Et tæt opkald, af Robert Fuller
Næste gang, før du stirrer for længe i spejlet, så husk, hvad jeg altid har sagt til dig. Jeg kan se, at du allerede har glemt det. Vi talte om at hviske. Det var, mens du gik baglæns gennem dine erindringer, på en øde strand, et glemt sted, enten alene eller med en eller anden forestillet ledsager, der var fremkaldt af dit eget blik. Jeg troede, det var, fordi du var fuldstændig betaget af din egen skikkelse. Så faktisk kan det have været dig, der gik med dig selv og mumlede nogle bandeord, som den anden af dig tilfældigvis overhørte, i hvert fald indtil den uberørte strand blev afløst af en ufremkommelig klippevæg.
Som du måske husker, huskede du hviskningen, da klipperne materialiserede sig, selv om det var for sent. De bar dig væk til et øde sted, fordi et af dine jeg'er mumlede for meget til dit andet jeg. Hvis du havde hvisket, ville du ikke befinde dig et så øde sted nu, for så ville de have overset dig. Jeg kan se dig for mig nu, jeg kan visualisere det lille rum, der er tømt for al menneskelighed, tømt for alt andet end en seng og et spejl.
Det er spejlet, der nu optager dig i det uendelige.
Jeg kan ikke huske, hvordan det lykkedes dig at få dine vogtere til at give dig lov til at modtage kommunikation udefra, men jeg ved, at der kun er gået et par måneder, selv om du blev indlagt i dit lille rum for mange år siden.
Men da først kommunikationskanalerne var åbne, svarede du ikke med det samme på dem, der forsøgte at kontakte dig. Jeg tror, at du nok var lidt betænkelig, og du stolede i hvert fald ikke på dine vogtere i særlig høj grad.
Jeg tror ikke, at du nogensinde har kontaktet mig direkte, og jeg har faktisk ikke noget bevis for, at du rent faktisk har modtaget min kommunikation. Jeg kan kun se - eller forestille mig - at du konstant, uophørligt pudser glasset foran dig, næsten som om du ville pudse det væk til ingenting. Og når du ikke pudser glasset, kan jeg se for mig, at du skiftevis beundrer og skuler til dit eget billede, i en tilstand af evig forvirring over det, nogle gange kærtegner det og andre gange ikke sender andet end skældsord til det.
Du har antydet, at dine vogtere næsten aldrig bekymrer sig om dig, og faktisk er de der kun for at sikre, at du er godt nok ernæret. De holder dig i live, kropsligt, intet andet.
Jeg ville have troet, at dine vogtere ville have stillet op til din rehabilitering, i det mindste ved lejlighed, men tværtimod har de frivilligt overladt dig og dit andet jeg - det, som du nu kan beundre eller forbande så tankeløst i spejlet - til at gøre, som du vil, som om grunden til dit fangenskab efter alt det, du har været igennem, var ligegyldig.
Men spejlet: Det er faktisk din begyndelse og din afslutning, og det er i virkeligheden derfor, du ønsker at slibe det væk i glemsel - det er fordi, du selv vil ophøre med at være, det vil sige, at du til sidst, uigenkaldeligt, vil sende dig selv og dit nu forsvundne andet jeg på mystisk vis til at være forbundet for evigt, horisontalt, til dit lille værelses egen seng af endeløs nat.
Disse nymodens telefoner! Jeg har aldrig set denne model før. Det ser ud til at være en slags lukket kredsløb. Næsten som om man taler med sig selv...
9. februar 2013
Inspektøren, af Robert Fuller
Inspektøren havde travlt. Telefonen ringede uafbrudt. Til sidst tog han den.
"Gaudeau, hvem er det?"
En akavet tavshed fulgte. Så en forsigtig stemme. "Jeg har vigtige oplysninger."
"Hvad er det for noget? Og hvem er du?"
"Det kan jeg ikke afsløre. Men det er meget vigtigt. Det handler om din sag."
"Ingen kender til den. Det er strengt hemmeligt." Så en kort pause. "Hvilken slags information?"
"Jeg er bekendt med det. Jeg så din forskning."
"Hvad har du hørt?"
"Du forsker i et fupnummer. Det største fupnummer nogensinde."
Inspektør Gaudeau var chokeret. Men han holdt mund. "Ja, ja, fortæl."
"Jeg har brug for min anonymitet. Spor ikke dette opkald."
Inspektøren hviskede voldsomt. "Du har mit ord."
"Fortæl mig noget først. Hvorfor afsløre dette fupnummer? Hvad er din vinkel helt præcist?"
"Fortæl mig din. Hvorfor er du ikke ligeglad? Hvorfor hjælpe mig? Kan du ikke afsløre det? Du ved så meget ..."
"Jeg prøver at hjælpe. Du er meget vanskelig."
"Bare giv mig noget. Selv den mindste antydning. En gestus i god tro. Så vil jeg med glæde gøre det."
"Okay, her er det. Bare en lille smule. Jeg har fundet beviserne. Hvad er din teori? Og hvorfor involvere dig?"
"Hvilken slags beviser?"
Manden blev rasende. Han mistede besindelsen. "Hvorfor er du så besværlig? Giv mig, hvad jeg beder om. Ellers lægger jeg på."
Inspektør Gaudeau blødte op. Han havde brug for en pause. Det kunne være nu. "Jeg nævnte god tro. Menneskeheden er blevet narret. Fodret med masser af løgne. Så her er min teori. Det var for århundreder siden. Der var en sammensværgelse. En sammensværgelse om at begå bedrageri. De fandt på ting."
"Ja, ja, det er godt. Og jeg har beviser. Jeg kender stedet. Fortsæt endelig."
"De ønskede at bedrage. At føre menneskeheden på afveje. Derfor bogen. Nogle ting var sande. Baseret på historiske fakta. Fakta, der kunne verificeres. Det var krogen. Det var det, der fangede folk. De blev draget ind. Som natsværmere til pærer. Som lemminger til klipper. Som børn til fløjtespillere. De kunne ikke lade være." En kort, tung pause. "Så hvor er placeringen? Placeringen af hvad?"
"Du holder stadig ud. Hvorfor lige dig? Blev du personligt såret? Har du retskrav? Jeg mener juridisk status. Som dommerne kan acceptere."
Han holdt hovedet koldt. Men Gaudeau var rasende. "Er det her en domstol?" Med en tung hvisken.
Så fortsatte han. "Er du min dommer? Min jury, min bøddel? Hvad handler det her om?"
"Du er ved at miste besindelsen. Det kommer du ingen vegne med. Bare svar på spørgsmålet."
Han tænkte over det. Hvad var hans vinkel? Var han blevet såret? Hvad var hans position?
"Du tager dig god tid. Vi har ikke tid. Denne sag er presserende. Det skal luftes ud. Før det er for sent. Kom i gang med det..."
Gaudeau prøvede noget nyt. Noget i retning af omvendt psykologi. Han fandt på noget. Eller troede, at han gjorde. "Der var en hule. Helt fyldt med flagermus. Det var deres skjulested. Indgangen var skjult. Gamle tekster dokumenterer det. Jeg har ikke fundet den endnu. Måske et skattekort. "X" markerer stedet. Alt er hemmeligt. Folk har svoret at holde det hemmeligt. Det var det, der var mærkeligt. De vidste noget dybt. Hvorfor det hemmelige selskab? Hvorfor holde det skjult?"
Telefonen forblev stille. I et godt stykke tid. En svag brummende lyd. Lidt som en summen. Blev de aflyttet? Ingen kunne se det. Endelig talte manden. "Du har helt ret. Det var en hule. Flagermusene var allestedsnærværende. Det var det, der var problemet. Det handlede ikke om hemmeligholdelse. De skjulte ikke noget. De blev alle smittet. De dækkede indgangen. Verden var i fare. De ofrede alle sammen sig selv."
"Det giver ikke mening. Hvordan fandt du ud af det?" Og så var der noget, der slog klik. Han var en flagermus. Og han var flygtet. Med alle beviserne. Det var derfor, han vidste det. Hvor hulen var. Gaudeau kendte hans navn. Det begyndte med et 'D'. Og 'D' var ikke smittet. Han var infektionen.
'D' vidste alt dette. Så begyndte boringen. Lige igennem telefonen. Bare to bittesmå huller. Telefonen blev blodig.
12. september 2023
Det ekstra, af Robert Fuller
Mortimer Dalton - alle kaldte ham Mort - havde fri adgang til scenen, inklusive hele backstageområdet, for ikke at nævne de endeløse hektar med kløfter, slugter, dale, udsigter til klippeformationer og så videre; udsigterne strakte sig længere, end hans fantasi kunne fatte.
Mort var generelt ikke optaget af andet end sine eventyr, hvor han strejfede rundt i alle de områder af settet, backstage og det store tilstødende vildmarksområde, der ikke var i brug i produktionen; hans tidsplan for, hvornår hans tilstedeværelse på settet var påkrævet, blev givet til ham på forhånd, og det var sjældent, at der var nogen afvigelse fra den annoncerede tidsplan. Og i de tilfælde, hvor der uventet blev brug for ham, kunne han nemt nås via sin mobiltelefon, og de ansvarlige gav ham altid besked i god tid om, at han skulle melde sig til tjeneste.
Men i det meste af hans tid på jobbet - og de var virkelig generøse med de honorarer, han fik for at være konstant på vagt, professionel som han var; de vidste, at de kunne stole på ham, og han klarede altid opgaven for dem - vandrede han gennem kirkegårde fyldt med overfladiske grave, facader af små westernbyer med deres salooner, hoteller, hestestalde, almindelige butikker, spisesteder og så videre, byer, som Mort bare vidste snart ville slutte sig til rækken af de utallige spøgelsesbyer i denne region, uden at tænke på, at facadebyerne i bedste fald var opdigtede.
Selv om lønnen var relativt generøs i forhold til, hvad han faktisk lavede, hvilket kun var få minutter af en given kalenderdag, tjente han bestemt ikke som en bandit, ikke på nogen måde. Han havde en tendens til at dagdrømme om, at det var et springbræt til mere lukrativt arbejde, måske mere i rampelyset, end det var tilfældet i øjeblikket, eller måske endnu mere i baggrunden, så at sige, i en position, som han især eftertragtede: bag kameraet.
Han tænkte ved sig selv: "Hvis jeg bare kunne vise resten af holdet, hvad jeg er i stand til, hvis de bare ville lade mig vise dem, hvor kreativ jeg er til at indramme billedet på den helt rigtige måde, ville der ikke være nogen tvivl om, at de ville se mig for den, jeg virkelig er."
I mellemtiden var det dog hans job at være mest muligt ubemærket, et spøgelse af en figur, der lurede et sted i baggrunden, mens den virkelige handling foregik lige foran kameraet. Og han forstod, at nogen var nødt til at udføre hans arbejde, og det var en stor del af grunden til, at han var så stolt af sin professionalisme.
Alligevel ville den trang, der løb gennem hans hjerte og sind, ikke forsvinde, selvom han gjorde sit bedste for at kvæle den, selv på bekostning af sin forstand - eller for at bevare den.
Så i nogle af de mere vinterlige scener og årstider lagde han mærke til alle de mørke ravne på de snedækkede marker, der med deres spidse næb konstant skældte ham ud, som om han var deres modstander eller svorne fjende; de lod simpelthen ikke til at forstå hans dybe kærlighed og beundring for alle aspekter af deres væsen, helt ned til det sidste raspende, mest gennemtrængende "Caw!", som de kunne finde på til ham i deres overlegne fugleintelligens. Og hvad de ikke vidste om ham, var, at han forstod dem fuldt ud, måske endda bedre end de selv gjorde.
Efter tilstrækkeligt mange af disse møder følte han, at han ikke var meget andet end en statist i deres mystiske film, og derfor gjorde han sit yderste for at forsvinde i landskabet for ikke at forstyrre dem.
Netop da kom der et hasteopkald fra lederen af filmholdet. Der var brug for ham med det samme, og han var nødt til at tage et af sine mange kostumer på i en fart, så han måtte virkelig skynde sig for at nå tilbage i tide. Ravnene startede alle med en voldsom kakofoni, som Mort aldrig havde oplevet før. Et stykke tid troede han, at de konspirerede for at skygge ham, måske endda med ondsindede hensigter, på trods af hans dybe beundring og kærlighed til dem, som de slet ikke så ud til at være bevidste om. Men de overgav sig, og han nåede snart tilbage til settet, omend næsten forpustet.
Heldigvis var opsætningen af hans kostume ligetil og hurtig; kostumemagerne var rutinerede i hurtige skift, og Mort havde altid en god mængde makeup i ansigtet i tilfælde af uforudsete hændelser som denne.
Det, der var usædvanligt ved netop dette kostume - og i alle de dage, han havde arbejdet med dette hold, havde han aldrig oplevet noget lignende - var, at han skulle være i fuld klovneuniform! Hvordan skulle han kunne undgå at tiltrække sig opmærksomhed under disse omstændigheder?
Men besætningen satte ham på en af stolene ved et bord langt inde i salonen, tæt på hvor pianisten stod og spillede ragtime på det meget ustemte instrument, som helt sikkert havde set langt bedre dage.
Så Mort tænkte ved sig selv: "Det her er en parodi! Et trick! En fælde! Det er fuldstændig uretfærdigt!"
Og det var her, Mort besluttede sig for at indtage scenen uden manuskript.
Dette var hans øjeblik. Og han gik lige op til chefen for revolvermændene, lige forbi ham, i sit store øjeblik, som først kom til sin ret, da han havde indsat hele sin hær af larmende ravne, som først nu kendte dybden af hans kærlighed til dem. Og de leverede varen.
14. februar 2024 [11:55-12:57]