Knappe Entscheidung, von Robert Fuller
Hey, bevor du das nächste Mal zu lange in den Spiegel starrst, denk daran, was ich dir immer gesagt habe. Ich sehe, du hast es schon vergessen. Wir sprachen über das Flüstern. Es war, als du rückwärts durch deine Erinnerungen gingst, an einem einsamen Strand, an einem vergessenen Ort, entweder allein oder mit einem imaginären Begleiter, den du dir aus deinem eigenen Blick heraufbeschworen hast. Ich dachte, dass du von deinem eigenen Abbild völlig hingerissen warst. Es könnte also sein, dass du mit dir selbst spazieren gegangen bist und dabei gelegentlich Schimpfwörter gemurmelt hast, die dein Gegenüber zufällig mitbekommen hat, zumindest bis der unberührte Strand einer unpassierbaren Felswand wich.
Wie du dich vielleicht erinnerst, hast du dich an das Flüstern erinnert, als die Felsen auftauchten, obwohl es schon zu spät war. Sie trugen dich an einen trostlosen Ort, weil eines deiner Ichs zu viel zu deinem anderen Ich gemurmelt hatte. Hättest du geflüstert, wärst du jetzt nicht an einem so trostlosen Ort, denn dann hätten sie dich übersehen. Ich kann dich jetzt sehen, ich kann mir das kleine, menschenleere Zimmer vorstellen, ohne alles außer einem Bett und einem Spiegel.
Der Spiegel ist es, der dich jetzt ununterbrochen beschäftigt.
Ich weiß nicht mehr, wie Sie es geschafft haben, Ihre Wärter dazu zu bringen, Ihnen den Empfang von Nachrichten von außen zu gestatten, aber ich weiß, dass es erst ein paar Monate her ist, obwohl Sie schon vor vielen Jahren in Ihrem kleinen Zimmer aufgenommen wurden.
Aber auch wenn die Kommunikationskanäle offen waren, hast du nicht sofort auf alle reagiert, die versucht haben, dich zu kontaktieren. Ich denke, Sie waren wahrscheinlich etwas ängstlich, und Sie haben Ihren Pflegern sicher nicht besonders vertraut.
Ich glaube nicht, dass Sie sich jemals direkt an mich gewandt haben, und ich habe auch keine Beweise dafür, dass Sie meine Mitteilungen tatsächlich erhalten haben. Ich kann nur sehen - oder mir vorstellen -, wie Sie unaufhörlich das Glas vor Ihnen polieren, fast so, als wollten Sie es ins Nichts wegpolieren. Und wenn Sie nicht gerade das Glas polieren, stelle ich mir vor, wie Sie Ihr eigenes Abbild abwechselnd bewundern und dann anstarren, in einem Zustand ständiger Verwirrung darüber, manchmal streicheln Sie es, und manchmal schicken Sie ihm nichts als Bitterkeit.
Sie haben angedeutet, dass Ihre Pfleger sich kaum um Sie kümmern und eigentlich nur dafür da sind, dass Sie gut genug ernährt werden. Sie halten dich am Leben, körperlich, sonst nichts.
Ich hätte gedacht, dass deine Wärter sich zumindest gelegentlich für deine Rehabilitierung einsetzen würden, aber im Gegenteil, sie haben dich und dein anderes Ich - das du jetzt im Spiegel bewundern oder gedankenlos verfluchen kannst - willig dem überlassen, was du willst, als ob der Grund für deine Gefangenschaft nach allem, was du durchgemacht hast, keine Rolle spielen würde.
Aber der Spiegel: das ist in der Tat Ihr Anfang und Ihr Ende, und das ist in Wahrheit der Grund, warum Sie ihn in Vergessenheit geraten lassen wollen - weil Sie selbst aufhören werden zu sein, das heißt, schließlich, unwiderruflich, werden Sie sich selbst und Ihr nun verschwundenes anderes Ich auf geheimnisvolle Weise für immer horizontal in das eigene Bett Ihres kleinen Zimmers in endloser Nacht schicken.
Diese neumodischen Telefone! Ich habe dieses Modell noch nie gesehen. Es scheint eine Art von geschlossenem Kreislauf zu sein. Fast so, als würde man mit sich selbst sprechen...
Februar 9, 2013
Der Inspektor, von Robert Fuller
Der Inspektor war beschäftigt. Das Telefon klingelte unaufhörlich. Schließlich nimmt er ab.
"Gaudeau, wer ist dran?"
Es folgte eine peinliche Stille. Dann eine zaghafte Stimme. "Ich habe eine wichtige Information."
"Worum handelt es sich? Und wer sind Sie?"
"Das kann ich nicht verraten. Aber es ist sehr wichtig. Es geht um Ihren Fall."
"Niemand weiß davon. Es ist streng geheim." Dann eine kurze Pause. "Was für Informationen?"
"Ich bin damit vertraut. Ich habe Ihre Recherchen gesehen."
"Was haben Sie gehört?"
"Sie recherchieren einen Schwindel. Den größten Schwindel aller Zeiten."
Inspektor Gaudeau war schockiert. Aber er schwieg. "Ja, ja, erzählen Sie."
"Ich brauche meine Anonymität. Verfolgen Sie diesen Anruf nicht zurück."
Der Inspektor flüsterte heftig. "Sie haben mein Wort."
"Sagen Sie mir zuerst etwas. Warum wollen Sie diesen Schwindel aufdecken? Was genau wollen Sie damit erreichen?"
"Sagen Sie mir Ihren. Warum interessiert Sie das? Warum helfen Sie mir? Kannst du es nicht aufdecken? Du weißt doch so viel..."
"Ich versuche zu helfen. Du bist sehr schwierig."
"Gib mir einfach etwas. Nur einen winzigen Hinweis. Eine Geste des guten Willens. Dann werde ich gerne einwilligen."
"Okay, hier ist es. Nur ein winziges Häppchen. Ich habe den Beweis gefunden. Und was ist Ihre Theorie? Und warum mischen Sie sich ein?"
"Welche Art von Beweisen?"
Der Mann wurde wütend. Er verlor seine Beherrschung. "Warum sind Sie so schwierig? Gib mir, was ich verlange. Oder ich lege auf."
Inspektor Gaudeau ließ sich erweichen. Er brauchte eine Pause. Das könnte sie sein. "Ich sprach von gutem Glauben. Die Menschheit ist betrogen worden. Mit vielen Lügen gefüttert. Hier ist also meine Theorie. Es war vor Jahrhunderten. Es gab eine Verschwörung. Eine Verschwörung, um Betrug zu begehen. Sie haben alles erfunden."
"Ja, ja, das ist gut. Und ich habe Beweise. Ich kenne den Ort. Bitte fahren Sie fort."
"Sie wollten täuschen. Um die Menschheit in die Irre zu führen. Deshalb das Buch. Einiges war wahr. Basierend auf historischen Fakten. Fakten, die nachprüfbar waren. Das war der Aufhänger. Das war es, was die Leute ansprach. Sie wurden angezogen. Wie Motten auf Glühbirnen. Wie Lemminge zu den Klippen. Wie Kinder zu Pfeifern. Sie konnten nicht anders." Eine kurze schwere Pause. "Also, wo ist der Ort? Der Ort von was?"
"Sie halten sich immer noch zurück. Warum gerade Sie? Wurden Sie persönlich verletzt? Haben Sie eine Klagebefugnis? Ich meine eine Klagebefugnis. Die Richter könnten das akzeptieren."
Er blieb ganz ruhig. Aber Gaudeau war wütend. "Ist das ein Gericht!?" Er flüsterte heftig. Dann fuhr er fort. "Sind Sie mein Richter? Meine Geschworenen, mein Henker? Was soll das alles?"
"Du verlierst die Fassung. Das bringt dich nicht weiter. Beantworte einfach die Frage."
Er dachte darüber nach. Was war sein Standpunkt? War er verletzt worden? Wie war sein Stand?
"Ihr lasst euch Zeit. Wir haben keine Zeit. Diese Angelegenheit ist dringend. Sie muss an die Öffentlichkeit gelangen. Bevor es zu spät ist. Fangen Sie an..."
Gaudeau versuchte etwas Neues. So etwas wie umgekehrte Psychologie. Er hat etwas erfunden. Oder dachte, er hätte es getan. "Es gab eine Höhle. Voller Fledermäuse. Es war ihr Versteck. Der Eingang war versteckt. Alte Texte dokumentieren das. Ich habe ihn noch nicht gefunden. Vielleicht eine Schatzkarte. Das "X" markiert die Stelle. Alles ist geheimnisumwittert. Leute, die zur Verschwiegenheit verpflichtet sind. Das war ja das Seltsame. Sie wussten etwas sehr Wichtiges. Warum der Geheimbund? Warum halten sie es versteckt?"
Das Telefon blieb still. Eine ganze Weile lang. Ein leises Brummen. Ähnlich wie ein Summen. Sie wurden abgehört!? Keiner konnte es erkennen. Schließlich sprach der Mann. "Ihr habt recht. Es war eine Höhle. Die Fledermäuse waren allgegenwärtig. Das war das Problem. Es ging nicht um Geheimhaltung. Sie hatten nichts zu verbergen. Sie haben sich alle angesteckt. Sie bedeckten den Eingang. Die Welt war bedroht. Sie haben sich alle geopfert."
"Das macht keinen Sinn. Wie hast du das herausgefunden?" Und dann machte etwas klick. Er war eine Fledermaus. Und er war geflohen. Mit all den Beweisen. Daher wusste er es. Wo die Höhle war. Gaudeau kannte seinen Namen. Er fing mit einem "D" an. Und "D" war nicht infiziert. Er war die Infektion.
"D" wusste das alles. Dann begann das Bohren. Direkt durch das Telefon. Nur zwei winzige Löcher. Das Telefon wurde blutig.
September 12, 2023
Das Extra, von Robert Fuller
Mortimer Dalton - alle nannten ihn Mort - hatte freien Zugang zu den Kulissen, einschließlich des gesamten Backstage-Bereichs, ganz zu schweigen von den endlosen Hektar Canyons, Schluchten, Tälern, Ausblicken auf Felsformationen und so weiter; die Ausblicke reichten weiter, als seine Vorstellungskraft es erfassen konnte.
Mort war im Allgemeinen mit nichts anderem beschäftigt als mit seinen Abenteuern, die er in den Bereichen des Sets, hinter der Bühne und in der riesigen angrenzenden Wildnis erlebte, die gerade nicht von der Produktion genutzt wurden; sein Zeitplan, wann seine Anwesenheit am Set erforderlich war, wurde ihm im Voraus mitgeteilt, und es kam nur selten vor, dass vom angekündigten Zeitplan abgewichen wurde. Und wenn er unerwartet gebraucht wurde, war er leicht über sein mobiles Gerät zu erreichen, und die Verantwortlichen gaben ihm immer rechtzeitig Bescheid, dass er sich zum Dienst melden sollte.
Aber die meiste Zeit seiner Arbeit - und sie waren wirklich großzügig mit den Honoraren, die er für seine ständige Rufbereitschaft verdiente, weil er ein Profi war; sie wussten, dass man sich auf ihn verlassen konnte und dass er immer für sie da war - wanderte er durch Friedhöfe, die mit flachen Gräbern gefüllt waren, durch die Fassaden winziger Westernstädte mit ihren Saloons, Hotels, Pferdeställen, Gemischtwarenläden, Diners und so weiter, Städte, von denen Mort einfach wusste, dass sie sich bald in die Reihe der zahllosen Geisterstädte einreihen würden, die es in dieser Region gab, ganz abgesehen davon, dass die Fassadenstädte bestenfalls imaginär waren.
Obwohl die Bezahlung in Anbetracht der Tatsache, dass er nur ein paar Minuten pro Kalendertag arbeitete, relativ großzügig war, fuhr er nicht auf der Erfolgswelle mit, beim besten Willen nicht. Er neigte dazu, davon zu träumen, dass es ein Sprungbrett zu einer lukrativeren Arbeit war, vielleicht mehr im Rampenlicht, als es derzeit der Fall war, oder vielleicht sogar mehr im Hintergrund, sozusagen in einer Position, die er besonders begehrte: hinter der Kamera.
Er dachte bei sich: "Wenn ich dem Rest der Crew nur zeigen könnte, wozu ich fähig bin, wenn sie mich einfach zeigen lassen würden, wie kreativ ich bei der Wahl des richtigen Bildausschnitts bin, dann gäbe es keinen Zweifel daran, dass sie mich so sehen würden, wie ich wirklich bin."
In der Zwischenzeit bestand seine Aufgabe jedoch darin, größtenteils unbemerkt zu bleiben, ein bloßes Gespenst zu sein, das irgendwo im Hintergrund lauerte, während die eigentliche Action direkt vor der Kamera stattfand. Und er verstand, dass jemand seinen Beruf ausüben musste, und das war ein großer Teil des Grundes, warum er so stolz auf seine Professionalität war.
Doch die Triebe, die sein Herz und seinen Verstand durchströmten, wollten nicht verschwinden, so sehr er sich auch bemühte, sie zu unterdrücken, selbst auf Kosten seines Verstandes - oder um ihn zu behalten.
So achtete er während einiger winterlicher Szenen und Jahreszeiten auf all die dunklen Raben auf den verschneiten Feldern, die ihn mit ihren spitzen Schnäbeln ständig beschimpften, als wäre er ihr Widersacher oder eingeschworener Feind; sie schienen seine tiefe Liebe und Bewunderung für jeden Aspekt ihres Wesens einfach nicht zu begreifen, bis hin zum letzten schrillen, durchdringenden "Krächz!", das sie ihm mit ihrer überlegenen Vogelintelligenz entlocken konnten. Und was sie an ihm nicht erkannten, war, dass er sie vollkommen verstand, vielleicht sogar besser als sie selbst.
Nach genug dieser Begegnungen spürte er, dass er nichts weiter als ein Statist in ihrem geheimnisvollen Kino war, und so versuchte er, so gut es ging, in der Landschaft zu verschwinden, um ihnen nicht die Show zu stehlen.
In diesem Moment kam ein dringender Anruf vom Leiter des Filmteams. Er wurde sofort gebraucht, und er musste eines seiner vielen Kostüme anziehen, also musste er sich beeilen, um rechtzeitig zurück zu sein. Die Raben begannen mit einer wilden Kakophonie, wie sie Mort noch nie erlebt hatte. Eine Zeit lang hatte er den Eindruck, dass sie sich verschworen hatten, um ihn zu verfolgen, vielleicht sogar in böser oder bösartiger Absicht, obwohl er sie so sehr bewunderte und liebte, dass sie sich dessen gar nicht bewusst zu sein schienen. Aber sie lenkten ein, und er schaffte es bald zurück zum Set, wenn auch fast atemlos.
Glücklicherweise war der Aufbau seines Kostüms einfach und schnell; die Kostümbildner waren geübt darin, sich schnell umzuziehen, und Mort hatte immer eine ordentliche Portion Make-up im Gesicht, nur für den Fall, dass so etwas passieren würde.
Das Ungewöhnliche an diesem Kostüm - und so etwas hatte er in all den Tagen, in denen er mit dieser Mannschaft arbeitete, noch nie erlebt - war, dass er in voller Clownsmontur erscheinen sollte! Wie sollte er unter diesen Umständen vermeiden, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen?
Aber die Crew setzte ihn auf einen der Stühle an einem Tisch ganz hinten im Saloon, in der Nähe des Pianisten, der auf dem völlig verstimmten Instrument, das sicher schon bessere Tage gesehen hatte, einen Ragtime spielte.
Mort dachte bei sich: "Das ist eine Farce! Ein Trick! Eine Falle! Das ist absolut unfair!"
Und in diesem Moment beschloss Mort, die Bühne zu betreten.
Das war sein Moment. Und er schritt direkt auf den Revolverhelden zu, direkt an ihm vorbei, in seinem Moment des Ruhmes, der sich erst zuspitzte, als er seine gesamte Armee von rauen Raben, die erst jetzt die Tiefe seiner Liebe zu ihnen kannten, abgestellt hatte. Und sie lieferten.
Februar 14, 2024 [11:55-12:57]