte sitzen musste. Das Ergebnis war fast dasselbe, bis auf das Essen.

22. Februar 2024 [14:02–16:32]

Blanked Out

Der Zimmermann, von Robert Fuller

Alles begann damit, dass der Nachbar mit nacktem Oberkörper auf dem spitzen Dachfirst stand; er war rotgebrannt und sonnengebleicht, hatte lange Locken und einen Bart, ein ziemlich rötlicher Mann mit vielen Sommersprossen im Gesicht, als wäre er gerade aus einem frischen Bad gestiegen. Seine Augen waren wie Feuer, sein Haar schneeweiß gebleicht, sein Gesicht strahlte heller als die Sonne, und seine Stimme, wenn er sprach, klang wie rauschendes Wasser. Er war entweder von bescheidener Größe oder groß, wohlproportioniert und breitschultrig, mit einer narbigen Hautfarbe, wenn die Sonnenstrahlen sie gerade so trafen, und seine Fußsohlen und Handflächen waren wie tausend Speichenräder mit Stigmata, als hätte er nie unter einem Feigenbaum gesessen, geschweige denn sieben Wochen lang. Dennoch trat er würdevoll hervor, obwohl sein Körper fast haarlos war und seine Hände und Füße ausgesprochen grob waren. Diejenigen, die in seiner Nähe lebten, bemerkten, dass er immer von kleinen Blumen und Schwärmen von Vögeln umgeben war, die ihn alle mit voller Stimme begrüßten, ebenso wie alle seine Schwestern und Brüder, Mond, Wind, Sonne, Erde, Feuer und Wasser, die er immer in vollem Umfang segnete. Und da war dieser geheimnisvolle Krug mit Nägeln, den er immer in einem durchsichtigen Beutel an seinem Gürtel trug.

Es gibt Vermutungen, dass dieser Junge ursprünglich aus einer Falkenstadt stammte, in der Nähe eines Wachturms, inmitten von Zweigen, Trieben und Sprossen reiner Olivenbäume, eingehüllt in eine Art hohle Schale in der Nähe der Stadt, einem Gefäß, das allerlei Abfälle und endlose Haufen von Holzresten enthielt, und dass dies der Hauptgrund war, warum dieser Junge als Kind so begeistert von Tischlerei, Schnitzen und Möbelbau war. Seine Mutter konnte ihn unmöglich zurückhalten, und sein Vater – nicht der, der nur ein Ersatz war, sondern sein richtiger Vater – war nie zu sehen, sodass er sein neues Handwerk mit einer Leidenschaft erlernte, die nicht zu bändigen war.

Er absolvierte nie eine Lehre oder ein Praktikum bei einem renommierten Meister, sondern zog es vor, dorthin zu gehen, wo der Wind wehte, die Blumen wuchsen und die Vögel flogen, und alles, was er lernte, lernte er, indem er alles ausprobierte, was ihm in den Sinn kam. In einer früheren Phase seiner Karriere versuchte er sich an Wand- und Küchennischen, dann an Alkoven und Sockeln, Bücherregalen und Schubladen, aber es ist bemerkenswert, dass er in dieser Phase eine tödliche Angst vor Nägeln hatte; daher war in seiner Jugend die Tischlerei seine Hauptbeschäftigung. Einmal fertigte er sogar eine komplette Deckenfreske aus Holz an, ohne einen einzigen Nagel zu verwenden. Es war ein wunderbares Fliesendesign mit unzähligen Speichen und Splittern und immer feineren Holzsplittern, die in wahrer Hingabe vom Zentrum nach außen strahlten. Und der Auftrag für diese einzige Deckenfreske brachte ihm viel ein.

In seiner nächsten Phase war er eher als Schnitzer tätig und wandte sich bald der Miniaturkunst zu, sodass man zur Betrachtung seiner Werke aufwendige und leistungsstarke optische Geräte und Linsen benötigte. Tatsächlich war die Herstellung dieser Werke so mühsam und, offen gesagt, schmerzhaft, dass er sie bald aufgeben musste, um einer Arbeit nachzugehen, die sowohl körperlich als auch für sein nachlassendes Sehvermögen weniger anstrengend war.

Tatsächlich forderte diese mittlere Phase seiner Karriere einen so hohen Tribut, dass er für einige Jahre eine Invaliditätsrente beantragen musste, während er darum kämpfte, sein Leben wieder in den Griff zu bekommen. In diesen dunklen Jahren, wie er sie in seinen Memoiren nannte, wanderte er durch Wüsten und lebensfeindliche Orte, darunter viele Mülldeponien, wo er Menschen sah, die nach allem suchten, was sie für irgendeinen erdenklichen Zweck verwenden konnten. Sie waren mittellos, verzweifelt und dennoch entschlossen, es zu schaffen, koste es, was es wolle.

Er begann, sie nacheinander zu interviewen, um herauszufinden, was sie antrieb, und schon bald begeisterte er sich für ihre vielfältigen Lebensgeschichten, die zwar alle einen gemeinsamen Nenner hatten, der für jeden Menschen mit Gewissen schwer zu ertragen war. Bei dieser Arbeit legte er stets Wert darauf, niemals herablassend zu ihnen zu sprechen oder ihre Sorgen in irgendeiner Weise zu bagatellisieren. Er hielt keinem seiner Freunde jemals eine Predigt, doch die Geschichten, die sie später über das erzählten, was er gesagt hatte, zeugten von einer Freundlichkeit, die zu dieser Zeit selten war, und so verwoben sich seine Worte mit der Zeit zu einem komplizierten Teppich, der selbst den Fliesen, Mustern und Wirbeln auf den schönsten persischen Teppichen in nichts nachstand.

Während er sich mit seinen Freunden mit diesen Überlegungen beschäftigte, fiel ihm auch das herumliegende Holz auf, das sie bei der Jagd und beim Sammeln von Abfällen gefunden hatten. Also begann er, immer ein Glas Nägel bei sich zu tragen, um das Holz optimal nutzen zu können.

Und damit begann und endete die dritte und letzte Phase seiner Karriere als Tischler.

Diese Phase begann recht bescheiden. Er suchte sich Holzlatten und -bretter in geeigneter Größe und nagelte zunächst vorsichtig ein Stück an das andere, um ein Gefühl dafür zu bekommen, wohin das führen sollte. Allmählich entschied er sich für Bretter, die etwa zwei Meter lang waren, und andere, die eher einen halben Meter lang waren. Er wurde schnell geschickt darin, längliche Kisten zu bauen, die seiner Meinung nach praktisch alles aufnehmen konnten, auch wenn sie vielleicht leer blieben.

Anfangs war ihm nicht wirklich klar, wozu all diese Kisten dienen sollten, aber zu dieser Zeit führte er weiterhin Gespräche mit den mittellosen Menschen, denen er immer zuhörte, und er spürte ihren Schmerz, als wären es tiefe Wunden, eine Art Segen oder sogar Blutungen in seinen Gliedmaßen. Also begann er, all diese länglichen, seltsamen Kisten aus weggeworfenem, sorgfältig zusammengenageltem Holz zu sammeln, und er wusste, dass es eines Tages einen guten Zweck erfüllen würden, als Vergeltung für das Unrecht, das seinen guten Freunden durch andere angetan worden war.

23. Februar 2024 [13:50-15:30]

The Carpenter

Trüffel, von Robert Fuller

Am Morgen war die staubige Wintersonne, die auf den feinen schwarzen Winterböden schien, von den hoffnungsvollen Eichenkeimlingen am Rande mehrerer ländlicher Wildwaldmärkte verschwunden; Hunde huschten leise auf dunkle Säulen zu und sprangen in flache Löcher, wo sie unachtsam in der Erde gruben. Bauern suchten nach Nahrung und machten sich Sorgen um die Bedeutung der verschwundenen Juwelen, die in schwarzen Wintereichenwäldern gefunden worden waren, wo schmale Gassen den unbeständigen, mondbeschienenen Winter begleiteten.

Er jagt und trödelt durch die Schicksalswende des 20. Jahrhunderts, die Weltkriege hervorbrachte, und kehrt zurück in die Ungewissheit der Reise: Landstraßen, verbrannte Erde, kalkhaltige Böden, in Flecken der Dunkelheit, der vergrabenen Rose.

Grüne und weiße Tage mit trüber Sonne, Mondschein in der Ferne, spektakulärem Himmel, überwältigt von gelben Eichen am Rand, Hunden, die mit der Leichtigkeit von Landfüchsen nach Dieben graben, Narben des vergangenen Morgens, in einem flüchtigen, isolierten Grab voller Geheimnisse, Magie, Religion, Gefahr. Das Geheimnisvolle mag zur Ausgrabung solcher Weinberge inspirieren, eine Frage der Feierlichkeit, der vorübergehenden Überzeugung, Märsche durch verschlafene Eichen, nächtliche Wanderungen.

Die Feinheiten der Unterwelt, der zwielichtigen Geschäfte; die Fragen der Diebe: Diese Art von Kriminalgeschichte spiegelt unsere blinde Sensibilität wider, einen Vorgeschmack auf Geheimnisse, einen epischen Betrug, eine verkaufte Geschichte, eine dunklere Fantasie.

24. Februar 2024 [22:01-23:55]

Truffles

Nachtfalter, von Robert Fuller

Wir waren unleserliche Kritzeleien auf Pergament, bis du uns hörtest, wie wir auf das brennende Licht zuflogen. Bevor wir das waren, stellten wir uns vor, wie wir mit unseren blassen, seidenen, zerbrechlichen Flügeln auf jede lokale Glut zuflogen, wie Ikarus zur Sonne, und wir schwelgten in unserem Fliegen, obwohl wir nur Tinte auf Papier waren, die dann durch flinke Augen und Finger und königliche Instrumente in Wellen üppiger Klänge verwandelt wurde, die unser seidenes Herz erfüllten.

Als wir einmal waren, fragten wir uns, wie diese Alchemie aus Symbolen zu Liedern und Flug und Traurigkeit der Vögel möglich gewesen sein konnte. Unsere eigenen Flügel flogen nur, flatterten bedeutungslos umher, ohne Reue, doch unsere Nachbarn jammerten, selbst als sie anmutig flogen, klagende Echos ihrer Flügel, die traurig nach der Sonne griffen.

Wir waren dazu bestimmt, wieder zu Staub zu werden, selbst als wir herumflatterten und versuchten, irgendeine Quelle, die Quelle des Lichts zu finden, das uns lockte, so wie wir waren oder wie wir oder ihr dachten, dass wir waren. Doch wir waren nur Kritzeleien auf Papier, und es war eure Alchemie, die uns zu dem machte, was wir waren, wenn wir überhaupt etwas waren.

Nachtmotten tragen grelle Seidengewänder wie Narren, während eine unbekannte Morgendämmerung ein Trauerlied in ihr Leben bringt, in ihrem verstreuten Flug der Dunkelheit. Ja, manchmal träumen sie von Augen, die keine Augen sehen, aber Boote, Wellen, den Tumult des Lebens sehen, und bei näherer Betrachtung einige andere Dinge, die sie nicht sehen, weil wir eine Illusion waren. Wir waren, und doch waren wir nicht. Doch wir flogen über Wellen von Winden von Liedern, die nur als Kritzeleien auf vergänglichem Papier existierten, das, wie wir es sein sollten, zu Staub werden würde.

Wir waren im Tal, in der Nacht, in der Nähe von Laternen, und wir waren, wir flogen, wir wurden zum Licht und zum Staub und zum Gesang deines schlagenden Herzens, das die ewig läutenden Glocken herbeirief, die unaufhörlichen Glocken, die für immer das Tal, die Ebene, den Berg, den Ozean besingen würden, die ewig läutenden Glocken der Nachtmotten, die wir waren und immer sein würden.

25. Februar 2024 [10:22-11:14]

Night Moths

Sonnentänzer, von Robert Fuller

Keine Glühwürmchen, sondern Sonnenfliegen, Tänzerfliegen. Gliederfüßer, geflügelte Sechsfüßer, natürliche Akrobaten, Flügelmänner, Fallschirmspringer und Sonnenanbeter, die von Flügeln, Winden, Sonnen und Liedern erzählen, von intimen, komplexen Himmels-Tänzen aus bewegten Geometrien von hypnotisierender Schönheit, von Luftkissenfahrzeugen, Hängegleitern, Sturzfliegern, Wildkatzen, Hurrikanen, Sternschnuppen, die alle die Geschichte der ganzen Welt von Anziehung, Abstoßung, Gleichgültigkeit, freiem Fall und Chaos erzählen.

Sie waren hypnotisch in der Art, wie sie sich durch das Licht, aus dem Licht, als Licht bewegten. Es schien, als hätten sie diese Muster an unzähligen solchen Tagen in ihrer kurzen Existenz einstudiert, als geflügelte Körper mit Facettenaugen und unendlicher Beweglichkeit, die endlos im Glanz der hohen Sonne schwebten, wie Flecken von Sternen und Kometen und winzigen geflügelten Sternensystemen und Galaxien und Universen, ohne jemals ein Muster zu wiederholen, genau wie die Quelle, aus der sie hervorgingen, das Universum selbst, das ständig seine Form von dieser zu jener veränderte und sich nie wiederholte oder für irgendjemanden auch nur im Geringsten verständlich war.

Was war der Sinn ihres Tanzes? Niemand fragte danach. Und es war ihr freies Geheimnis, das sie vielleicht selbst nicht kannten. Denn sie tanzten, frei von unserem Wahnsinn und unseren alltäglichen Sorgen, einfach nur das, was sie waren, ohne sich darum zu kümmern, kommunizierten auf ihre eigene Art und Weise und kümmerten sich nicht darum, ob irgendjemand sie verstand. Es war ein Wirbel, es waren Wirbel, es waren spiralförmige Wirbel ekstatischer Verrücktheit der guten Art, die dein Herz erwärmten, egal wie die Dinge an der Oberfläche aussahen, die dich inspirierten, so zu sein wie sie, frei in der Sonne zu tanzen; die dich ganz und gar in ihren freien Spiralen der Güte badeten.

26. Februar 2024 [21:33–22:11]

Sun Dancers

Miroirs, von Robert Fuller

Ich flüsterte Max und den Behörden, die mir anvertraut hatten, dass einige von ihnen sich zumindest gelegentlich fragten, wie sie so übersehen werden konnten, labyrinthische Erinnerungen im Spiegel zu. kann ich mir nun vorstellen, wie wir uns verwandelt haben, überall in der Galerie gespiegelt wie Kritzeleien von Narren, verwandelt durch Federkritzeleien, durch den Nachgeschmack von Absinth, gespiegelt durch Glasportale durch Weizenfelder, wie läutende Glocken der Illusion. Wir waren gesegnet, ohne Reue zu sein, doch Musik ohne Ausweg begann, überall gespiegelt, verschmolzen in endlosen Tropen von knorrigen und arthritischen Zikaden oder Blumen, die für immer Echos ihrer Zerbrechlichkeit singen würden, in Hörerlebnissen, die durch ungewohnte Umgebungen hervorgerufen wurden, traurige Schritte im Licht.

Nachtlaub in der Nähe von Laternen, verschiedene Flügel und Traurigkeit, nur Tinte auf Papier, dazu bestimmt, zu Staub zu werden, lockten uns zur Morgendämmerung, subtile Andeutungen von Safran. Wir waren seidige Dunkelheit, weil wir von Burgen sprachen, weitgehend versteckt in einem Tal geschmolzener Vögel, in einem Haus aus Glocken, unaufhörlichen Winden: Du hast es bereits vergessen. Du hast zufällig Gemurmel gehört, Geschichten über Mammuts und Säugetiere, hast sie abwechselnd bewundert und dann so gedankenlos nicht einmal den Gesängen des verstreuten Fluges im Tal des nächtlichen Gregorianischen Gesangs gelauscht; es war fast vergessen, verdeckt von Blättern über einem Feld von Iris, Blumen in leuchtenden Farben, Klängen von Sonnen.

27. Februar 2024 [13:32-15:21]

Miroirs

Menschen wie ich, von Robert Fuller

Zumindest dachte ich das – dass sie mich mögen. Und dann hörte ich durch die Gerüchteküche zahlreiche gegenteilige Äußerungen. Das hat meine Welt nicht erschüttert, falls Sie sich das fragen sollten. Sehen Sie, es ist mir wirklich nicht so wichtig – Spoiler-Alarm! –, was andere über mich denken. Wenn mich die Leute mögen, dann liegt es nahe, dass sie auch Leute wie mich mögen. Aber sehen Sie, dabei gibt es ein großes Problem: Es gibt keine Leute wie mich! Ich erwähne das nur für den Fall, dass Sie es noch nicht mitbekommen haben.

Kommen wir also zum Wesentlichen, zum Kern der Sache. Diese Leute haben mich aus heiterem Himmel direkt kontaktiert, ohne sich um meinen Vermittler zu kümmern, und gesagt: „Wir wollen eine Biografie über Sie drehen.“ Ich habe mir fast in die Hose gemacht! Ich bin ein klassischer Niemand, wie du vielleicht weißt, und dass diese hochkarätigen, risikofreudigen Produzenten mir den Job angeboten haben, ohne mich gesehen zu haben, ohne die geringste Ahnung zu haben, wer ich bin oder was ich mache, war einfach nur absurd! Ein kurzer Anruf bei meiner Agentin bestätigte, dass sie absolut nichts davon wusste, und sie wiederholte immer wieder, dass ich vorsichtig sein sollte, dass es sich wahrscheinlich um einen Betrug, einen Scherz oder einen Streich handelte, mit dem mir jemand auf den Arm gehen und sich köstlich amüsieren wollte.

Falls Sie es noch nicht bemerkt haben: Ich habe diese Typen total hängen lassen, da ich selbst Lunte roch, dass etwas faul war, und zwar nicht auf die gute Art.

Ich habe die Sache auf sich beruhen lassen, habe nicht weiter darüber nachgedacht, und dann, eine Woche später, bekomme ich diese dringende SMS vom selben Typen, in der er darauf besteht, dass wir reden müssen. Sofort!

Also bleibe ich ganz cool, so gut es mir möglich ist, und schreibe dem Typen zurück: „Lol, Alter, was geht ab?“ Und ich warte und warte, und dann ist es fast Zeit fürs Bett, und endlich meldet sich der Typ zurück, aber es ist eine Sprachnachricht, er ruft mich an, und ich habe mich gerade bis auf die Unterwäsche ausgezogen und bin bereit, ein heißes Bad zu nehmen, bevor ich mich mit meinem einsamen Kissen vergnüge. Und falls Sie es nicht wissen sollten, mein Kissen ist ein sehr eifersüchtiges Kissen, also musste ich ein paar Mal tief durchatmen, meine Hose wieder hochziehen, das Telefon fast bis zum Anschlag klingeln lassen und dann habe ich endlich abgenommen.

Der Typ kam direkt zur Sache und nahm kein Blatt vor den Mund. Er kam einfach direkt auf den Punkt und sagte: „Mr. Dalton“ – Nun, das habe ich schnell zunichte gemacht: „Ich heiße Mort. Alle nennen mich Mort, Mann.“ – „Mr. Mort“, ließ ich das durchgehen, nur um zu sehen, wohin das führen würde, „wir wissen, dass Sie in dieser angesehenen Branche ein Unbekannter sind, aber genau das ist der Punkt, Sie sind genau der, den wir suchen.“ Es folgte eine unangenehm lange Funkstille ... Und ehrlich gesagt wusste ich nicht, ob ich total sauer auf sie sein sollte oder einfach nur verdammt froh, dass mich endlich jemand bemerkt hatte. Ich meine, ist das überhaupt ein Kompliment, dass jemand endlich meinen erbärmlichen kleinen Arsch bemerkt hat, weil ich ein Niemand bin?

Ich holte tief Luft, wägte die Optionen ab, und kurz gesagt, wir vereinbarten, uns um Mitternacht auf einen Schlummertrunk und ein ernstes Gespräch in der Bar Sinister zu treffen, gleich neben dem Walk of Fame! Das brachte mich natürlich in Fahrt!

Nun, ich zog meine besten Klamotten an, kämmte sogar ein paar widerspenstige Haare in Form, putzte meine besten Oxford-Schuhe und machte mich voller Selbstvertrauen auf den Weg, fest davon überzeugt, dass dieses Treffen zu der Chance meines Lebens werden würde, die mir bisher entgangen war.

Ich kam stilvoll früh, etwa eine Viertelstunde vor der vereinbarten Zeit, und schaffte es gerade noch, ein paar gute Plätze an der Bar zu ergattern. Der Typ – wie sich herausstellte, hieß er Doug Darnell – war pünktlich um Mitternacht da. Er schlug freundlich vor, dass wir uns einen privaten Tisch besorgen sollten, damit wir offen reden konnten, ohne dass jemand mithörte. Ich sagte zu.

Als wir an unserem privaten Tisch saßen, kam er sofort zur Sache, noch bevor wir Essen oder Getränke bestellt hatten, was meiner Meinung nach auf Darnells Rechnung gehen würde, und sagte: „Mr. Mort“, was mich ganz aufgeregt machte, aber ich biss mir auf die Zunge, „Mr. Mort, wir verfolgen Ihre lange und erfolgreiche Karriere seit mindestens zwei Jahrzehnten“ – er muss meinen überraschten Blick bemerkt haben, ich machte ihn so offensichtlich –, „und wir von Knackster Enterprises“ – davon hörte ich zum ersten Mal! – „haben beschlossen, Sie für unsere neueste Fernsehserie zu engagieren.“

Ich versuchte, cool zu bleiben, verlor aber fast mein Mittagessen von zuvor und fragte so zurückhaltend wie möglich: „Oh, wirklich! Wie heißt sie?“ Dann teilte er mir leise und selbstbewusst, fast mit rauer Stimme, mit: „Nobody's Business“ – woraufhin ich einen heftigen Hustenanfall bekam und Herrn Doug sagte, er solle mir einen guten, starken Drink bestellen, dann könnten wir sein Angebot genauer besprechen.

Also bekommt der Typ ein paar Dirty Martinis – nicht unbedingt meine erste Wahl, um ehrlich zu sein –, und als sie kommen, nehmen wir ein paar Schlucke, und dann kommt er zum Kern der Sache, wo er versucht, diesen Drahtseilakt zu vollführen, den bestimmte Typen vollführen, wenn sie Gottes Willen tun, soweit es sie betrifft, um dir nur sehr wenig zu erzählen und dich gleichzeitig für ihr Produkt zu begeistern und für das, was sie von dir wollen.

Der Typ – Mr. Doug – tanzt um das sprichwörtliche Heh und Ha herum und weicht bei jeder Gelegenheit der wichtigsten Frage aus, die mir durch den Kopf geht, nämlich: Was zum Teufel ist „Nobody's Business“? Also lasse ich ihn ein bisschen herumdrucksen, sich wichtig machen, und er erzählt mir dies und das, ohne mir wirklich etwas zu sagen, bis ich ihm das Auszeit-Signal gebe und „Stopp!“ rufe.

Er wirft mir einen knappen Blick zu und wird dann milder. „Hören Sie, Mr. Mort, wir bei Knackster meinen es todernst damit, Sie für eine Serie unter Vertrag zu nehmen, die sehr erfolgreich werden wird und Ihnen mit Sicherheit dauerhaften Ruhm und unzählige Möglichkeiten für die Zukunft bringen wird. Sie müssen nur noch auf der gepunkteten Linie unterschreiben.“

Nun, das hat mich auf die Palme gebracht! Ich sagte dem Kerl unmissverständlich: „Ich weiß nicht einmal, was zum Teufel ich unterschreibe! Sagen Sie mir einfach direkt: Worum geht es in dieser Serie wirklich?“

Der Kerl hustet beim letzten Schluck seines Dirty Martini, bestellt schnell eine weitere Runde und fängt an zu reden, noch bevor die Bedienung den Tisch verlassen hat, und zwar aus dem Nacken, wie Sie sich denken können! Niemand geht das etwas an! Es war, als würde der Typ Teile seiner Soziologie-Abschlussarbeit vortragen oder so etwas, von dem er feuchte Träume hatte, aber vergessen hatte, es tatsächlich zu schreiben!

Es war so etwas wie: „Unsere Fokusgruppen haben festgestellt, dass eine talentierte Person wie Sie ein hervorragendes Thema für unsere neue TV-Serie wäre, die unter den maßgeblichen Kritikern dieses Genres sicherlich herausragend sein wird.“

Alter, hast du gerade etwas gesagt? Ich habe mir fast in die Hose gemacht.

Also kam ich gleich zur Sache. „Herr Dude, ich sehe, dass Sie von Ihrem hochgeschätzten Projekt, das Ihnen zweifellos viele schlaflose Nächte und Sorgen bereitet hat, angemessen begeistert sind. Allerdings“ – und ich räusperte mich demonstrativ laut – „bin ich neugierig. Warum wollen Sie einen Niemand wie mich und nicht einen anderen, irgendeinen anderen Niemand?“ Die frischen Getränke waren inzwischen angekommen, für mich nicht zu früh, und Mr. Doug nahm ein paar schüchterne Schlucke von seinem, hustete und sagte mir dann.

Bevor er jedoch ein Wort sagen konnte, fragte ich ihn: „Bevor Sie darauf antworten, was muss ich tun, um die Anforderungen meiner neuen Rolle zu erfüllen?“ Er sagte: „Nicht viel, lies einfach das Drehbuch und sei du selbst. Mehr ist es nicht, dafür sorgen wir.“ Also warf ich einen kurzen Blick auf ihre kaum lesbaren Kritzeleien auf dem Pergament – ich bin ein schneller Leser, selbst bei solch kindischem Mist – und mir fiel nur eine Sache besonders auf: Absolut jede einzelne Rolle in diesem verdammten Drehbuch war mit dem gleichen verdammten Namen versehen: Mr. Mort!

Also setzte ich mein bestes halbes Lächeln auf und fragte den Kerl leise: „Was soll das denn? Willst du mich klonen lassen? Oder ist das nur wieder so ein neumodischer KI-Quatsch?“ Aber ich war wirklich ziemlich aufgebracht, wenn du mich fragst. Dann wies der Kerl auf den Kleingedruckten Text auf dem Dokument hin, das ich unterschreiben sollte.

„Hier steht“, er zeigte mit übertriebenen Gesten darauf, „genau hier, dass Sie – und nicht Ihr Stuntdouble oder irgendein Klon oder irgendeine KI-Klappe – Sie! Sie und nur Sie alle Rollen in diesem angesehenen Drehbuch spielen werden, sogar alle Statisten!“ Der Typ warf mir das Buch praktisch an den Kopf, aber ich duckte mich.

Nun schienen wir uns also vielleicht doch einig zu sein. Ich sammelte meine Fassung wieder, und bevor ich ein Wort sagen konnte, sagte er: „Es gibt niemanden wie Sie!“

Während ich mit einem roten Kopf auf der gepunkteten Linie unterschrieb, flüsterte ich vor allem mir selbst und allen, die es hören wollten, zu: „Und es gibt niemanden, der mich mag.“

28. Februar 2024 [18:14–20:27]

People Like Me

Das Buch, von Robert Fuller

Der Pfarrer starrte mich mit höllischen Augen an. Das tat er immer, jeden Sonntag. Ich saß einfach auf meinem üblichen Platz, bewunderte die Hauben und spürte unweigerlich dieses eisige Kribbeln in meiner Brust, genau dort, wo er mich anstarrte, immer an derselben Stelle während des Gottesdienstes. Das war normalerweise zwischen dem zweiten und dritten Kirchenlied, etwa zu der Zeit, als die Hälfte der Gemeinde, die während der abgedroschenen, überladenen Predigt eingenickt war, endlich begann, ihre Benommenheit abzuschütteln.

Sehen Sie, er war kein besonders inspirierter Redner, und ich entdeckte ständig Grammatikfehler, die selbst ein Mittelschüler niemals machen würde. Meiner Meinung nach konnte er nicht schreiben, um seine Seele zu retten.

Dennoch zitierte er ständig die Heilige Schrift, als würde sie bald aus der Mode kommen. „Richtet nicht, damit ihr nicht gerichtet werdet.“ Von wegen! Was glauben Sie, was in diesem Bereich vor sich ging, wenn seine stählernen Augen mich durchbohrten? Es war so sicher wie die Sünde, dass er mich allein durch seinen Blick zur ewigen Hölle verdammte, und meiner Meinung nach war das einzig Christliche, was ich tun konnte, ihm diesen Gefallen zu erwidern. Ja, ich bekenne meine Sünden frei, Padre. Wie es in diesem staubigen Wälzer steht: Böses mit Bösem vergelten, das ist mein Motto.

Und ihr alle könnt mich verachten und nach Herzenslust mit euren frommen Herzen verachten, aber das ändert nichts an der Bedeutung und Tragweite meiner Worte, nicht ein Jota. Ich weiß, was ich weiß, und ich weiß, was ich sehe, und damit basta.

Aber dann predigt er, macht eine Kehrtwende um 180 Grad, vielleicht zwei Drittel der Weg durch die Folterkammern all dieser höllischen Hymnen, die einfach nicht wissen, wann sie aufhören sollen, und voilà! Genau in diesem Moment verwandelt sich der mürrische kleine Grinch in ein Hallmark-Symbol für das schlimmste, scheißfressende Grinsen aller Zeiten.

Und das erinnert mich immer, immer daran, als ich ein junger Hüpfer war und es nicht besser wusste: Ich habe mich immer über dieses verdammte Gesangbuch gewundert und gefragt, was man zum Teufel bei Hymne Nr. 13 und Hymne Nr. 666 singen sollte. Ich meine, im letzteren Fall ist es numerisch unaussprechbar: Hexakosioihexekontahexaphobia. Versuchen Sie das mal zu analysieren! Wenn Sie sich trauen...

Also tat ich, was jeder unternehmungslustige junge Kerl tun würde: Ich erfand meine eigenen Worte zu diesen Zahlen. Um Ärger zu vermeiden, habe ich darauf geachtet, sie geheim zu halten und sie nicht zu laut in meinem Zimmer zu singen, da meine Eltern sich für ziemlich gläubig hielten.

Aber um das klarzustellen: Später, im Laufe meiner glanzvollen Karriere, habe ich diese Texte aus meiner vergeudeten Jugend in den vielen Death-Metal-Partys, die ich veranstaltet habe, wiederverwendet, wohl wissend, dass niemand ein Wort von dem verstehen würde, was ich da von mir gab. Und zum Glück sind meine Eltern nie aufgetaucht.

Auf jeden Fall war Preach, sobald er sich ein wenig beruhigt hatte, überschwänglich und sprudelnd, besonders gegenüber den Damen, schwärmend und schwärmerisch. Er stolperte praktisch über seine beiden linken Füße, so sehr wollte er so tun, als würde er nur mit ihnen tanzen. Mit jeder einzelnen von ihnen. Das hat mich fast zum Kotzen gebracht.

Aber diese Show kam erst nach dem Schlussgebet, das immer derselbe wiederverwertete Mist war, in dem er sich vor seiner allmächtigen Gottheit in äußerster Ehrerbietung und Unterwürfigkeit verbeugte, die sich, ehrlich gesagt, wahrscheinlich einen Dreck um dieses Geschwätz scherte. Und er sagte: „Segne dies und segne das“ und all dieses Ratatat-Tat, als würde er selbst dem Allmächtigen Befehle erteilen. Um das klarzustellen: Ich habe nichts gegen echtes Beten, wenn jemand wirklich dabei ist und sich von Herzen mit dem beschäftigt, worum es geht. Aber ich bin sehr empfindlich und habe null Toleranz, wenn es um ausgefallene Fälschungen, Schwindel und ähnlichen Mist geht, der nicht echt ist.

Also haben wir immer eine Kaffeerunde, nachdem alles gesagt und getan ist, wo wir uns mit all unseren Mit-Sündern unterhalten, damit sich alle besser fühlen können. Das funktioniert nie, aber zumindest bekommen wir einen Kick davon.

Dann beschließt Herr Predigt, mich mit seiner heiligen Gegenwart zu beehren; ich versuche mein Bestes, um dieser Kugel auszuweichen, aber er hält das Tablett mit den Süßigkeiten in der Hand, also kann ich mir diese Leckerei einfach nicht versagen. Ich schnappe mir ein paar der besten Stücke und versuche mein Bestes, in den Augen Seiner Exzellenz nicht allzu gierig zu wirken, aber seine Gedanken sind, Gott sei Dank, ganz woanders und nicht bei dem Süßigkeiten-Tablett. Aber als ich versuche, mich mit meiner Beute davonzuschleichen, schaltet er plötzlich seinen Charme ein und fragt mich, ob ich Musikdirektorin werden möchte. Ich schätze, er hat mein Gesangbuch noch nicht gelesen.

29. Februar 2024 [21:21-22:32]

The Book

Rezepte, von Robert Fuller

Eines Tages kam mir der Gedanke, dass es vielleicht interessant wäre, zu erfahren, wie die andere Seite isst.

An diesem Tag wurde ich zum Feinschmecker, aber verurteilen Sie mich nicht vorschnell.

Meine Untersuchung – nennen Sie es, wie Sie wollen, sie wurde von der Abteilung, in der ich meine Doktorarbeit schrieb, voll und ganz gebilligt – basierte auf einer einfachen Prämisse: Man lernt jemanden kennen, wenn man weiß, was er isst.

Und was sie essen, nun, das ist, gelinde gesagt, faszinierend. Sie essen alle möglichen Lebensmittel, an die Sie und ich als Durchschnittsbürger niemals herankommen würden. Dennoch schaffen sie es, sich alle möglichen üppigen Speisen zu gönnen, und ihre Scheiße stinkt immer noch schlimmer als die von allen anderen.

Wie dem auch sei, meine Neugierde gewann die Oberhand, und bei meinem Experiment ging es mir nicht so sehr darum, zu erfahren, wie die andere Seite isst, sondern lediglich darum, jemanden wirklich anhand dessen kennenzulernen, was er zu sich nimmt und in seinen Körper aufnimmt – und vielleicht dadurch so etwas wie er zu werden.

Zunächst musste ich also ein geeignetes Subjekt finden. Verwandte? Enge Freunde? Nein, die standen mir zu nahe. Gemäß den Bestimmungen meines Studiums und den Anforderungen meiner Betreuer musste ich ein relativ anonymes Subjekt finden, oder zumindest eines, das keine direkte Verbindung zu mir hatte.

Ich begann ein intensives Studium der Völlerei in der Haute Cuisine, das zum Teil durch großzügige Beiträge aus einer Reihe von Crowdfunding-Quellen finanziert wurde, die anonym bleiben sollen.

Also ging ich etwa jeden Dienstag in ein neues Restaurant und probierte die teuersten Gerichte auf der Speisekarte. Doch selbst das half meinem Forschungsprojekt nicht weiter, sondern führte lediglich zu unnötigen zusätzlichen Zentimetern an meiner Taille. Allerdings muss ich zugeben, dass mir das große Vergnügen bereitete.

Sechs Monate nach Beginn meines Dissertationsprojekts beriefen meine Betreuer eine Krisensitzung ein. Natürlich war ich neugierig, was los war, schließlich hatte ich alle meine Forschungsunterlagen und umfangreichen Notizen eingereicht. Also sagten sie es mir ganz offen. Für mein Forschungsprojekt musste ich eine geeignete Person finden, die Autorin einer Sammlung von Originalrezepten war, und es war meine Aufgabe, diese Rezepte selbst zuzubereiten, sie zu essen und über die Ergebnisse zu berichten, wie ich mich nach dem Verzehr dieser Speisen fühlte.

Ich erkannte sehr schnell, dass sie Recht hatten.

Und so begann ich, in die Welt einer anderen Person einzutauchen.

Das Geheimnis, das diesen Bereich der akademischen Forschung umgibt, ist der breiten Öffentlichkeit noch nicht ausreichend bekannt. Der wissenschaftliche Aspekt dieses Fachgebiets wird bislang durch das Fehlen einer angemessenen „Peer Review” behindert. Meine Berater, ich wage zu sagen, meine Mentoren, drängten mich also in einen radikal neuen Forschungsbereich, sogar gegen mein besseres Wissen.

Als ich dann ernsthaft mit meiner Forschung begann, nachdem ich die durch meine früheren fehlgeleiteten Bemühungen zugenommenen Pfunde wieder verloren hatte, bemerkte ich, dass sich mit jeder neuen Nahrungszufuhr mein Aussehen merklich veränderte, mein allgemeines Auftreten effekthascherischer wurde, ich begann, meine eigenen Bedürfnisse über alles andere zu stellen, und meine Anzüge wurden knackiger und kunstvoller geschneidert. Und ich war ein paar Zentimeter größer geworden, zumindest wurde mir das gesagt.

Die Rezepte, die den Hauptteil meiner Forschung ausmachten, gingen glücklicherweise für alle Nachwelt verloren; meine Berater wiesen mich später darauf hin, dass keines dieser Rezepte von den anderen Mitgliedern des Komitees überprüft werden konnte.

Also beschloss ich, einen Kochwettbewerb zu veranstalten, der entweder meine bevorstehende akademische Karriere für immer bestätigen oder begraben würde. Eingeladen waren alle Mitglieder meines Komitees, diejenigen, die angeblich über mein Schicksal entschieden.

Meine Herausforderung an sie alle lautete einfach: Hier ist dieses Rezept. Bereiten Sie es nach besten Kräften zu. Genießen Sie das Ergebnis und sehen Sie, was passiert. Das war's!

Keiner von ihnen war dieser Herausforderung gewachsen.

Ich aß und aß und aß noch mehr köstliche Speisen, die ich nach Rezepten zubereitet hatte, die mir meine besondere Quelle geschenkt hatte, und im Laufe der Jahre wurde ich mit Begeisterung selbst zur Quelle.

1. März 2024 [20:12–21:09]

Recipes

North Liberty, von Robert Fuller

Die Menschen an den Küsten haben keine Ahnung, was Kälte ist. Ja, sie jammern und klagen, wenn es im Osten auf null Grad Fahrenheit oder im Westen auf unter null Grad, vier oder sogar fünf Grad sinkt, aber sie wissen nicht, was Kälte wirklich ist! Kälte ist minus 30 Grad – und das sind minus 70 Grad, wenn man die Windkälte mit einberechnet. Also, zunächst einmal muss man beim Starten seines Autos wie verrückt zum Allmächtigen beten, als gäbe es kein Morgen. Und dann, wenn man in der Innenstadt angekommen ist, merkt man, dass man um sein Leben fürchtet, wenn man die fünf Minuten zu Fuß von der Great Midwestern Ice Cream Company zur Deadwood Tavern geht, die praktisch direkt gegenüber von Prairie Lights liegt. Ja, auf diesem kurzen Weg kann man sich Erfrierungen zuziehen!

Aber darum geht es in dieser Geschichte nicht.

Es geht vielmehr um wärmere Tage und Nächte, an denen man von seiner Kellerwohnung in der Maggard Street aus, direkt neben dem ekstatischen Metallkreischen des Güterzugs, der nur wenige Meter entfernt über die Gleise fährt, durch die Türen oder Fenster sehen oder einfach nur im Garten entspannt das Lichtspektakel von Dutzenden von Glühwürmchen beobachten konnte, die alle wie verrückt leuchteten.

Manchmal waren diese Tage und Nächte feucht oder sogar schwül, aber das machte Ihnen nicht wirklich etwas aus, denn Sie waren in guter Gesellschaft, mit den von Casio inspirierten Improvisationen außerhalb des Campus in Roberts wunderbarem Dachgeschoss oder in Kenneths studienfreundlicher Unterkunft außerhalb des Campus in Gesellschaft all seiner Studenten, darunter auch Robert, nominell , die angeblich über Musik sprachen, aber auch über so viele andere ebenso wichtige Themen, wie zum Beispiel die Kunst des kritischen Denkens. Und sie machten das, was Kenneth „Slow-ups” nannte.

Das Studium in dieser Gruppe beschränkte sich nicht nur auf die Programme, für die wir uns angemeldet hatten. Alle Studierenden der Musikhochschule strebten natürlich einen Abschluss in diesem Fach, der Musik, an, aber dank unserer Lehrer lernten wir dabei so viel mehr.

Und dann gab es noch diesen besonderen Ort, zwei Räume, einen größeren, in dem ein Moog-Synthesizer und die alte Tonbandaufnahmetechnik standen, sowie Geräte, mit denen man damals Tonbänder zerschnitten und auf neuartige Weise wieder zusammenfügte. Das war viel aufwendiger als heute, wo man alles digital machen kann oder einfach seinen KI-Begleiter seine „Musik“ erstellen lässt, ohne selbst auch nur einen Finger zu rühren oder kreativ zu sein. Der kleinere Raum um die Ecke beherbergte einen kleineren Synthesizer, aber ebenso wichtig war, dass er der Knotenpunkt für die Erstellung eigener Computermusik war, unter Verwendung eines Programms, das einfach US hieß.

Beide Räume zusammen wurden als Electronic Music Studios bezeichnet.

Einer der bemerkenswertesten Aspekte der Studios war, dass man kein Student der School of Music sein musste, um daran teilzunehmen. Was für ein radikales Konzept! Demokratisierung der Kreativität! Die Abschaffung willkürlicher Gatekeeper! Und wir, die wir in diesen Studios waren, hatten wirklich keine hohe Meinung von denen unten, die auf eine Festanstellung aus waren oder sich auf ihren vermeintlichen Lorbeeren ausruhten, während sie gleichzeitig ihre ruchlosen Vendetten gegen diejenigen von uns verfolgten, die sich nicht ihren übermäßig restriktiven Vorstellungen davon anschlossen, worum es beim Musikstudium eigentlich ging. Sie schufen ihre relativ uninteressanten Versuche dessen, was ihrer Meinung nach Musik sein sollte, und wir oben in den Studios stellten solche Vorstellungen davon, was Musik „sein sollte”, immer wieder in Frage.

Es gab da diese eine unvergessliche Präsentation, die ich nie vergessen werde, mit der Ianos uns beehrte. Oft ließen wir einen oder mehrere der Studienteilnehmer präsentieren, was sie mit dem Moog und den anderen Geräten im Studio geschaffen hatten. Ianos war Physikstudent und hatte meines Wissens nach noch nie Musikunterricht gehabt. Doch was er mit den Geräten des Studios geschaffen hatte, war ekstatisch, hypnotisierend und anders als alles, was ich zuvor gehört hatte.

Aber zurück zu den Glühwürmchen und anderen sommerlichen Nachtaktivitäten, den Anblicken und Klängen, die uns die Natur so großzügig schenkt.

Ich wurde zu einer Party eingeladen, etwa fünf Meilen nördlich des Campus; zwei gute Freunde, Anne und Michael, hatten mich mitgenommen. Ich erinnere mich, dass es ein wunderschönes Stück Land war, ein ziemlich großes Haus, das mir damals fast wie ein Herrenhaus vorkam – ein schönes Anwesen inmitten der ländlichen Landschaft –, und als wir dort ankamen, war es bereits ziemlich dunkel. Wir waren alle in die üblichen Feierlichkeiten vertieft, unterhielten uns über dies und das und probierten die verschiedenen Getränke, die angeboten wurden.

Dann trat ich für einen Moment nach draußen, der, wenn auch nicht eine Ewigkeit, so doch ein langer Moment war. Vielleicht waren noch andere draußen, aßen, tranken, waren voller Fröhlichkeit und unterhielten sich natürlich lautstark über die Musik aus der Konserve hinweg, aber ich lauschte nur aufmerksam der Symphonie, die sich im Schatten abspielte, einem Wirbel aus schönen, sinnlichen Klängen, die mich völlig in ihren Bann zogen.

Das war es, was meine Professoren mir beigebracht hatten. Doch niemand hörte zu.

2. März 2024 [15:39–17:03]

North Liberty

Glühwein, von Robert Fuller

Am Kamin gab es immer hitzige Diskussionen darüber, ob es Rotwein, Port Black, Tawny Port oder sogar eine Mischung aus Wein und Port sein sollte. Es kam nie zu einer Einigung, zumindest nicht zur Zufriedenheit aller Anwesenden. Einige der Anwesenden murrten, dass es dafür viel zu spät im Jahr sei, dass die Weihnachtszeit längst vorbei sei, aber dieses Gemurmel verstummte schnell, als die erste Kanne für alle zum Genießen herausgebracht wurde.

Sogar die Katze, die immer irgendwo in einer geheimen Ecke lauerte, stimmte zu, dass genau dieser Moment der richtige Zeitpunkt war, um dieses heiße, schön gewürzte Gebräu aus fermentierten roten Trauben zu feiern. Draußen regnete oder schneite es oder irgendetwas dazwischen, und es war kalt genug, dass man etwas brauchte, um sein Herz zu erwärmen, wie die Katze sehr gut wusste, wenn sie sich zu einem warmen Ball zusammenrollte, um sich an der wohlig warmen Wunderwelt zu erfreuen.

Wir wechselten uns in der Küche ab, damit es so viele verschiedene Varianten wie möglich des Glühweins und seines nahen Verwandten, des Portweins, gab, was der Schlüssel zu unserem umfassenden Verständnis dessen war, was dieser Glühwein wirklich war. Einige von uns waren eher Minimalisten und bestanden darauf, dass nur Zimt und Nelken in Frage kamen, und zwar nur in Stangenform. Wir hatten unterschiedliche Meinungen darüber, ob trocken oder süß, normal oder Spätlese, angereichert (wie bei Portweinen) oder nicht. Es gab sogar einige intensive Diskussionen darüber, welche Rebsorte den besten Glühwein ergab, oder sogar darüber, welche bestimmte Rotweinmischung ihm das gewisse Etwas verlieh.

Und natürlich gab es immer eine üppige Käseplatte mit den ungewöhnlichsten und besten Sorten, die wir finden konnten. Meist gab es ein oder zwei scharfe Cheddarsorten, einen French Onion oder Wild Morel and Leek Jack, eine Art mit Früchten (z. B. Cranberries) angereicherten weichen Ziegen- oder Schafskäse und fast immer einen fantastischen Blauschimmelkäse. Und jemand brachte immer reichlich Baguettes mit. Der Glühwein war also nur ein Vorwand für ein wunderbares Festmahl und gute Gesellschaft.

Die Gespräche drehten sich manchmal um berufliche Themen; wir hatten Techniker, Schriftsteller, Feinschmecker, Künstler und eine ganze Reihe anderer kreativer Köpfe, die sich uns bei den Feierlichkeiten anschlossen. Oft brachten die Leute wegen des Glühportweins verschiedene Sorten Shortbread und andere Kekse und Süßigkeiten mit – insbesondere dunkle Schokolade und Trüffel, die immer sehr beliebt waren –, und dann lockerten der Glühwein und die Süßigkeiten die Leute auf, und wir begannen, Musik, Theater oder Tanz zu improvisieren, und die bildenden Künstler saßen am Rand und skizzierten, bis ihre Skizzenblöcke voll waren oder ihre Stifte und Pastellfarben bis auf den Stummel abgenutzt waren, und es gab immer mindestens ein oder zwei Videografen, die ihr Handwerk verfeinerten. Und hin und wieder erzählte jemand mit ausdruckslosem Gesicht den lustigsten Witz, den zunächst niemand verstand, oder er kam mit dem schrecklichsten Wortwitz daher, der in der Regel allgemeine Verwirrung hervorrief.

Und dann, wie auf Kommando, schlenderte die Katze heraus, streckte ihre Glieder bis zum Äußersten, setzte sich direkt neben den Kamin und begann, sich so stolz wie möglich zu putzen. Und jedes Mal, egal was gerade passierte, hielten alle im Raum inne und starrten sie an; und sie wusste das.

3. März 2024 [19:15-20:00]

Mulled Wine

Uhren, von Robert Fuller

Vor kurzem schlief ich ganz unschuldig ein, ohne zu wissen, was nach Mitternacht passieren würde. Genau in diesem Moment ertönte das erste Ticken. Inmitten meiner Träume von all den Raben, die um Uhrentürme kreisten, von Burgen, Kathedralen und Zitadellen, wurden es immer mehr Ticks, jeder mit seiner eigenen Uhr. Ich konnte sehen, wie jede Uhr wie verrückt herumwirbelte, und sie begannen sich mit aller Macht anzusammeln.

Ich befand mich zunächst in einem Verlies, irgendwo in den unteren Tiefen einer Burg, und dort streiften dünne streunende Katzen umher, während große Ratten so schnell sie konnten vor ihnen davonhuschten, so weit das Auge reichte. Und natürlich die Schwärme von Uhren, die wie verrückt herumwirbelten, jede Sekunde mehr wurden und immer eindringlicher tickten. Der Gang, durch den ich wanderte, war voller Zahnräder, die keine offensichtliche Funktion hatten, sondern nur laut surrten.

Es gab zufällige Schachfiguren, einige der mächtigeren – Königinnen und Türme und sogar einen sehr verletzlich aussehenden König –, aber keine von ihnen war an einem Schachbrett befestigt. Sie wanderten einfach umher, angetrieben von unsichtbaren Kräften, doch seltsamerweise wurde jede ihrer ruckartigen Bewegungen von quadratischen Schatten begleitet, die zufällig zwischen Schwarz und Weiß wechselten. Die Katzen miauten, fauchten und knurrten jedes Mal, wenn die Figuren von Feld zu Feld sprangen, da jede ruckartige Bewegung die Ratten verscheuchte. Die Uhren wurden von Sekunde zu Sekunde mehr.

Dann war ich plötzlich von Raben umgeben, die sich um die Uhr auf dem Turm drängten, die immer noch auf Mitternacht stehen geblieben war. Ich hatte keine Ahnung, wie ich in der Luft gehalten wurde, aber ich hatte das Gefühl, mich ständig im freien Fall zu befinden und jeden Moment auf die Felsen oder den Graben darunter zu stürzen. Meine Angst wurde mit jedem neuen Ticken der Uhren, die mich immer mehr verfolgten, immer größer. Und sie begannen, völlig aus dem Takt zu geraten, was die Kakophonie noch verstärkte.

Und dann wurde ich weggefegt, entweder von einem Wirbelwind oder auf dem Rücken eines Raben – oder vielleicht von einer ganzen Trichterwolke aus Raben. Dann steigerte sich das Krächzen zu einem frenetischen Getöse, und riesige Schwärme von Raben schwirrten in einer unendlichen Masse, einer seitlichen Acht, um die beiden Türme der Basilika, in der Nähe der Zwölf Apostel und des Rosettenfensters, wo man, wenn man genau hinhörte, alle Arten von Syrinx-Musik und sogar das leise Rascheln von Flügeln und das Putzen der Federn hören konnte.

Dann verfehlten die Raben plötzlich einen Takt – genau wie es die Uhren immer taten, die immer noch verzweifelt um meinen erschöpften Kopf herumwirbelten, Tick für Tick, immer unregelmäßiger werdend – und ich fühlte, wie ich immer tiefer hinabstürzte, in die Tiefen des Todes, in offene Gräber, die von einem der niederen Prälaten gesegnet wurden, um Seelen zu retten, obwohl man nur Wehklagen und Gekicher hören konnte, alles umhüllt von grauenhaften, leichenhaften Bewegungen und spiralförmigen Schatten der Sünde.

Wenn die Gräber geöffnet wurden, wimmelte es von herumkrabbelnden Insekten, und die natürlichen Tunnel der Maulwürfe, Wühlmäuse und Spitzmäuse vervierfachten sich, da sie von der Zeremonie genauso erschreckt waren wie die Bevölkerung im Stadtzentrum. Und die quadratischen Schatten in Weiß und Schwarz tauchten immer wieder auf, meist ohne erkennbare Schachfiguren, außer gelegentlich einem Läufer, der schüchtern in seiner prächtigen, purpur- und weißkarierten, auffälligen Kleidung posierte, nur um dann plötzlich, auf mysteriöse Weise, hastig wieder in sein Versteck zu springen.

Während die Uhren ihren Angriff auf mich fortsetzten und immer gieriger jeden Anschein von Vernunft verschlangen, der in meinem verwirrten Gehirn noch übrig geblieben war, fühlte ich mich von einem der größeren Wühlmäuse zu einem unmarkierten Tunnel hingezogen, den er wahrscheinlich nicht selbst gegraben hatte – er war viel größer als er selbst –, doch er scheute sich nicht, ihn zu nutzen, da er direkt vor ihm lag. Vielleicht hatte er eine geheimnisvolle Aufgabe zu erfüllen, aber ich stellte keine Fragen; ich folgte ihm einfach blindlings, vorbei an Särgen, Sarkophagen und verstreuten mumifizierten Überresten, neugierig, wohin dieser Korridor führen würde. Als ich aus dem düsteren Inneren des Ganges heraustrat und eine unregelmäßige Treppe hinaufstieg, die mit einem fleckigen dreifarbigen Motiv aus Rot, Weiß und Grün verziert war, war die Wühlmaus verschwunden.

Als ich an Metallfesseln und Gefängnisgitterstäben vorbeiging, die einst dazu dienten, heimtückische Insassen von einst zu fesseln, huschten viele Arten von Nagetieren und anderem Ungeziefer, darunter sogar gelegentlich streunende Hamster, herum, als ginge es niemanden etwas an, am auffälligsten, wenn eine der wilden Katzen auf der Suche nach einem leichten Mittagessen ins Haus wagte. Und in den schimmeligen Überresten der klumpigen Matratzen sah ich Bettwanzen und Kakerlaken herumkrabbeln und hin und her huschen, zusammen mit gelegentlichen silbrigen Fadenwürmern, die schnell davonflitzten, Gott weiß wohin. Die Uhren wurden geradezu bedrohlich, da sie sich zu einem Dröhnen wie ein Düsentriebwerk, das eine Löwenrudel verschlingt, gesteigert hatten, und das mit einem so unregelmäßigen Rhythmus, dass ich um mein Herz fürchtete und was es tun könnte. Einige der Wanzen verwandelten sich auf magische Weise und ohne ein Wort in Bauern, rannten jedoch weiterhin verzweifelt von Feld zu Feld, wobei Weiß und Schwarz so stark verschwammen, dass alles grau wurde. Hin und wieder fraß eine der Uhren einen Bauern, was mich unendlich ärgerte, da dies nur dazu diente, ihren unersättlichen Angriff auf meine Person zu verstärken. Die Springer hüpften von Weiß zu Schwarz und zurück und übersprangen dabei Felder.

Schließlich musste ich Luft holen und fand meinen Weg hinaus zu den Wachtürmen, die voller rauer Raben waren. Ich stolperte, ich stolperte, ich verlor schnell den Verstand, stolperte an den wild blühenden Gärten vorbei, und die grauen Bauern führten mich direkt zu einem grauen Gebäude mit der Aufschrift „Leichenhalle”, und dort fand ich schließlich meinen letzten Feind.

27. Februar 2024 [19:14-19:24]; 29. Februar 2024 [11:44-14:38]

Clocks

Warum ich mich klonen ließ, von Robert Fuller

In diesem Geschäft muss man wissen, an wen man sich wenden muss, um die Arbeit zu erledigen. Ich bin in erster Linie ein Ideengeber; mir sprudeln den ganzen Tag über Ideen nur so aus den Ohren; sie strömen so schnell aus meinem Kopf, dass kein Eimer groß genug ist, um sie alle aufzufangen. Sie werden also wahrscheinlich fragen: „Nun, warum stellen Sie nicht einfach so viele Mitarbeiter ein, wie Sie brauchen, um die Arbeit zu erledigen, und machen es einfach so?“ Wenn Sie eine solche Frage stellen, haben Sie einfach keine Ahnung, wie dieses Ideengeschäft funktioniert, oder?

Wenn ich etwas so Einfaches erklären muss – verdammt, es dauert weniger Zeit, es zu erklären, als zu versuchen, der Frage auszuweichen –, dann hier ist die Antwort: Angenommen, ich habe eine Idee, oder ein Dutzend, oder hundert. Wenn ich irgendjemanden von der Straße einstelle, selbst wenn er bis über beide Ohren qualifiziert ist, oder wenn ich ein Dutzend oder sogar hundert solcher Leute einstelle, was glaubst du, womit ich dann meine ganze Zeit verbringen werde, anstatt die kreative Arbeit zu tun, die ich eigentlich tun sollte? Genau, du hast es erraten! Ich werde meine ganze wertvolle Zeit damit verbringen, all diese Ideen nacheinander jedem Einzelnen zu erklären, und ich werde nicht einmal eine einzige freie Minute haben, um selbst etwas von der kreativen Arbeit zu erledigen! Es ist eine Art Zwickmühle, verstehen Sie?

Was ich wirklich tun möchte, ist die kreative Arbeit selbst, aber, wissen Sie, ich bin von Natur aus einfach zu faul, und so gewinnt diese Seite von mir die Oberhand. Doch in den wenigen Minuten oder Stunden, die ich der tatsächlichen Umsetzung all dieser Ideen widmen kann, die mich ständig überschwemmen – in seltenen Fällen sogar den größten Teil des Tages –, ist mein Fokus scharf, mein Ziel klar und meine Arbeit verdammt gut.

Aber es sind diese Ideen, die durch die Maschen schlüpfen, die sind die schmerzhaften; sie sind wie ein Kind, das man durch eine seltene Krankheit verloren hat. Und es gibt so viele davon an so vielen Tagen, dass ich im Grunde meine ganze Zeit mit Trauern verbringe und zu Hause Schwarz trage, als würde es aus der Mode kommen. Die Leute haben mich oft gefragt, ob ich irgendeine Verbindung zur Goth-Szene habe, und ich murmele nur leise vor mich hin: „Nein, so ist es nicht, ich trauere nur um einige nahe Verwandte, die erst neulich gestorben sind“, und ich versuche, es dabei zu belassen, aber sie fragen sofort nach all den schmutzigen Details und wie viel Arbeit es wohl sein muss, all diese Bestattungsvorbereitungen zu treffen, und ich versuche ihnen zu sagen: „Nein, so ist es auch nicht; es ist nicht das, was ihr denkt.“ Aber genau in diesem Moment geht mir die Puste aus, und ich kann nichts weiter tun, als mit den Schultern zu zucken, mich elegant zurückzuziehen und weiterzumachen.

In letzter Zeit bin ich also eher ein Einsiedler geworden, ein Zurückgezogener – oder wenn ich doch mal ausgehe, um unter Leute zu kommen, einfach mal raus aus dem Haus, ziehe ich mir fröhliche, bunte Klamotten und meinen schicksten Hut an und versuche, in höflicher Gesellschaft nicht allzu mürrisch zu wirken. Und wenn ich dann mit dem Nächsten an der Bar quatsche, vermeide ich dieses schmerzhafte Thema komplett und rede stattdessen über ganz alltägliche Dinge oder über absolut gar nichts. Oder manchmal, nur um bestimmte Leute zu ärgern, fange ich an, wie ein Wasserfall über die neuesten Skandale in Religion, Politik, Sport und was auch immer sonst gerade in den Medien hochgespielt wird, zu schwadronieren.

Aber glaubt bloß nicht, dass ich den Schmerz all dieser vorzeitigen Todesfälle meiner Ideen nicht spüre, die niemals das Licht der Welt erblicken werden; das ist ein ständiger Refrain, dem ich niemals entkommen kann.

Im Laufe der vielen Jahre und Jahrzehnte, als der wissenschaftliche Fortschritt immer ausgeprägter und tiefgreifender wurde, begann ich einen Lichtstrahl zu sehen, der mich allmählich, ganz allmählich und sanft, aus meiner misslichen Lage, meiner scheinbar ausweglosen Situation, herausführte. Und das war der Zeitpunkt, an dem ich begann, eine Reihe von Versandkatalogen an meine Adresse geschickt zu bekommen.

Wohlgemerkt, ich hätte das Zeug einfach online nachschlagen und eine ganze Menge Informationen direkt auf mein Handy oder meinen Laptop herunterladen können, aber jeder weiß, dass man bei jedem Schritt von allen möglichen Unternehmen und Regierungsbehörden verfolgt wird, die alle ihre eigenen zwielichtigen Gründe haben, sich dafür zu interessieren, was man so treibt, also dachte ich mir, es sei wahrscheinlich besser, mir das, was ich brauchte, per Post in schlichten braunen Umschlägen schicken zu lassen, wie eine Art Inkontinenzbedarf oder Sexspielzeug oder irgendetwas anderes, das Stirnrunzeln hervorrufen könnte.

Ja, genau so ist es: Anonymität. Das ist der Schlüssel. Nachdem also meine Schmuggelware in braunen Tüten eintraf – und davon gab es eine ganze Menge –, verbrachte ich einige kostbare Stunden damit, das Kleingedruckte in all den Broschüren durchzuforsten. Ja, ich gebe zu, das hat mich in den Wahnsinn getrieben, während ich die ganze Zeit darüber nachdachte, wie ich diese wertvolle Zeit hätte nutzen können, um mehr von meiner nie endenden kreativen Arbeit zu produzieren, aber ich musste mir auch einreden, dass all diese Zeit, die ich mit der Recherche zu diesem speziellen Thema verbrachte, einer Investition in zukünftige Produktivität gleichkam.

Nach viel Händeringen und Haareraufen und großer Beklommenheit angesichts der Tragweite des Schrittes, den ich gehen wollte, und all der möglichen Folgen dessen, was ich vorhatte, entschied ich mich schließlich für einen Anbieter irgendwo im Fernen Osten. Die Anweisungen im Set ähnelten denen vieler DNA-Test-Kits: Man musste einfach diese oder jene DNA-Probe an die angegebene Adresse schicken – tatsächlich waren sie sogar so freundlich, das Rückporto im Voraus zu bezahlen – zusammen mit der geforderten Gebühr, und sie würden sich um alles Weitere kümmern. Also beschloss ich, diese Idee einmal auszuprobieren, nur um zu sehen, was passieren würde.

Nun gab es bei meinem Vorhaben gewisse erschwerende Faktoren. Das Verfahren, an dem ich teilnehmen würde, ähnelte in gewisser Weise einer Adoption, nur dass es das überhaupt nicht war; es handelte sich um eine Person wie mich – genau wie ich. Dennoch traf die Analogie zur Adoption in hohem Maße zu; ich müsste die Flugkosten für meinen neuen Freund bezahlen, und sobald er angekommen wäre, müsste ich für Verpflegung, Unterkunft und all die anderen üblichen Annehmlichkeiten sorgen. Ich glaubte keine Sekunde lang, dass es irgendwelche Probleme hinsichtlich der Kompatibilität geben würde; in diesem Sinne ähnelte dieses Vorgehen überhaupt nicht einer Adoption, da die Person, die zu mir kommen würde, eine bekannte Größe war – so dachte ich zumindest.

Auf jeden Fall war ich nach seiner Ankunft der Meinung, dass er sich durch meine gesteigerte Produktivität um ein Vielfaches amortisieren würde; und diese Produktivitätssteigerung würde, da wir zu diesem Zeitpunkt zu zweit waren, nicht unter unnötigen Gemeinkosten leiden, da es vermutlich überhaupt nicht notwendig sein würde, ihm zu erklären, was ich von ihm brauchte – schließlich waren wir vom gleichen Schlag.

Und ich hatte mich bereits darauf vorbereitet, weitere Einheiten zu bestellen, sobald dieser Prototyp, dieser Proof of Concept, seinen Wert für mich unter Beweis gestellt hätte, und in den wenigen Tagen kurz vor dem Versand wurde ich immer aufgeregter und begeisterter darüber, wie dies alles eine bahnbrechende Veränderung sein würde, wie ich endlich all das erreichen könnte, was ich mir jemals gewünscht hatte.

Dann kam der lang ersehnte Tag. Ich traf meinen neuen Freund am Flughafen, gekleidet in meine besten Klamotten, mit einem strahlenden Grinsen im Gesicht, das mein ganzes Gesicht bedeckte, sodass die meisten Passanten wohl dachten, ich sei verrückt. Wir begrüßten uns herzlich, nachdem er zum Gepäckband gegangen war, doch auf dem Rückweg wechselten wir kaum ein Wort. Ich dachte mir damals nichts dabei; er litt wahrscheinlich nur unter starkem Jetlag, und ich war einfach überdreht.

Erst als wir durch die Haustür traten, wurde mir das Ausmaß meines Irrtums bewusst. Auf keinen Fall würde ich es jemals mit jemandem aushalten können, der so stur und rechthaberisch war.

4. März 2024 [02:30–03:45]

Why I Had Myself Cloned

Gitmo Gallery, von Robert Fuller

2013: Leere Schädelaugen, Augenhöhlen, die den Künstler direkt anstarren – schließlich strebte auch Adolf eine Karriere als Künstler an –, spiegeln seinen dunklen Schädel ohne Seele wider.

1913: Gänseblümchen, Mutter und Kind; Prag im Nebel, dessen Burg die von Kafka widerspiegelt; Die Karlskirche im Winter mit ihren schneebedeckten Ästen, die auf die Ankunft der Assistenten wartet.

Ein Jahrhundert trennt sie, doch sie erzählen ähnliche Geschichten von gescheiterten angehenden Künstlern, die Tyrannen waren: Die Überquerung des Flusses durch die Krähen, die Präriekapelle; oder die Hommage des Kaisers des Heiligen Römischen Reiches an den Pestheiler?

2004: Nachrichtenmeldung: „Er war Teil dieses Netzwerks von Hassern, das wir gerade zerschlagen … Ein Feind weniger, um den wir uns Sorgen machen müssen …“

1934: „Kein Krieg würde die Notlage in Europa wesentlich verändern … Die Hauptwirkung jedes Krieges besteht darin, die Blüte der Nation zu vernichten …“

2024: „Wir verfügen auch über Waffen, mit denen wir Ziele auf ihrem Territorium treffen können … All das lässt die reale Gefahr eines Atomkonflikts entstehen, der die Zerstörung unserer Zivilisation bedeuten würde …“

Echos und Spiegelbilder und Vorahnungen und Erinnerungen an Vergangenes, Gegenwärtiges und Zukünftiges, alles ordentlich verpackt in einer Singularität des Leidens.

Die Meldungen, die Reden, die zu einem universellen System verfestigten Lügen können nun ein für alle Mal aufhören; sie sind fruchtlos und werden sich nicht durchsetzen – sofern wir diesen Moment überleben.

Das Gerede von „außerordentlicher Überstellung“ und „verschärften Verhörmethoden“ wird den entführten Taxifahrer nicht brechen, der später dem ausgesetzt wird, was diese Beispiele für Doppelzüngigkeit wirklich bedeuten.

Der wahre menschliche Geist, die hohe Kunst, alle Widrigkeiten und Folter zu überstehen, wird von Tyrannen und ihren Machenschaften nicht gebrochen werden.

Übermäßiger Ehrgeiz und das alles beherrschende Verlangen, jemand von Bedeutung zu sein, sind die Keime der Tyrannei in all ihren Formen. Fragt einen Taxifahrer aus Karachi, der für ein Kopfgeld von 5.000 Dollar verkauft und der Folter ausgeliefert wurde.

Er ertrug über 500 Tage im „Dark Prison“ und eine schmerzhafte Schulterluxation, nur um auf einer Insel weiterer Folterungen zu landen, die nur durch Kunst und Kochen gemildert wurden.

Zusammen mit Mitgefangenen, die wegen eines übereifrigen Regimes, das über praktisch alles log, was es zu tun vorgab, ein ähnliches Schicksal erlitten, suchte er Trost und geistige Gesundheit in seiner Malerei.

Wie Josef K. in „Der Prozess“ wurden diese Männer nie eines Verbrechens angeklagt, nie über die Art ihrer angeblichen Vergehen informiert; im Gegensatz zu Josef wurden die meisten schließlich freigelassen – allerdings ohne ihre Kunstwerke.

Neun einsame Kerzen, in Erinnerung gebliebene Szenen aus dem Jemen, ein Gefängnisstempel auf einem Riesen und einer Arche, Teeszenen mit der Familie – all das wurde 2017 als so gefährlich eingestuft, dass es das Gefängnis nicht verlassen durfte.

Diese Werke waren für diese Künstler die Rettung. Doch Kunst ist eine so mächtige Kraft, dass Tyrannen sie nicht ertragen können – jene gescheiterten Künstler, die uns nun so quälen.

Kriege, geführt auf der Grundlage von Lügen, die die Blüte der Nation zerstören, alles aus ungezügelter Ambition und alles umsonst. Die Geschichte ist ein Grab, singende Gräber von Despoten, die bald vergessen sein werden und in menschlichen Tränen versinken.

Die wahren Helden sind die sonst Unbesungenen, jene, die den Gefahren der Tyrannei trotzen und sich im Widerstand erheben, die aus echter Not und Liebe Kunst schaffen. Das ist die Geschichte, die in unseren Büchern stehen sollte.

5. März 2024 [12:49–14:36]

Gitmo Gallery

„Seclusion“, von Robert Fuller

Unsere Reise in die Wildnis begann mit einem Abstecher. Wir warteten bis zum späten Nachmittag und machten uns dann auf den Weg nach Westen zum Strand in der Nähe des East-Bay-Parks – hauptsächlich aus Nostalgie für Sonnenuntergänge. Am nächsten Morgen, nach unserem Aufenthalt im Royal Resort, hätten wir genauso gut nach Osten bis zur M-8 fahren und dann nach Norden durch einen der dichter besiedelten Teile der Provinz weiterfahren können, aber wir wollten alle unbedingt das Wildschutzgebiet besuchen, das nur ein Stück hinter dem verschlafenen Fischerdorf lag, von dem aus wir gestartet waren, also fuhren wir stattdessen weiter nach Osten auf der N-10. Wir wollten unbedingt die wilden Ziegen sehen, deren silberweiße Körper in der Morgensonne glänzten, während sie an Büschen, Sträuchern und Phorb grasten und in Herden durch die kargen Berge streiften; ihre Hörner, scharf wie Krummsäbel, wiesen eine fast vollständige Rundung auf.

Weiter östlich auf der N-10 tauchten wir unsere Zehen am Turtle Beach in den Sand und ins Wasser und hofften, grüne Meeresschildkröten und Oliv-Bastardschildkröten zu sehen, doch alles, was wir dieses Mal sehen konnten, waren unsere Zehen, die munter hin und her wackelten. Wir beschlossen, es für diesen Tag gut sein zu lassen und übernachteten im Platinum Resort.

Am nächsten Morgen machten wir uns früh und gut gelaunt direkt auf den Weg zum Nationalpark, vorbei am Tempel, am Tortoise Peak und am Tuck Shop. Wir wollten unbedingt den als „Princess of Hope“ bekannten Feenkamin besuchen, ebenso wie die Schlammvulkane und die geheimnisvolle Sphinx, von der anscheinend jeder schon einmal gehört hatte. Und ganz besonders hofften wir, irgendwo im Buschland den Gänsegeier in seiner ganzen Pracht zu sehen, oder verschiedene Adlerarten oder sogar Pelikane. Wir hielten für einen Kaffee und einen Snack an dem Laden direkt gegenüber der N-10 von der Moschee, in der Nähe von Gräbern und Denkmälern.

Obwohl wir früh aufgebrochen waren, lagen wir etwas hinter dem Zeitplan, und wir hatten noch sechs Stunden Fahrt vor uns, bevor wir das von uns gebuchte Hotel „Ali“ erreichten. Glücklicherweise servierte ein Restaurant namens „Taj Mahal“, das sich südlich davon befand, noch Essen, da es zu den Lokalen gehörte, die rund um die Uhr geöffnet sind.

Der Rest der Autofahrt ist mir ein bisschen verschwommen in Erinnerung geblieben. Wir waren von diesem langen Reisetag völlig erschöpft, und obwohl wir in der Stadt blieben und wieder im „Ali“ übernachteten – mit dem zusätzlichen Vorteil, tagsüber noch mehr von den üppigen Speisen des „Taj Mahal“ genießen zu können –, hatten wir immer noch ein wenig zu kämpfen. Da wir am nächsten Tag früh aufbrachen, beschlossen wir, es gemächlich anzugehen – allerdings mit der Maßgabe, dass wir uns erst entspannen würden, sobald wir die großen Autobahnen hinter uns gelassen hatten. Wir kamen an einem Resort und einem Gemischtwarenladen vorbei, bis wir schließlich in einem kleinen Ort auf ein gemütliches Café stießen, das dort lag, als hätte es nur darauf gewartet, dass wir ankamen. Nach einem heißen Kaffee hielten wir weiter oben an der Straße an, um uns ein Chaat als Snack zu holen.

Sobald wir von der Hauptstraße nach links abbogen, wurde es noch unübersichtlicher. Die Straßen waren wahnsinnig kurvig, sie schienen fast menschenleer zu sein, abgesehen von dem einen oder anderen Imbissstand mitten im Nirgendwo, und wir wussten wirklich nicht, wohin wir fuhren oder wonach wir genau suchten.

Wir hielten an einem der Imbissstände an und fragten so gut es ging, ob es in der Nähe kleine Ortschaften gäbe, und ernteten hauptsächlich verständnislose Blicke, wobei ein paar Leute in diese oder jene Richtung zeigten und andeuteten, welchen Weg wir einschlagen sollten, um diese schwer zu findenden Ortschaften zu erreichen, die sich angeblich irgendwo in der Umgebung befanden. Doch außer den einsamen, staubigen Nebenstraßen gab es kein Anzeichen von Leben.

Wir folgten gewundenen Flüssen oder Bächen, die zu dieser Zeit allesamt nichts als ausgetrocknete Flussbetten waren, durch eine ziemlich hoch gelegene, flache Ebene oder Hochebene, vorbei an Andeutungen dessen, was einst versteckte Dörfer gewesen sein mochten, die uns jedoch noch verborgen blieben, und dann endete die Straße plötzlich in dem winzigsten und urigsten Dorf, das wir je gesehen hatten, und genau dort befand sich ein Restaurant, das uns hereinlockte, und wir genossen jeden Bissen dieser einfachen und doch luxuriösen Mahlzeit, und dann gingen wir direkt bis an den Rand des Ortes, wo es nichts zu sehen gab, so dachten wir zumindest, und genau in diesem Moment hörten wir die Flöten aus längst vergangenen Zeiten erklingen, die in diesem Augenblick unsere Herzen erfüllten.

6. März 2024 [13:53–16:24]

Seclusion

Glocken, von Robert Fuller

Seit Jahren sitzen wir hier auf dem Kaminsims des Kamins, den du noch nie benutzt hast, oder liegen achtlos auf dem Boden neben dem Bücherregal verstreut, von dir, dem Autor, vernachlässigt – außer bei jenen seltenen Gelegenheiten, bei denen du Freunde zum Feiern und zu der einen oder anderen Jam-Session einlädst. Und wir stellen uns vor, dass du dir vorstellst, wir seien die ganze Zeit einsam, in diesen fünf Jahren, ja sogar in diesem Jahrzehnt oder so, in denen du dir vorstellst, wir lägen brach – falls du überhaupt an uns denkst.

Wir sitzen schweigend da und betrachten das Durcheinander, das sinnlos und so gedankenlos überall herumliegt und einen Großteil des Bodens bedeckt, und wir denken bei uns: „Es ist wirklich kein Wunder, dass wir nie an einem richtigen Fest teilnehmen dürfen, bei dem es bis tief in die Nacht und bis zum nächsten Morgen wie verrückt läutet.“ Ja, wir sind in der Tat deine Ankläger, und du bist schuldig im Sinne der Anklage.

Dennoch sind wir nicht im Geringsten einsam, und wann immer das Haus menschenleer ist – wenn du uns irgendwie beobachten könntest, würdest du seltsame kleine metallische Geräusche bemerken, die aus unseren Bäuchen dringen, als würde ein Liebhaber sie ohne Rücksicht auf Anstand liebkosen. So leben wir, so geben wir dem Dasein als vergessene und verlassene Gegenstände einen Sinn, die scheinbar nicht einmal das geringste Fünkchen Lebensenergie besitzen.

In deiner Grundschul- und Schulzeit hast du zweifellos etwas über Energie und ihre beiden Hauptformen gelernt: kinetische und potenzielle Energie. Meistens verbringst du deine ganze Zeit damit, wie eine Laborratte in einem Labyrinth hin und her zu huschen, auf der Suche nach Gott weiß was; du müsstest zugeben, dass selbst du absolut keine Ahnung hast, wonach du eigentlich suchst. In unserer Sprache nennen wir das zwar kinetische Energie, aber dann amüsieren wir uns köstlich, wenn wir das ziemlich offensichtliche Reimwort „frenetic“ verwenden – und wenn du in solchen Momenten dabei wärst, würdest du ein deutliches Rascheln dieses gedämpften und doch hysterischen Klickens, Klackens und Klingelns all unserer Teile hören, einschließlich der Klöppel. Ja, wir lachen über deinen Wahnsinn!

Doch erst kürzlich hast du dich aus deiner Vergesslichkeit und deiner Pflichtvernachlässigung gelöst und einseitig beschlossen, uns – ohne auch nur zu fragen – in die allgemeine Umgebung der Tastatur zu verlegen, die dort in deinem Wohnzimmer steht. Und nun werden wir ohne unsere Zustimmung und ohne nennenswerte Vergütung auf all deinen Kanälen als Social-Media-Influencer vorgeführt.

Wir haben ein stolzes Erbe, und unser Einflussnetzwerk ist wahrhaft global. Ihr scheint euch dessen nicht im Geringsten bewusst zu sein, aber wir können über große Entfernungen hinweg mit unseren Freunden und Verwandten kommunizieren; alles, was es wirklich braucht, ist, dass wir uns vorstellen, wir seien angeschlagen worden, und schon ist es so, als wären wir es; und dann ist die Übertragung unserer Bitten und Glockenschläge an jeden unserer Brüder nicht mehr aufzuhalten. Zum Teil liegt es an einer Art mitfühlender Resonanz, die wir stets spüren, ganz gleich, wie ruhig wir auch erscheinen mögen, denn überall erklingen stets unsere eigenen Klänge und die unserer Artgenossen. Unsere Huftierfreunde, die auf Feldern, Prärien, Steppen und sogar in Wüsten grasen, tragen uns voller Stolz als modisches Statement, meist als Halsketten oder Fußkettchen. Und diese bewegungsfreudigen Wesen, die ganz unschuldig nur auf der Suche nach einer guten Mahlzeit sind, lassen uns stets erklingen, seien es Kühe oder Kamele, Ziegen oder Gazellen; und diese Klänge erreichen uns ebenso sicher, wie wir sie an alle unsere Artgenossen weiterleiten.

Wenn du also so fälschlicherweise annimmst, dass wir nicht lebendig sind, muss ich dich, den Autor, an jene Zeit in Dublin erinnern, als du mit deiner Freundin Nicola auf dem Weg zu den Wicklow Mountains mit dem Fahrrad durch die Stadt fuhrst und unsere Freunde an der großen Kathedrale, an der ihr vorbeikamst, wie wild und von ganzem Herzen läuteten, und sie zu dir sagte: „Sie tun das für uns.“ Und die ganze Nacht hindurch, während du neben jenem plätschernden Bach zeltest, muhten die Kühe weiter, die Schafe und Ziegen blökten, und wir waren im Geiste dabei – als die Klänge ihrer Lieblingshalsketten.

7. März 2024 [12:08–13:08]

Bells

Geheime Fäden, von Robert Fuller

Seit Jahren sitzen wir hier auf dem Kaminsims des Kamins, den du noch nie benutzt hast, oder liegen achtlos auf dem Boden neben dem Bücherregal verstreut, von dir, dem Autor, vernachlässigt – außer bei jenen seltenen Gelegenheiten, bei denen du Freunde zum Feiern und zu der einen oder anderen Jam-Session einlädst. Und wir stellen uns vor, dass du dir vorstellst, wir seien die ganze Zeit einsam, in diesen fünf Jahren, ja sogar in diesem Jahrzehnt oder so, in denen du dir vorstellst, wir lägen brach – falls du überhaupt an uns denkst.

Wir sitzen schweigend da und betrachten das Durcheinander, das sinnlos und so gedankenlos überall herumliegt und einen Großteil des Bodens bedeckt, und wir denken bei uns: „Es ist wirklich kein Wunder, dass wir nie an einem richtigen Fest teilnehmen dürfen, bei dem es bis tief in die Nacht und bis zum nächsten Morgen wie verrückt läutet.“ Ja, wir sind in der Tat deine Ankläger, und du bist schuldig im Sinne der Anklage.

Dennoch sind wir nicht im Geringsten einsam, und wann immer das Haus menschenleer ist – wenn du uns irgendwie beobachten könntest, würdest du seltsame kleine metallische Geräusche bemerken, die aus unseren Bäuchen dringen, als würde ein Liebhaber sie ohne Rücksicht auf Anstand liebkosen. So leben wir, so geben wir dem Dasein als vergessene und verlassene Gegenstände einen Sinn, die scheinbar nicht einmal das geringste Fünkchen Lebensenergie besitzen.

In deiner Grundschul- und Schulzeit hast du zweifellos etwas über Energie und ihre beiden Hauptformen gelernt: kinetische und potenzielle Energie. Meistens verbringst du deine ganze Zeit damit, wie eine Laborratte in einem Labyrinth hin und her zu huschen, auf der Suche nach Gott weiß was; du müsstest zugeben, dass selbst du absolut keine Ahnung hast, wonach du eigentlich suchst. In unserer Sprache nennen wir das zwar kinetische Energie, aber dann amüsieren wir uns köstlich, wenn wir das ziemlich offensichtliche Reimwort „frenetic“ verwenden – und wenn du in solchen Momenten dabei wärst, würdest du ein deutliches Rascheln dieses gedämpften und doch hysterischen Klickens, Klackens und Klingelns all unserer Teile hören, einschließlich der Klöppel. Ja, wir lachen über deinen Wahnsinn!

Doch erst kürzlich hast du dich aus deiner Vergesslichkeit und deiner Pflichtvernachlässigung gelöst und einseitig beschlossen, uns – ohne auch nur zu fragen – in die allgemeine Umgebung der Tastatur zu verlegen, die dort in deinem Wohnzimmer steht. Und nun werden wir ohne unsere Zustimmung und ohne nennenswerte Vergütung auf all deinen

Kinder schreien und quietschen vor Freude in der Nähe, beim Spielen; ihre strahlenden Fäden der Freude breiten sich überall dort aus, wo Kinder Freude am Spielen haben – in Zeiten, die über sie wachen und sie vor den wahnwitzigen Aktivitäten der Erwachsenen beschützen. Ihre Freude breitet sich in Fäden aus, die man nicht sehen kann.

Leuchtende Spinnfäden, die meine Veranda in funkelndem Licht erstrahlen ließen, fast unsichtbar, die aber irgendein freundliches Spinnentier für mich hinterlassen hatte, damit ich sie beobachten und genießen konnte. Spinnweben, die zum Geheimnis der Schmetterlinge führten, jener aus dem Kokon, die aus ihrer zylindrischen Kindheit davonflogen, um sorglos hin und her zu flattern.

Spinnweben, die als seidiger Schutz dienten, damit diese Kinder zu festgelegten Zeiten, die niemand kannte, hervorkommen konnten, um ihre Flügel abzustauben und frei in jede Richtung zu fliegen; doch jene ähnlichen seidenen Spinnweben, die von den Achtbeinigen gewebt wurden, dienten dazu, ihre Beute zu verfangen, einzufangen und einzuschließen, um sich selbst satt zu fressen.

Doch das Licht – das war es: das Licht, das von den seidenen Fäden schimmerte, die im Sonnenlicht zwischen den Wacholderbüschen zu sehen waren und die irgendwie mit den geöffneten Kokons der Schmetterlinge verbunden waren – so vergänglich, dass schon ein flüchtiger Blick sie in die Illusion verschwinden ließ, sie hätten nie existiert!

Aber all das kannst du nicht sehen, bis du innehältst! Lass deine Sorgen fallen, entfalte deine Flügel und flieg einfach, bis du nirgendwo und überall zugleich bist, ganz ohne Sorge. Und sollte dich zufällig das eine oder andere Netz einfangen, denk einfach an euer gemeinsames seidenes Erbe aus Freiheit und Gefangenschaft.

8. März 2024 [15:29–16:06]

Secret Strands

Die Torwächter, von Robert Fuller

Wo immer ich in diesen Tagen hinkam, schien es wieder einen neuen Kontrollpunkt zu geben – so, als würde man in bestimmten repressiven Regionen der Welt versuchen, nur ein paar Häuserblocks weiter zum Markt zu gelangen. Und jeder dieser neuen Kontrollpunkte war so aufgebaut, dass er eine ganz eigene kleine Nische darstellte. Und diejenigen, die diese Kontrollpunkte bemannten – nun ja, sie sahen alle aus wie Prominente, wie jemand, den ich hätte erkennen müssen, wenn ich auf diese Art von Kultverehrung stehen würde, die gerade der letzte Schrei war. Es gab einige, die Pop-Ikonen dieses oder jenes Genres oder Influencer-Spezialisten zu ähneln schienen, aber keiner von ihnen erschien mir auch nur im Geringsten interessant, und ich hätte sicherlich nie auch nur im Traum daran gedacht, ihnen auch nur einen Blick zu schenken, wären da nicht all diese Kontrollpunkte gewesen.

Besonders ärgerlich waren für mich diejenigen, die mich nach Referenzen fragten, damit ich solchen Niemanden wie ihnen beweisen konnte, dass ich durchaus in der Lage bin zu schreiben, sei es Musik, Literatur oder Lyrik; doch sie standen da, stumm wie nur möglich, ohne ein eigenes Wort oder einen eigenen Gedanken, und sie waren ganz sicher taub für alles, was ich ihnen zu vermitteln versuchte.

Das erinnerte mich an jene Kafka-Parabel „Vor dem Gesetz“, in der der arme Kerl, der versuchte, durch das Tor zu gelangen, das ihm den Weg versperrte (nun, um ehrlich zu sein, war es gar nicht das Tor, sondern der hartnäckige, widerspenstige, ignorante, selbstherrliche Torwächter) – nun, ihm wurde am Ende, nach einem Leben voller Kämpfe, gesagt, er hätte den Kontrollpunkt schon vor Jahren oder Jahrzehnten passieren können, hätte er nur gefragt …

Aber eigentlich war es gar nicht so eine Sache, denn die Leute an jedem einzelnen Kontrollpunkt waren sehr sorgfältig geschult worden, um sicherzustellen, dass sich absolut niemand an einem der Torwächter vorbeireden konnte, denn genau das war der Sinn davon, dass sie dort steif wie ein Brett und nicht gerade besonders mitfühlend dastanden: Der Sinn bestand darin, jeden aufzuhalten, der aus welchem Grund auch immer diese bestimmte Hürde überwinden wollte, um zur nächsten zu gelangen – und zu der endlosen Reihe solcher Hürden, die unweigerlich folgten.

Also gab es eine Gruppe von uns, die sich heimlich traf, mit dem Ziel, das zu untergraben, was wir als ein völlig willkürliches, unnachvollziehbares und ungerechtes System betrachteten, das nur diejenigen belohnte, die sich an seine ungeschriebenen Regeln hielten. Wir wurden Meister darin, unsere längst vergessenen, vernachlässigten tierischen Instinkte zu verkörpern, insbesondere jene, die mit der Kunst des Grabens zu tun hatten. Tatsächlich ging dies so weit, dass es in unseren geheimen Kreisen einige gab, die begannen, Krallen, Schnauzen und andere ähnliche Werkzeuge des Handwerks anzufertigen, die für die Kunst und Wissenschaft des Tunnelbaus besonders gut geeignet waren; es war, als hätten sich einige von uns körperlich sehr schnell in unsere längst verlorenen Verwandten wie Arvicola amphibius oder einen der elf Stämme mit ähnlichem Verhalten und ähnlicher Fachkenntnis verwandelt.

Tatsächlich gab es unter uns solche, die es sich zur Aufgabe machten, die gesamte Weisheit zu lesen und zu verinnerlichen, die uns der bereits erwähnte Franz, der aus Prag, in seinem bahnbrechenden Werk über diese tiefgründigen Künste, „Der Bau“ – das, wohlgemerkt, nicht nur ein Feld- und Untergrundführer sowie eine Meisterleistung in Bezug auf die Techniken dieses Tätigkeitsbereichs war, sondern ebenso wichtig ein Crashkurs in den beiden Künsten der Sicherheit und der Paranoia, den zwei Seiten derselben Medaille.

In diesem recht dünnen, aber dichten Band wurde ganz klar festgelegt, dass man vor allem stets auf der Hut sein und den allgegenwärtigen Feind niemals unterschätzen darf.

So bauten wir nach und nach unser Repertoire an List und Tücke auf, um diesem tyrannischen System zu entgehen und es schließlich gänzlich zu zerschlagen – einem System, das vorgab, unsere Gesellschaft vor ihren Exzessen und Schattenseiten zu schützen, das aber in Wirklichkeit genau das war, wovor es uns angeblich schützen wollte.

Als noch recht neues Team fingen wir eher bescheiden an, mit nur ein paar unbeholfenen Schnauzenmanövern und ein paar Schaufelbewegungen mit der Klaue; alles war noch sehr zaghaft, zumindest bis wir den Dreh raus hatten, wo wir graben mussten, wie tief und wie lange, um die scheinbar allgegenwärtigen Wächter, die uns so weit das Auge reichte bedrohten, vollständig zu umgehen.

Doch dann überkam uns eine andere Art von Unbehagen, das sogar an eine echte Krise grenzte, nämlich diese: Wohin führten uns all diese intensiven Grabaktivitäten? Seht ihr, es reichte nicht aus, unsere Wächter, die Wachtposten all dieser unzähligen Kontrollpunkte, lediglich zu umgehen oder zu umschleichen; wir mussten einen echten Plan mit einem echten Ziel und einer echten Bestimmung entwickeln.

So trafen wir uns genau zwei Wochen nach unserem ersten Grabungsversuch zu einer Krisensitzung in einem der Unterkeller eines unserer wichtigsten Geldgeber. Dort hingen zahlreiche Diagramme und Karten an den Wänden, jeder Quadratzoll war mit detaillierten Plakaten bedeckt, die in alle Richtungen angeheftet waren, und wir hatten unser bestes Personal zur Verfügung, um jeden noch so kleinen Aspekt unserer neuen Ziele sowie den Plan zu erläutern, mit dem wir diese erreichen wollten.

Wir ahnten es nicht, aber die Informationen, die selbst unsere besten Maulwürfe im Laufe der Wochen gesammelt hatten – all diese so akribisch zusammengetragenen und geprüften Erkenntnisse –, waren nichts anderes als eine ausgeklügelte Falle, die von genau jenen gestellt worden war, gegen die wir kämpften. Und sie war von Seiten der damaligen Behörden so gut ausgearbeitet, dass wir, bevor wir es merkten, genau zu dem geworden waren, was wir zu überwinden versuchten.

9. März 2024 [13:32–14:34]

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